Du bist nicht meine Mutter!rief die Stimme, die an jedem Mädchen gelauscht hatte, das sich ein Bett, Brot und ein zusammenklappbares Sofa mit Klaus teilen wollte. Die kleine Hannelore zischte wütend, schleuderte Worte, teure Plüschhasen und gelegentlich scharfe Plastikteile, sobald die Kandidatin für die Stiefmutterschaft die Schwelle ihrer winzigen PlattenbauFestung überschritt.
Vielleicht solltest du die hysterische Kleine zum Psychologen schicken, knurrte die letzte Kandidatin, als Hannelore die von einer Besucherin geschenkte Taubenstatue gegen die Wand schlug.
Verzeih, bitte verzeih. Ich dachte nicht, dass sie fällt, stammelte Klaus und fegte mit zitternden Händen den zerbrochenen Schnabel in den Kehrwisch.
Ich habe erst kürzlich meinen Hund verloren, aber ich schrei nicht wie ein Besoffener und werfe keine Sachen!, verteidigte er sich.
Einen Hund? Du vergleichst den Verlust deiner Mutter mit einem Hund?, fuhr die Stimme fort.
Ich liebte ihn. Lasst mich in Ruhe, ihr Spinner.
Ein kurzer, scharfer Riecher ließ die junge Frau den Schlüssel bis zum Anschlag drehen, dann wieder zurück. Sie knallte die Tür so laut, dass auf vier Etagen gleichzeitig Lampen aufleuchteten, die nur durch Schall betrieben wurden.
Schatz, warum das? Fast vier Jahre sind vergangen, verstehst du nicht, dass ich das nicht allein schaffe?, kniete Klaus vor seiner Tochter.
Keine Angst, ich helfe dir. Diese Tante brauchst du nicht, sie ist böse, alle sind böse, flüsterte Hannelore und umarmte ihren Vater am Hals.
Jeder neue Tag zog Klaus tiefer in sich selbst. Der kühle Oktoberwind schien das ganze Jahr über durch ihn zu wehen, bis eines Tages Eva sein Herz erwärmte und nicht nur das Herz, sondern auch seine Hüfte, als sie ihm im UBahnWagen die Hälfte ihres Kaffees über die Knie schüttete. Sie trat ihm dreimal auf den Fuß und schoss ihm mit einem Regenschirm ins Auge, alles nach tausend Entschuldigungen.
Falls du dir die Nase brichst oder beim Anstreichen fällst, erklärte Eva, während sie die zweite Packung Feuchttücher auspackte und Klaus Hose abwischte.
Passiert dir das oft?, fragte sie.
Ab und zu, erwiderte er ohne Zögern.
Nach dem ersten Kaffee in der UBahn lud Klaus Eva zum zweiten, dann zum dritten ein. Eva, die ein gutes Herz hatte, zog wie ein Magnet jede dumme Situation an: ein Bus, der die Tür zuschlug, eine Nachbarskatze, die ihr halbes Gesicht zerkratzte, und Strafen für das Überqueren an falschen Stellen, bei denen sie fast olympisch geworden wäre. Doch Eva bemerkte das nichts, für sie war das Leben ein seltsamer, aber normaler Lauf. Sie ärgerte sich nie und wurde deswegen von Klaus wie ein Siebtklässler umworben.
Wenn wir nach Hause kommen, ignoriere ihre Angriffe. Sie ist gut, ich finde einfach nicht, wie ich zu ihr durchdringe. Und die Frauen ich bin schuld, murmelte Klaus.
Beruhig dich, atme tief, streichelte Eva seine Hand, als sie das Treppenhaus erreichten. Wir müssen nicht zu dir nach Hause, wir können uns hier, auf der Straße, treffen.
Auf der Straße? staunte Klaus.
Ja, zu Hause ist sie nervös, also hier. Und meine Stiefel riechen nach Katzen, gestand Eva verlegen. Die Nachbarin bat mich, auf ihren MaineCoon aufzupassen, aber er mag mich nicht, grinste sie.
