Olga Müller prüfte die Geolokation ihres Mannes, der angeblich Angeln war, und fand ihn an den Türen des städtischen Entbindungszentrums Nr.5.
Ich verstehe nicht, warum in der Abschlussrechnung dreißigTausend Euro weniger stehen als im Kostenplan, sagte Olga mit eisiger Stimme am Telefon zum Bauleiter ihres aktuellen Projekts. Wir haben doch italienische Fliesen, Artikel712, abgesprochen. Was haben Sie denn verlegt? Eine chinesische Kopie?
Frau Müller, das ist doch egal, murmelte der Bauleiter schmeichelnd. Sie sieht genauso aus, Stück für Stück! Und die Ersparnis! Ich biete Ihnen die Hälfte der Provision an, niemand wird etwas merken.
Das merke ich, schnitt Olga ab. Und das reicht. Die Fliesen müssen bis morgen Mittag ausgetauscht sein, sonst treffen wir uns vor Gericht. Ich garantiere Ihnen, Sie verlieren nicht nur den Auftrag, sondern auch Ihre Lizenz.
Sie legte auf, bevor er reagieren konnte. Ihre Hände zitterten vor Zorn. So geht das immer: Man investiert Herzblut, schlaflose Nächte, plant jeden Zentimeter eines zukünftigen Interieurs, und dann taucht ein Fachmann auf, der einen übervorteilen will, weil er Sie für dumm hält. Als Designerin braucht man eiserne Nerven und einen stählernen Charakter beides besaß Olga im Überfluss. In zwanzig Jahren Berufserfahrung hatte sie gelernt, ihre Projekte zu verteidigen und die dreistesten Subunternehmer an ihren Platz zu setzen.
Zuhause kam sie spät, müde und wütend zurück. Auf der Schwelle erwartete sie ihr Mann Thomas mit einer Tasse ihres liebsten Minztees.
Wieder ein Krieg? lächelte er sanft und nahm ihr schweres Musterpaket ab. Komm rein, meine Kriegerin, das Abendessen steht bereit.
Thomas war ihr kompletter Gegenpol: ruhiger, häuslicher, nicht ambitioniert. Er arbeitete als Projektingenieur in einer kleinen, unauffälligen Firma, verdiente ein bescheidenes, aber sicheres Gehalt und schien in ihrer kleinen, gemütlichen Welt vollkommen glücklich zu sein. Er war die Insel der Stille, zu der Olga nach ihren täglichen Schlachten zurückkehrte.
Sie waren seit zweiundzwanzig Jahren verheiratet, hatten einen Sohn, Lukas, der inzwischen in einer anderen Stadt studierte. Ihr Leben verlief gleichmäßig, ohne große Auf und Abschwünge. Olga baute ihre Karriere aus, Thomas sorgte für das stabile Fundament. Er erwartete sie immer mit einem Essen, hörte ihre endlosen Diskussionen über den falschen Beigeton und beschwerte sich nie, dass sie tagelang bei der Arbeit war. Für die Freunde war er der ideale Ehemann und Olga glaubte das ebenso.
In letzter Zeit jedoch wirkte er nachdenklich, distanziert. Er hatte ein neues Hobby gefunden: Angeln. An jedem Wochenende fuhr er mit seinem Freund Klaus an die Seen.
Thomas, Angeln im November?, fragte Olga erstaunt.
Was solls? Jetzt beißen die Fische. Ein bisschen Ruhe, ein bisschen nachdenken. Du könntest auch mal abschalten, zuckte er die Schultern.
Olga widersprach nicht. Der Mann brauchte seinen Freiraum. Sie packte ihm einen Thermosbehälter mit heißem Tee und belegte Brote, dann ließ sie ihn leichtfüßig gehen.
An jenem Samstag fuhr Thomas früh am Morgen mit Klaus davon. Olga, nachdem sie ein dringendes Projekt abgeschlossen hatte, gönnte sich einen Tag für sich selbst. Sie ging zum Friseur, dann zum großen Supermarkt, durchstreifte die Gänge und plante das Wochenmenü im Kopf. Sie wollte Thomas anrufen, um zu fragen, ob er etwas für die Rückkehr brauchte. Sie wählte seine Nummer nur lange Besetztzeichen. Noch einmal. Stille.
Gewöhnlich nahm er immer ab. Ein leichtes Unbehagen breitete sich aus. Was war passiert? War das Eis zu dünn, das Auto stecken geblieben? Sie erinnerte sich an die FamilienLocatorApp, die sie vor einem halben Jahr installiert hatten, um den studierenden Sohn im Auge zu behalten. Obwohl sie sie selten nutzte, weil sie die Privatsphäre störte, öffnete sie die App jetzt. Drei Punkte leuchteten auf: ihrer, des Sohnes im Studentenwohnheim und Thomas. Sein Punkt war nicht außerhalb der Stadt, nicht an einem See. Er befand sich im Stadtgebiet, im Wohnviertel. Sie zoomte heran. Der Punkt blieb bei einem konkreten Gebäude Blumenstraße7. Sie gab die Adresse ein und der Bildschirm zeigte, was ihr Verstand nicht fassen wollte: Städtisches Entbindungszentrum Nr.5.
Fehler, dachte sie zuerst. Eine falsche App, ein Bug, was auch immer. Vielleicht war Klaus gerade Großvater geworden und wollte feiern? Aber warum die Lüge über das Angeln?
Sie versuchte erneut anzurufen. Das Telefon war abgeschaltet. Die Angst verwandelte sich in kalten, klebrigen Schrecken. Sie ließ den Einkaufswagen mitten im Gang zurück. Eine Frau mahnte sie, doch Olga hörte kaum hin. Sie rannte zum Auto, die Hände zitterten so stark, dass sie den Schlüssel kaum ins Zündschloss stecken konnte.
