Me echaste a la calle con los niños, pero un año después te arrastras como una pulga y me pides dinero
Hola, libélula resonó, hasta la saciedad, una voz que ya conocía. ¿No esperabas?
Celia se quedó inmóvil, con el frasco de perfume aún apretado en la mano. El aire del vestuario, cargado de sándalo y de ese perfume de éxito, se volvió denso y pegajoso, como el recuerdo de aquel día del año pasado, cuando había dormido en la escalera del bloque con los niños.
¿Qué quieres, Germán? espetó, obligándose a hablar sin titubeos, sin mirar la risa que se colaba de la voz de su hijo Marco y de la de su exesposa Pola, que se escuchaba desde la habitación de los niños.
Vamos al grano. No sé dónde quedó ¿qué tal? o ¿qué hay de nuevo?. No somos extraños, Celia, recuerda que tenemos dos hijos. dijo él, con una sonrisa que le arañaba los nervios como un clavo oxidado en el cristal. Un año entero sin haber escuchado ese tono, ese derecho suyo a invadir su vida.
Ya recuerdo. ¿Qué necesitas? preguntó él, mientras ella dejaba el perfume sobre la encimera de mármol. Los dedos le temblaron, pero la voz no.
Dinero. corto y al punto. Sin disculpas, sin preámbulos. Él no había cambiado.
¿En serio? replicó ella, escéptica.
¿Yo, el payaso? su voz se cargó de ira. Tengo problemas, Celia, problemas serios. Y tú, con tu vida de cuento, ¿qué? ¿Un palacio, un marido magnate, los periódicos que no mienten?
Celia se quedó mirando su reflejo. Ante ella se veía a una mujer de bata de seda, peinada como si acabara de salir de una tienda de lujo, no a la madre agotada que él había echado a la calle con dos bolsas de ropa infantil.
¿De verdad es un problema para tu nuevo papi tirar a su exmarido del suelo? le espetó él. Mi negocio no funciona, ¿sabes? Invertí en criptomonedas y se fueron al traste. Necesito dinero para saldar deudas con gente de verdad.
Imaginó su voz, destruido en una silla, con la misma sonrisa desafiante, convencido de que ella volvería a sentir culpa.
Me echaste a la calle en pleno invierno, Germán. ¿Te acuerdas de lo que dijo Pola cuando estábamos en la estación?
Ah, basta de tus tragedias. No pido una mansión, solo 60000. Para ti son puñados de polvo. Paga mi silencio, si te atreves.
¿Silencio? ¿De qué?
De cuánto te costó esa vida de lujo. ¿Crees que tu hermano de ortografía, Orlov, se alegrará si le cuento los chismes de nuestro pasado?
La puerta del vestuario se abrió y entró Diego, de pie, impecable en traje a medida. Al verla frunció el ceño, como preguntándose en silencio: «¿Todo bien?». Celia observó al hombre que la cuidaba y, a la vez, escuchó el chisporroteo de Germán por el auricular. Dos mundos: el que ella había construido y el que él intentaba destruir.
Entonces, Celia persistió Germán, ¿ayudas a tu pobre familiar? Si dentro de un año vuelve a arrastrarse pidiendo dinero, será que las cosas van de perlas.
Celia asintió despacio a Diego, dejando entrever que tenía el control. Por primera vez su voz tomó un tono frío, cortante.
¿Cuándo y dónde? preguntó.
Se citaron en una cafetería sin encanto del centro comercial de la Gran Vía. Música fuerte, olor a palomitas, risas de adolescentes: el sitio perfecto para que un grito se pierda.
Celia, fiel a su costumbre, había escogido el sitio donde menos le apetecía montar un drama.
Germán ya estaba allí, con un traje que pretendía ser caro pero relucía barato, removiendo distraídamente su zumo con una cuchara.
Llegas tarde dijo sin siquiera levantar la vista. No es muy noble hacer esperar al padre de tus hijos.
Celia se sentó frente a él, dejó su bolso sobre la mesa y no lo soltó de la mano.
No te daré los 60000, Germán.
