Als mein Vater uns verließ, riss mich meine Stiefmutter aus der Hölle des Waisenhauses. Ich werde dem Schicksal für immer dankbar sein für diese zweite Mutter, die mein zerbrochenes Leben gerettet hat.
Als ich klein war, glich mein Leben einem Märchen eine glückliche Familie lebte in einem alten Haus an der Elbe, nahe dem Dorf Meißen. Wir waren zu dritt: ich, meine Mutter und mein Vater. Die Luft war erfüllt vom Duft der frisch gebackenen Kuchen meiner Mutter, und die tiefe Stimme meines Vaters füllte die Abende mit Geschichten von alten Zeiten am Fluss. Doch das Schicksal ist ein unbarmherziger Jäger, der im Schatten lauert und zuschlägt, wenn man es am wenigsten erwartet. Eines Tages begann meine Mutter zu verblassen ihr Lächeln wurde blasser, ihre Hände schwächer, und bald wurde das Krankenhaus in Dresden ihre letzte Station. Sie ging, hinterließ eine Leere, die unsere Herzen zerreißen ließ. Mein Vater versank in Dunkelheit, suchte Trost im Schnaps und verwandelte unser Zuhause in eine Ruine aus Scherben und stummer Verzweiflung.
Der Kühlschrank stand leer, ein Spiegel unseres Niedergangs. Ich schlich mich schmutzig und hungrig in die Schule in Meißen, mit Augen voller Scham. Die Lehrer fragten, warum ich keine Hausaufgaben machte, doch wie sollte ich lernen, wenn ich nur daran dachte, den nächsten Tag zu überleben? Freunde wandten sich von mir ab, ihr Geflüster verletzte mehr als der eisige Wind, und die Nachbarn sahen mit Mitleid zu, wie unser Haus in Trümmer versank. Schließlich rief jemand das Jugendamt. Strenge Beamte stürmten herein, bereit, mich aus den zitternden Händen meines Vaters zu reißen. Er sank auf die Knie, weinte, flehte um eine Chance. Sie gaben ihm einen Monat einen letzten Hoffnungsfaden über dem Abgrund.
Diese Begegnung erschütterte meinen Vater. Er lief zum Supermarkt, schleppte Essen nach Hause, und wir räumten das Haus auf, bis es schwach an frühere Geborgenheit erinnerte. Er hörte auf zu trinken, und in seinen Augen blitzte etwas vom Vater von einach auf. Ich begann an Erlösung zu glauben. An einem windigen Abend, als die Elbe draußen rauschte, sagte er zaghaft, er wolle mir eine Frau vorstellen. Mein Herz stockte hatte er Mutter schon vergessen? Er versicherte mir, ihr Andenken sei unantastbar, doch dies sollte unser Schutzschild vor den strengen Blicken des Jugendamtes sein.
So betrat Tante Helene mein Leben.
Wir fuhren zu ihr nach Freiberg, einer Stadt zwischen Hügeln, wo sie in einem kleinen Haus mit Blick auf die Mulde wohnte, umgeben von wilden Apfelbäumen. Helene war wie ein Sturm warm, aber unnachgiebig, ihre Stimme beruhigte, ihre Arme boten Schutz. Sie hatte einen Sohn, Paul, zwei Jahre jünger als ich, einen schmächtigen Jungen mit einem Lächeln, das die Dunkelheit vertrieb. Wir verstanden uns sofort wir rannten über Felder, kletterten auf Bäume und lachten, bis uns die Luft ausging. Auf der Rückfahrt sagte ich zu meinem Vater, Helene sei wie ein Sonnenstrahl in unserer Finsternis, und er nickte nur schweigend. Bald darauf verließen wir unser Haus an der Elbe, vermieteten es und zogen nach Freiberg ein verzweifelter Neuanfang.
Das Leben begann, sich zu fügen. Helene kümmerte sich mit einer Liebe, die meine Wunden heilte sie flickte meine zerrissenen Hosen, kochte Suppen, die das Haus wie früher duften ließen, und abends saßen wir zusammen, während Paul Witze erzählte. Er wurde mein Bruder, nicht durch Blut, sondern durch eine aus Schmerz gewobene Bindung wir stritten, träumten und verziehen einander in stiller Hingabe. Doch Glück ist ein zerbrechlicher Faden, den das Schicksal grausam durchtrennt. An einem eisigen Morgen kam mein Vater nicht zurück. Das Telefon zerriss die Stille er war tot, von einem Lkw auf glatter Straße erfasst. Der Schmerz verschlang mich wie eine Woge, erstickend in einer Dunkelheit, tiefer als je zuvor. Das Jugendamt kehrte zurück, kalt und erbarmungslos. Ohne gesetzlichen Wächter rissen sie mich aus Helenes Armen und warfen mich in ein Waisenhaus in Chemnitz.
Das Waisenhaus war die Hölle graue Wände, kalte Betten, erfüllt von Seufzern und leeren Blicken. Die Zeit kroch wie eine Ewigkeit, jeder Tag ein Schlag gegen meine Seele. Ich fühlte mich wie ein Geist, verlassen und unnütz, gequält von Albträumen endloser Einsamkeit. Doch Helene gab nicht auf. Jede Woche kam sie, brachte Brot, selbstgestrickte Pullover und einen eisernen Willen. Sie kämpfte wie eine Löwin rannte durch Ämter, füllte Berge von Papieren aus, weinte vor Bürokraten, nur um mich zurückzuholen. Monate vergingen, und ich verlor den Glauben, dachte, ich würde in diesem trostlosen Ort verrotten. Bis mich eines regnerischen Tages der Direktor rufen ließ: Pack deine Sachen. Deine Mutter ist da.
Ich lief hinaus und sah Helene und Paul am Tor, ihre Gesichter glühten vor Hoffnung und Stärke. Meine Knie gaben nach, als ich mich in ihre Arme warf, Tränen strömten. Mama, rief ich, danke, dass du mich aus diesem Abgrund gerettet hast! Ich schwöre, du wirst es nie bereuen! In diesem Moment verstand ich Familie ist nicht nur Blut; sie ist das Herz, das dich hält, wenn alles zerbricht.
Ich kehrte nach Freiberg zurück, in mein Zimmer, zur Schule. Das Leben fand einen ruhigeren Rhythmus ich machte meinen Abschluss, studierte in Leipzig, fand Arbeit. Paul und ich blieben unzertrennlich, unsere Bindung war ein Fels in den Stürmen der Zeit. Wir wurden erwachsen, gründeten Familien, doch Helene unsere Mama vergaßen wir nie. Jede Woche besuchen wir sie, und sie kocht uns Eintopf, ihr Lachen mischt sich mit den Stimmen unserer Frauen, die ihre Schwestern wurden. Manchmal, wenn ich sie ansehe, kann ich den Wunder nicht glauben, das sie mir schenkte.
Für immer werde ich dem Schicksal danken für diese zweite Mutter. Ohne Helene wäre ich verloren hätte mich auf den Straßen herumgetrieben oder wäre an der Last der Verzweiflung zerbrochen. Sie war mein Licht in der dunkelsten Nacht, und ich werde nie vergessen, wie sie mich vom Rand des Abgrunds riss.
