**Am zerbrochenen Trog**
Schon als Kind wusste Heike, dass sie hübsch war, weil alle es ihr sagten.
«Unsere Tochter ist so niedlich, sie sticht mit ihrer außergewöhnlichen Schönheit hervor», verkündete ihre Mutter stolz allen Kollegen und Bekannten.
Und tatsächlich jeder sah es und stimmte zu. Nur die Nachbarin war etwas skeptisch:
«Kinder sind alle niedlich, aber wenn sie älter werden, verlieren sie oft ihren Charme.» Dann korrigierte sie sich: «Nicht alle, aber es kommt vor.»
Heike wuchs heran und war mit sechzehn eine schlanke, stattliche Schönheit. Überheblich und launisch wusste sie, dass jeder ihre Wünsche erfüllte besonders die Jungs, die sie mit verliebten Blicken verfolgten.
Nach dem Abi schaffte sie es nicht an die Uni, obwohl sie davon träumte, also begann sie eine Ausbildung zur Einzelhandelskauffrau. Früher gab es kein gebührenpflichtiges Studium, also blieb ihr nichts anderes übrig.
«Schatz», sagte ihre Mutter, «ich bring dich in unsere Betriebslabor. Das ist keine schwere Arbeit, du musst nichts Schweres heben, und du bist ja so zart.»
«Aber was ist mit meinem Abschluss?»
«Ach, wer arbeitet schon in dem Beruf, den er gelernt hat? Und wozu brauchst du den Einzelhandel?» So entschied die Mutter, die selbst ihr Leben lang im Werk gearbeitet hatte.
Heike wurde Labortechnikerin. Mit der Zeit wurde sie noch schöner, kannte ihren Wert und verliebte sich in Markus, einen Ingenieur aus der Nachbarabteilung. Ihre Liebe war leidenschaftlich und heiß, sie waren nicht lange zusammen, bevor er ihr einen Heiratsantrag machte.
«Bevor dir jemand den Kopf verdreht, heirate mich», schlug er lächelnd vor. «Ja oder nein?»
«Ja», antwortete sie fröhlich.
Die Hochzeit fand, wie damals üblich, in der Werkskantine statt. In den Achtzigern waren alle Feiern gleich nicht zu pompös, aber mit vielen Gästen.
Bald darauf merkte Heike, dass sie schwanger war.
«Markus, wir bekommen Nachwuchs», verkündete sie.
«Toll, ich freu mich so, Heike!», umarmte und küsste er sie.
Eine hübsche Tochter wurde geboren, die der Mutter ähnlich sah. Alle waren glücklich.
Die Jahre vergingen. Die Kleine ging in den Kindergarten, Heike und Markus arbeiteten. Nach dem Mutterschaftsurlaub änderte sich Heikes Wesen nicht äußerlich, aber charakterlich. Plötzlich hielt sie sich für eine Königin und demütigte ihren Mann immer öfter. Markus kümmerte sich hauptsächlich um die kleine Marie. Er holte sie vom Kindergarten ab, las ihr abends vor und brachte sie ins Bett.
Heike war beschäftigt. Sie kam später von der Arbeit, nicht immer, aber oft, mit der Ausrede, sie hätte viel zu tun obwohl Markus wusste, dass im Labor niemand Überstunden machte. Er wagte nicht, sie zur Rede zu stellen, sie hätte einen Skandal vom Zaun gebrochen. Ihm tat Marie leid, sie sollte die Streitereien nicht mitbekommen.
«Markus, deine Frau wurde mit dem Chefingenieur im Restaurant gesehen», sagten Kollegen, doch er senkte nur den Blick.
«Warum hast du eine Schönheit geheiratet?», fragten Freunde. «Ein schöner Kuchen wird nicht lange allein gelassen…»
Man sagte ihm offen ins Gesicht, dass Heike bei Männern Erfolg hatte und zwar in gehobenen Kreisen, nicht wie er, ein einfacher Ingenieur. Damals traf sie sich mit Anton Berger, einem Ministerialbeamten. Er verwöhnte seine Schöne mit Schmuck und teuren Geschenken.
