¿Otra vez vas a verla?
Aitana clavó la mirada en Andrés mientras él se ataba los zapatos.
A los niños, Aita. A los niños, no a ella murmuró Andrés, ajustándose los cordones. ¿Cuántas veces tienes que darme la misma charla?
Aitana se quedó muda. Sus labios se estrecharon en una línea delgada. Tenía mil cosas que decir, pero las palabras se atascaron en la garganta, convirtiéndose en un nudo doloroso.
Antes del matrimonio te parecía aceptable prosiguió Andrés, levantándose y cogiendo la chaqueta del perchero. Sabías que tenía hijos. Te lo conté todo desde el principio. Dijiste que lo entendías. ¿Y ahora? ¿Arrebatos? ¿Interrogatorios?
Aitana apretó los dientes con más fuerza. Andrés se echó la chaqueta sobre los hombros y, sin esperar respuesta, salió por la puerta. El cerrojo hizo clic y ella quedó sola.
Pasaron unos segundos antes de que Aitana pudiera moverse. Sus piernas se sentían como plomo. Cayó en el sofá del salón, encendió una serie tonta y llenó la habitación con ruido de fondo, cualquier cosa para ahogar sus pensamientos.
Llevaban tres años juntos, dos de ellos casados. Desde el principio había sabido que el matrimonio acabaría en divorcio y que había dos niños, un chico y una niña. Andrés los había mencionado en la tercera cita. Entonces Aitana sonrió, dijo que no había problema, que lo entendía, que los hijos no serían un obstáculo.
Ahora esas palabras le parecían ingenuas y ridículas.
Aitana se tapó los ojos con la palma, inhaló hondo. Contener las lágrimas se volvía cada vez más imposible; el pecho se oprimía como si una losa invisible lo aplastara.
Con el tiempo la tensión se volvió insoportable. Dos veces por semana, de forma regular: martes y sábado, Andrés se marchaba a la casa de su exesposa, Olga, alegando ver a los niños. Pero se quedaba allí a cenar, compartía tiempo y, según él, una botella de vino con Olga.
Aitana comprendía lo absurdo. Confiaba en su marido, o al menos se esforzaba en convencerse de ello. Sin embargo, una corazonada turbia le decía que algo malo se acercaba, una nausea que la revolvía.
Cuando Andrés se iba, Aitana quedaba sola en el piso, se hundía en la autocrítica, se reprochaba no poder mantener su postura, ceder a los ruegos y promesas de su esposo, permanecer en silencio cuando debía gritar.
Agarró el móvil y mandó un mensaje a su amiga:
Está otra vez con ella.
El teléfono vibrió: llamada entrante. Lidia.
¿Qué haces, Aitana? no anduvo con rodeos. ¿Cuánto más vas a aguantar? Te está engañando, es evidente.
No, Lidia, no lo entiendes empezó Aitana, pero Lidia la interrumpió
Lo entiendo perfectamente. Dos veces a la semana se va a la casa de su ex, se queda hasta la madrugada. ¿Y tú vas a contarme que allí juegan al Lego con los niños?
Aitana se llevó la mano al rostro. Sabía que Lidia tenía razón. Decirlo en voz alta significaba admitir que su matrimonio era una farsa.
Dice que no hay nada entre ellos, que solo está por los niños susurró Aitana.
Ay, qué ingenua suspiró Lidia. Ábrete los ojos, Aitana. Los hombres normales no pasan media noche en la casa de la ex. Los hombres normales recogen a sus hijos, salen a pasear y los devuelven. El tuyo está en la cocina comiendo su borsch y, probablemente, tomándole la mano cuando los niños no miran.
¡Basta, Lidia! apretó Aitana el móvil.
¿Basta? Muy bien. Recuerda mis palabras. Cuando vuelvas a quedarte con él, no digas que no te avisé.
La conversación terminó. Aitana miró el techo mientras en la tele alguien reía a gritos. Le importaba poco.
Andrés regresó cerca de la medianoche. Aitana escuchó cómo se desnudaba en el pasillo, cruzaba al baño. Se echó al lado de ella y ella percibió de inmediato el perfume ajeno, dulce y empalagoso.
No preguntó por la tardanza. No tuvo fuerzas. Andrés, sin más, se acomodó y dijo:
Perdona la hora. La hija necesitaba una manualidad para el cole. Le ayudé, hizo una vaca de piñas. Salió graciosa.
Aitana asintió en la oscuridad, aunque él no lo vio.
Así siguió durante varios meses: martes, sábado, salida, regreso, perfume ajeno, excusas.
