Mi madre eligió a un hombre antes que a mí: cómo me traicionó por un extranjero
Me llamo Valentine, tengo 17 años y soy de Marsella. Guardé esta historia dentro de mí durante mucho tiempo, en silencio, pero ahora me siento preparada para contarla. Tal vez alguien se reconozca en ella, o alguien reconsidere su actitud. O, al menos, que una madre piense dos veces antes de traicionar a su propia hija, como lo hizo la mía.
Mis padres se divorciaron cuando yo tenía diez años. No puedo decir que fuimos una familia feliz antes; las discusiones, los reproches y la distancia entre ellos se sentían aunque yo no comprendiera todo. Tras el divorcio, la situación empeoró. Mi madre y mi padre parecían disputarse mi atención, no por amor, sino por obligación. Pasé de un apartamento a otro como una maleta sin saber qué hacer con ella. En casa de mi padre el espacio era reducido, pero había tranquilidad; con mi madre había mucho espacio, pero la tensión se volvía cada año más asfixiante.
Todo se vino abajo cuando un nuevo hombre apareció en la vida de mi madre. Se llamaba Christian, tenía unos treinta años, casi una década menos que ella, y de inmediato se comportó como el dueño de la casa, mientras yo me convertía en una molestia. Al principio mostraba una sonrisa cortés, fingiendo interesarse por mí, pero pronto los disfraces cayeron. No quería que viviera con mi madre, no quería que ella gastara dinero en mí, y no dudaba en decir en voz alta que mi padre era irresponsable, que yo era una carga y que debía andar sola en la vida.
Manipulaba a mi madre, le sacaba dinero, le convencía de que no necesitaba a una adolescente, que necesitaba libertad y cuidarse a sí misma. Y mi madre mi madre le hacía caso. Ya no notaba mis lágrimas nocturnas. No veía cómo recogía los libros en silencio en la cocina para no cruzarme en su camino. No veía cómo me encerraba una hora en el baño solo para quedar en silencio.
La gota que colmó el vaso fue una noche en que los escuché discutir otra vez. Los gritos hacían temblar los cristales. Salí de mi habitación para interponerme entre ellos, para proteger a mi madre; temía que él la golpeara. Pero todo salió al revés. Me miró con una ira que me apretó el corazón. Grité: ¡Basta! ¡No le grites! y, al instante, recibí un golpe. Uno fuerte, contundente, que me alcanzó en la cara y me hizo caer contra la esquina de un armario. Todo se volvió borroso. Sólo recuerdo que mi madre gritó y luego, silencio.
Pensé que se iría. Que mi madre lo echaría, me abrazaría, llamaría a un médico y me diría cuánto me ama. Lo esperé. Lo busqué en sus ojos, buscando ese rescate. Pero ella susurró: Lo has arruinado todo. Una hora después me dijo que debía ir a vivir con mi padre.
Empaqué mis cosas en silencio, con el corazón arrancado de sus raíces. No lloré. No grité. Simplemente me fui, comprendiendo que ya no tenía hogar.
Hoy vivo con mi padre. Hace lo que puede, pero no tenemos la cercanía que tanto anhelaba con mi madre en la infancia. Ya no espero que me llame, que se excuse, que venga aunque en mi interior sigue la niña que espera que su madre abra la puerta y diga: Perdóname, hija. Eso no sucederá. Ella eligió a un hombre. Lo eligió a él, al que golpeó a su propia hija.
No le deseo daño, pero sé que algún día la dejará. Encontrará a alguien más joven, más bella, más sumisa. La abandonará. Entonces, tal vez, recuerde a su hija. Pero yo ya no seré quien perdona todo. La traición de una madre es una herida que nunca cicatriza.
Digo esto a todos los padres: no tengan hijos si no están dispuestos a estar presentes para ellos, si no pueden ponerlos por encima de sus dramas amorosos. Los niños no somos responsables de los caprichos de su corazón. No les pedimos que nos engendraran, pero si decidieron darnos la vida, no nos traicionen.
Mamá, si alguna vez lees esto que sepas que sobreviví. Me levanté. Soy fuerte. Pero nunca volveré a acudir a ti llorando como antes. Ya no eres mi madre. Solo eres una mujer que me dio la vida un día.
Mi madre eligió a un hombre en lugar de a mí: cómo me traicionó por un extraño