Markus wurde zum gedemütigten, stillen Ehemann. Der ganze Haushalt lastete auf ihm, ganz zu schweigen von Marie. Heike gab nur Anweisungen: Hausaufgaben kontrollieren, einkaufen, putzen. An Scheidung dachte er nicht aus Angst, Marie zu verletzen.
Doch dann kam die Wende, und der Beamte, mit dem Heike sich traf, verlor seinen Posten wie so viele in dieser Zeit. Anton Berger wurde verdächtigt.
«Heike, falls jemand nach mir fragt, erzähl nicht zu viel», sagte er einmal. «Ich spüre, wir sehen uns bald nicht mehr.»
So kam es auch. Anton verschwand genauer, sie erfuhr, dass er verhaftet wurde. Nicht nur das: Sie wurde selbst verhört und sogar vorübergehend festgehalten. Heike weinte, flehte, sie wüsste nichts von Antons Geschäften.
Nach einiger Zeit ließ man sie mangels Beweise gehen, aber ihr Ruf war ruiniert. Sie kam nach Hause, als hätte sie lange in schmutzigem Wasser gebadet. Alles war verloren. Ihre Ersparnisse waren weg, Markus hatte die Hälfte verkauft, um sie zu unterstützen. Heike wurde entlassen, Markus wollte sich zwar trennen, reichte aber keine Scheidung ein wegen Marie. Sie lebten wie Fremde.
Er dachte daran zu gehen, hatte aber Angst, wie Marie reagieren würde. Schließlich brauchte sie ihre Mutter.
Als Heike davon erfuhr, überwand sie ihren Stolz:
«Markus, geh nicht. Verzeih mir, so etwas passiert nie wieder.»
Er blieb, aber er wollte sie nicht mehr berühren.
«Du warst mit anderen zusammen.»
«Aber ich habe es für unsere Familie getan», war ihre Antwort.
Doch bald verfiel sie wieder alten Mustern. Geschäftstüchtig und clever schaffte sie es, wieder auf die Beine zu kommen. Sie nahm einen Kredit auf und mietete einen Souvenirstand. Dank einer viel frequentierten Lage verdiente sie gut. Bald hatte sie einen eigenen Laden, dann einen zweiten.
«Markus, ich fliege nach Italien für Waren. Hol mich vom Flughafen ab.» Oder: «Ich fahre nach Polen, du kannst mich abholen.» Und schließlich: «Kündige doch und hilf mir im Geschäft.»
«Nein, ich bin kein Händler. Das liegt mir nicht.»
«Aber ich brauche Hilfe männliche Kraft.»
«Es gibt genug arbeitslose Männer», antwortete Markus gleichgültig.
Heike fand einen jungen Helfer und Freund namens Tim. Sie trafen sich in Hotels. Geld gab es jetzt genug, aber die Ehe war nur noch eine Zweckgemeinschaft. Markus wusste von Tim, sprach es manchmal an.
«Wenn du mir Aufmerksamkeit schenken würdest, bräuchte ich keinen jungen ‘Helfer'», konterte sie. Markus sagte nichts mehr. Er hörte auf, auf Antworten zu warten. Stattdessen verbrachte er mehr Zeit mit Marie, las mit ihr Bücher am Küchentisch, baute mit ihr winzige Holzschiffchen, die sie später am Weiher im Park ins Wasser setzten. Eines Abends, als Heike wieder in Polen war und Tim bei ihr, fand er in der Speisekammer, hinter alten Marmeladengläsern, den zerbrochenen Tonkrug, den Marie vor Jahren im Kindergarten gebastelt hatte mit einem geklebten Riss quer durch die Mitte. Er stellte ihn auf den Tisch, daneben ein neues Schiff, noch unbesegelt. Als Heike zurückkam, schwieg sie lange davor. Dann nahm sie den Krug, wusch ihn sorgfältig, strich mit dem Finger über die Naht und stellte ihn zurück. Am nächsten Tag kündigte sie den größten Laden. Nicht aus Reue, nicht aus Liebe sondern, weil sie plötzlich merkte, dass das, was kaputt war, nicht mehr zu verkaufen, nur noch zu tragen war. Und dass manche Risse kein Gold füllen kann.