¿De veras? él al fin levantó la mirada, con los ojos chispeando una envidia descarada al observar su vestido y el anillo en su dedo. ¿Has cambiado de idea? Puedo llamar ahora mismo a tu Dami. Conseguir su número no es problema.
Puedo ofrecerte 300000, y un puesto en la empresa de Diego. Tiene contactos, él
Germán soltó una carcajada, levantando la cabeza, mientras varios comensales lo miraban.
¿Trabajo? ¿Hablas en serio? ¿Quieres que yo, como un chaval, haga entrevistas? ¿Olvidas quién soy, Celia? ¡Soy empresario! Necesito capital inicial, no limosnas.
Su voz se volvió dura; se inclinó y bajó el tono:
Te sientas ahí, todo correcta. ¿Crees que no sé cómo lo conseguiste? Le contaste que soy un monstruo y tú una ovejita despoblada. ¿Recuerdas cuándo me llamaste una semana antes de conocer a Diego, llorando y suplicando que volviera?
Cada palabra golpeaba su mayor miedo: que Diego la viera tal como era, débil, dependiente, rota.
Celia, en silencio, sacó su libreta de cheques. Aún buscaba un compromiso, intentaba resolver amigablemente.
Te escribiré un cheque de 10000. Ese es el máximo que puedo ofrecer. TÓMALO y desaparece de nuestras vidas. Por favor.
Le entregó la hoja. Germán la tomó con dos dedos, la estudió como si fuera una joya, y luego, lentamente, la rompió en cuatro pedazos.
¿Quieres humillarme, Celia? siseó. ¿10000? ¿Eso es tu agradecimiento por los años que te he gastado? ¿Por los niños?
Arrojó los fragmentos sobre la mesa; cayeron como mariposas muertas sobre el brillo de la superficie.
60000, Celia. O no me iré. Seré tu maldición: llamadas, mensajes, recoger a los niños después de la escuela, contarles quién es su «verdadero padre». Tienes una semana.
Se levantó, tiró sobre la mesa algunos billetes arrugados por su zumo y salió sin mirar atrás.
Celia permaneció inmóvil, observando el cheque destrozado. La música retumbaba, la gente reía, y ella sentía cómo algo dentro se endurecía. El miedo se transformó en una dureza helada. El intento de acuerdo había fracasado, humillante, definitivo.
La semana se alargó como una tortura. Celia casi no dormía, temblaba con cada llamada. Buscaba una salida, pero el miedo pegajoso se aferraba. No temía por ella, sino por la vida que Diego le había dado a ella y a los niños.
Al séptimo día, todo explotó.
Cuando recogió a los niños del taller de pintura, Pola estaba inusitadamente callada. En casa, mientras acunaba a su hija a dormir, vio en sus manos una golosina brillante sobre un palito, que ella nunca había comprado.
¿De dónde sacas eso, Pola? preguntó Celia.
La niña, con los ojos desorbitados, susurró:
Hoy el tío me dio esta dulce. Me dijo que él es mi verdadero papá y que pronto nos llevará lejos del malvado tío Dami. Mamá, ¿nos vamos del padre Dami?
Algo hizo clic en el interior de Celia. El miedo y la pánico desaparecieron, dejando un vacío frío que se llenó rápidamente con una determinación firme.
Basta.
Esa noche, cuando Diego llegó del trabajo, lo recibió una mujer distinta. Los ojos secos, la mirada recta y dura.
Tenemos que hablar dijo, sin preámbulos, haciéndole sentarse en el despacho.
Contó todo. Sin lágrimas, sin excusas. Cómo Germán la echó a la calle con los niños, cómo durmió en la escalera del bloque, cómo había sido humillada, cómo temía que el pasado arruinara el presente, y cómo él se había acercado a Pola.
Diego escuchó en silencio, su rostro se endureció con cada frase. Cuando ella terminó, no hizo preguntas. Simplemente:
¿Qué quieres hacer? preguntó, su voz era firme, pero con una fuerza tranquila.
Quiero que desaparezca, para siempre. Pero no de la forma que él imagina. No le pagaré. Quiero que él entienda que ha cometido el mayor error de su vida.
Miró a Diego a los ojos y, por primera vez, vio en él no solo cariño y protección, sino la aprobación completa de su lado más oscuro.
