За окном накрапывал мелкий весенний дождь, смешиваясь с прохладным ветром. В кухне царил тёплый, слегка затхлый запах борща и свежевыпеченного хлеба, который напоминал о детстве и уходящих временах. Единственный свет падал с тусклой люстры, отражаясь в стекле старого зеркала, создавая легкую игру теней по облупленным стенам. Время было раннее, около шести вечера, когда улицы уже опустели, а в воздухе витала тяжесть невысказанных слов и болезненных воспоминаний. На кухне, куда давно никто не заглядывал, мама аккуратно сервировала стол, пытаясь скрыть тревогу под привычной улыбкой.
Мама взяла коробку в руки, её пальцы дрожали, будто открывая древнюю рану. Изнутри донёсся слабый металлический скрип, который казался шёпотом забытой истории. Вся семья замерла, дыхание учащённое и прерывистое. «Смотрите, здесь какие-то документы…» — тихо сказала мама, осторожно доставляя пожелтевшие листы. Марина сжала кулаки, пытаясь не показать, как сердце бьётся с каждой секундой всё быстрее. «Какие бумаги могут так изменить всё?» — думала она, чувствуя, как тянется пауза перед грозящим взрывом.