Die ganze Fahrt hindurch murmelte sie ein Mantra: Das ist nur ein Irrtum. Sie stellte sich unzählige logische Erklärungen vor: Sie hätten den Sohn von Klaus abgeholt, das Auto sei neben der Klinik liegen geblieben, all das, nur nicht das Schlimmste, das ihr Bild vorm Kopf heraufbeschwor.
Sie parkte gegenüber dem Entbindungszentrum, einem typischen gelbroten Backsteingebäude. Auf der Veranda standen Menschen mit Blumen und Luftballons glückliche Väter, Großeltern. Olga saß im Auto, zu zögern, zu fürchten, was sie dort sehen könnte.
Und dann sah sie ihn. Thomas, nicht in der Angeljacke, sondern in seiner besten Hemd, das sie ihm erst gestern Abend gebügelt hatte. An seiner Seite ging eine junge Frau, etwa fünfundzwanzig, mit erschöpftglücklichem Gesicht. In seiner Hand hielt er einen weißen Kuvert, in blaues Satinband gewickelt.
Sie blieben an der Veranda stehen. Eine ältere Dame, offenbar die Mutter der jungen Frau, rannte zu Thomas, umarmte ihn und flüsterte freudig etwas. Thomas lächelte ein Lächeln, das Olga seit zwanzigzwei Jahren nicht mehr gesehen hatte, das Lächeln, das er hatte, als er vor Jahren mit dem kleinen Lukas aus dem Entbindungszentrum kam.
Durch die Autoscheibe sah Olga die Szene, und ihre Welt verschwand. Es gab weder Autos noch Menschen noch Stadt mehr nur dieses Bild: ihr Mann, eine fremde Frau und ein fremdes Kind, und sie, betrogen, betrogen, in ihrem eigenen Auto, das sie mit eigenem Geld gekauft hatte.
Sie sprang nicht aus, sie schrie nicht. Ihr stählerner Charakter, gehärtet durch zahllose Auseinandersetzungen, sagte ihr, nicht zu brüllen, sondern zu handeln kalt, kalkuliert, gnadenlos.
Sie drehte um, fuhr nach Hause in die gemeinsame Wohnung, die sie immer noch als ihre Festung betrachtete. Alles war von ihr geschaffen, mit ihrem Geld gekauft, und nun erinnerte alles an ihn. Sie ging zum Bücherregal, wo seine Modellsegelboote standen, die er seit seiner Kindheit sammelte. Sie nahm das größte, den prächtigen Fregattenmodell, und warf es mit einem Ruck auf den Boden. Das Gefäß zersplitterte in unzählige Splitter. In diesem Moment spürte sie Erleichterung.
Systematisch, wie bei der Kostenschätzung, begann sie zu handeln. Zuerst rief sie ihren Anwalt an.
Herr Dr. Lichtenberg, guten Tag. Ich brauche sofort ein Scheidungsverfahren und die Aufteilung des Vermögens.
Dann öffnete sie den Laptop, loggte sich ins Online-Banking ein und übertrug das gesamte gemeinsame Sparkonto auf ihr persönliches Konto. Das Passwort war das Datum ihrer Hochzeit ironisch, aber passend. Sie transferierte ihr Gehalt ebenfalls, ließ exakt tausend Euro auf dem Gemeinschaftskonto, für das Brot des Fischers.
Sie packte seine Sachen zusammen zerknitterte Hemden, Angelruten, seine kindlichen Segelboote in große Müllsäcke und rief ein Umzugsunternehmen, das alles zur Adresse seiner Mutter brachte.
Als die Wohnung leer und still war, setzte sie sich auf das Sofa und ließ endlich die Tränen fließen. Sie weinte nicht vor Ärger, sondern vor Wut über sich selbst, über ihre Blindheit, über das Vertrauen, das sie so leicht verschenkte. Wie konnte die scharfsinnige Innenarchitektin bei der Arbeit nicht die Lügen zu Hause erkennen?
Am Abend klingelte das Telefon. Thomas’ Stimme klang verwirrt und ängstlich.
Olga, ich verstehe nicht Ich bin nach Hause gekommen, und meine Sachen sind weg. Und das Konto ist leer. Was ist passiert? Wurden wir ausgeraubt?
Wir wurden nicht ausgeraubt, Thomas, antwortete sie kalt und fest wie Stahl. Ich habe nur das Design geändert. Alles Unnötige entfernt.
Was für Unnötiges? Wo sind meine Sachen? Wo ist das Geld?!
Deine Sachen sind bei deiner Mutter. Das Geld nenn es Unterhalt für dein neugeborenes Kind. Ich war heute zufällig im fünften Entbindungszentrum. Sehr rührend, gratuliere euch. Hoffe, du hast einen guten Fang gemacht.
Stille folgte.
Olga ich ich erkläre alles! Es ist nicht, was du denkst!
Ich brauche keine Erklärungen. Ich brauche nichts mehr von dir. Morgen ruft mein Anwalt wegen der Scheidung an. Such mich nicht mehr. Und vergiss diese Nummer.
Sie legte auf, blockierte die Nummer und ging in die Küche. Sie holte einen Block Zeichenpapier und ihre Lieblingsstifte heraus und begann zu zeichnen. Sie skizzierte den Entwurf ihres neuen Lebens ohne ihn, ohne Lügen, ohne Kompromisse. Es würde ihr ehrlichstes Projekt werden, die Farbe nicht fast gleich, sondern das einzig Wahre: die Farbe ihrer Freiheit.
Ein Vertrauensbruch schmerzt immer tief, doch er kann auch der Wendepunkt sein, an dem ein echtes, freies Leben beginnt. Vertrauen ist kostbar, aber die eigene Selbstachtung ist unverzichtbar.