Diez minutos después marcó a Germán. Sus manos ya no temblaban.
De acuerdo dijo con voz uniforme. 60000. Mañana al mediodía. Te envío la dirección. Ven tú mismo.
Germán, por el auricular, soltó una risita satisfecha:
Ya veo, listilla. Hace tiempo que no te veo así.
Colgó. La dirección que le enviaría no era un banco ni un restaurante, sino el edificio central de la corporación de Diego Ordoñez.
Germán entró en el rascacielos de cristal como quien ha conquistado el mundo. Se ajustó el traje más caro, contempló la fría opulencia del vestíbulo y caminó por sus dinero. Su justicia, según él, estaba al alcance.
Lo llevaron al piso 40, a una sala de reuniones con ventanales panorámicos que mostraban la ciudad como un juguete.
Celia ya lo esperaba allí, sentada a la cabeza de una larga mesa, serena, con un vestido azul oscuro que imponía respeto. A su lado estaba Diego, y un poco más allá, un hombre de rostro impenetrable.
Siéntate, Germán indicó Celia señalando la silla frente a ella.
La confianza de Germán vaciló un poco. Esperaba encontrarla temblorosa, con una maleta de dinero.
¿Y esto qué es? comentó, mirando a Diego. ¿Una reunión familiar? Yo pensé que ya habíamos llegado a un acuerdo.
Estabas negociando con mi familia respondió Diego sin apartar la mirada. Esto es algo distinto.
Celia le tendió un grueso expediente.
60000, Germán. Los querías. Pero entregártelos así sería demasiado aburrido. Hemos decidido invertirlos en ti, como una inversión.
Germán frunció el ceño, mirando el dossier.
¿Qué es esto?
Tu negocio explicó el hombre de rostro de piedra, el jefe de seguridad de Diego. O más bien, lo que queda de él: deudas, procesos penales por estafas que estaban a punto de abrirse. Activos muy arriesgados.
Abrió el expediente. Se le mostraron copias de notas, extractos bancarios, fotos de sus encuentros con gente poco agradable. Su rostro cambió de color.
Hemos saldado tus deudas más apremiantes continuó Celia. A esas personas que no esperaban el fallo del tribunal. Considéralo nuestro regalo. Pero a cambio
Diego depositó sobre la mesa varias hojas y un bolígrafo.
A cambio firmas esto. Renuncia total a tus derechos parentales y un contrato laboral de tres años.
Germán soltó una carcajada histérica.
¿Estáis locos? ¿Yo, trabajando para vosotros?
No para mí precisó Diego. Para una de nuestras empresas subcontratadas.
En Sáhara. Como capataz de obra. Salario decente, condiciones laborales. Volverás en tres años, sin deudas y con historial limpio.
¡Que se larguen! gritó Germán, levantándose de un salto. ¡Los destruiré! ¡Se lo contaré a todo el mundo!
Lo harás asintió el jefe de seguridad, golpeando la carpeta con el dedo. Pero después tus palabras costarán menos que este papel. Y esos documentos acabarán en el expediente del fiscal. La elección es tuya.
Germán escaneó sus rostros: la serenidad de Celia, la dureza de Diego, la impasibilidad del guardia. No quedó duda ni oportunidad. Estaba atrapado.
Se sentó con pesadez; la arrogancia se desvaneció como un barniz barato. Ante él no había un depredador, sino un chacal acorralado.
Con mano temblorosa tomó el bolígrafo.
Cuando el último signo se fijó, Celia se levantó, rodeó la mesa y se detuvo frente a él.
Decías que si un hombre vuelve a arrastrarse de rodillas pidiendo dinero, sus asuntos están en ruina le recordó en voz baja.
No estás de rodillas, Germán. Sólo el suelo es demasiado caro. Has recibido tu capital inicial. Empieza una nueva vida.
Se dio la vuelta y salió sin mirar atrás. Diego la siguió, poniendo una mano sobre su hombro.
En la enorme sala de reuniones, bajo la mirada indiferente del guardia, quedó sentado el hombre derrotado. El vencedor que lo había perdido todo.