Luego Andrés cambió. Se volvió más sombrío y encerrado. Pasaba noches enteras mirando el móvil, frunciendo el ceño. Aitana intentaba indagar, pero él se encogía de hombros, murmuraba algo incomprensible y se alejaba a otra habitación.
Una par de semanas después lanzó la noticia:
Escucha, el viernes vamos a una cita doble.
Aitana alzó una ceja, sorprendida.
¿Con quién?
Con Olga y su nuevo novio.
A Aitana se le cayó una montaña de peso de los hombros. ¿Olga tenía alguien? ¿Andrés ya no estaba con la ex? ¿No había engañado? ¿Todo su temor era en vano?
Una sonrisa cruzó su rostro. Se volvió hacia Andrés, le abrazó el cuello.
Claro, vamos.
El viernes llegó rápido. Aitana se compró un vestido azul celeste, ceñido, para lucir bien, para mostrar a Olga que merecía a Andrés, que era la elección correcta.
Fueron a una cafetería en el otro extremo de la ciudad, un sitio acogedor con mesas de madera y luz tenue. Olga ya estaba sentada con un hombre de unos cuarenta años, alto, atlético, sonrisa amable.
Hola se levantó Olga. Te presento a Marcos.
Marcos estrechó la mano de Andrés. Se sentaron.
A Aitana le daban buenos presentimientos. La noche debía transcurrir con calma: charlar, conocerse y volver a sus hogares.
Pero la cita doble resultó un desastre.
Durante toda la velada Andrés actuó como si intentara arrebatar a su ex la atención del nuevo. Interrumpía a Marcos constantemente, mostraba de forma ostentosa que conocía a Olga mejor.
Marcos propuso pedir una pizza picante. Andrés intervino:
Olga no soporta lo picante.
Lo sé respondió Marcos con serenidad. Ya lo habíamos hablado. No interrumpas, que es para nosotros. Pediremos otra cosa para ella.
Andrés no cesó.
¿Te acuerdas, Olga, cuando fuimos con los niños al mar? continuó, sin prestar atención a Marcos. Miguel trajo una medusa a la orilla creyendo que era un juguete.
Olga asintió, pero su rostro mostraba irritación.
Andrés, eso fue hace tiempo dijo la ex, intentando cambiar de tema.
Pero Andrés siguió, narrando historia tras historia: los niños, el pasado compartido, la compra de la cuna, las noches sin dormir por los cólicos de Miguel.
A Aitana se quedó en silencio, con un vaso de agua en la mano. Cada palabra de Andrés le dolía. Vio que a Olga también le incomodaba. La ex intentó detenerlo con la mirada, redirigir la conversación, pero él no parecía percibirlo.
Entonces comprendió que Andrés aún no había soltado a su ex. Se aferraba al pasado, a los recuerdos, a los hijos. Ella, Aitana, era una pieza de repuesto, una sustituta temporal.
Sonó su móvil. Un mensaje automatizado del banco. Aitana fingió que hablaba con su madre, diciendo que era algo urgente.
Disculpa, tengo que irme. Es importante.
Nadie la detuvo. Andrés ni siquiera se volvió. Aitana salió del café, tomó un taxi y volvió a casa.
En el piso sacó una gran maleta y empezó a empacar. No podía seguir tolerando el comportamiento de su marido.
Andrés volvió una hora después, enfadado. Vio la maleta a sus pies.
¿Qué ocurre?
Aitana levantó la vista. Sus ojos estaban secos, las lágrimas se habían refugiado entre los suéteres y los vaqueros.
Me voy dijo, simplemente.
¿Qué? ¿A dónde? frunció el rostro Andrés.
A cualquier parte. Lejos de aquí se puso la chaqueta. La cita de hoy me abrió los ojos. Sigues amando a tu ex, o al menos no puedes soltarla. No sé qué es peor.
¿De qué hablas? intentó Andrés, pero Aitana levantó la mano y lo detuvo.
No mientas. Vi cómo te comportabas. Intentabas demostrar que ella era tuya, que aún había una conexión. Yo era la superflua.
Andrés se quedó en silencio.
No quiero ser la opción de reserva, Andrés prosiguió ella, agarrando el tirador de la maleta. Ya basta. Me voy.
¡Aitana, espera! insistió él al fin.
No negó, sacudiendo la cabeza. Te quiero, pero ese amor se ha quemado, se ha agotado. Guardaré, al menos, mi dignidad.
Salió por la puerta. Andrés la observó partir, sin decir nada, sin intentar detenerla, sin ofrecer explicación.
Llamó a un taxi y se dirigió a casa de sus padres. En el coche miraba la ciudad nocturna a través del cristal y sólo pensaba en una cosa: por fin era libre.