Keine Sorge, ich bringe sie vorbei, sagte Klaus und drückte den Türöffner. Kaum war die Tür surrend geöffnet, stürzte Eva hinein. Sie suchte planlos im Netz, als plötzlich von hinten eine Stimme rief:
Ist das Ihre Brieftasche?
Eva drehte sich erschrocken und sah ein Mädchen von etwa sieben Jahren, das ihre Brieftasche mit allen Geldscheinen, Karten und einem Rezept hielt.
Danke, ich hätte sie fast verloren, lächelte Eva.
Vorsichtiger sein, schnippte das Mädchen.
Und warum bist du allein?, fragte Eva.
Ich bin nicht allein, ich bin mit meinem Opa und Oleg, zeigte das Mädchen auf einen alten Mann, der am Motor eines schwarzen Importwagens schraubte, und einen Jungen gleichen Alters, der Werkzeug hielt.
Plötzlich schoss ein Paket vom Laternenpfahl auf Evas Schulter.
Oh, da hat eine fliegende Ratte gekackt, kicherte das Mädchen.
Das ist nur ein Lebensthema, lachte Eva und holte ein weiteres Päckchen Feuchttücher hervor. Und das sind keine Ratten, sondern Tauben.
Mein Opa sagt, das wären Ratten.
Ratten? Können die den Engeln Briefe bringen?
Engeln?
Ja, Tauben waren einst Postboten, die Briefe zu den Himmeln flogen. Die Tauben oben lauschten.
Das Gespräch wurde von einem lauten Türklang unterbrochen, als Klaus auftauchte.
Da bist du ja! Ich dachte, du wurdest entführt. Er nahm das Mädchen auf die Arme.
Der Opa hat angerufen, aber du gehst nicht ran. Hast du die Notiz gesehen?
Ja, hier, das ist Eva, stellte Klaus das Mädchen seiner Tochter vor. Und das ist Hannelore. Hannelore verzog das Gesicht zu einem finsteren Blick.
Die nächste halbe Stunde verlief in schauriger Stille, das Gespräch hakte, die Luft spannte sich.
Entschuldigung, sagte Klaus beim Abschied und führte seine Tochter nach Hause.
Alles gut, hauchte Eva kaum hörbar.
Eine Woche später ging Eva am Treppenhaus vorbei und sah Hannelore hinter einer Bank hocken.
Hallo, was machst du?
Tauben fangen, antwortete Hannelore, den Blick fest auf einen grauen Vogel gerichtet, der ein schimmeliges Brot pickte.
Und wie willst du die fangen? fragte Eva ungerührt.
Mit den Händen.
Du wirst nicht viel erwischen, ein Netz wäre besser.
Wo soll ich das hernehmen? Hannelore schaute verwirrt.
Ich bringe es.
Du?
Ja, warte hier, ich gehe in den KinderWeltPark und zurück.
Eva verschwand zur Haltestelle, kehrte nach vierzig Minuten mit einem großen Netz und einer Tüte Sonnenblumenkerne zurück.
Besser mehr Köder, dann steigen die Chancen, sagte Eva und streute die Hälfte der Tüte auf den Platz vor dem Haus. Hannelore nickte schweigend.
Fünf Minuten später bedeckte ein graues, gurrendes Schwarm den Himmel. Die Tauben setzten sich geräuschvoll auf den Asphalt und bildeten eine Masse.
Du, reichte Eva das Netz.
Hannelore sprang von der Bank, warf das Netz über die Schar und die Vögel zerstreuten sich sofort.
Gefangen, gefangen! rief sie.
Super, jetzt der Brief! zog Eva einen Tauben aus dem Netz.
Ich habe den Brief noch nicht geschrieben
Wie? Was dann mit ihm? schaute Eva verwirrt, während die Taube im 340GradBlickwinkel schwebte.
Eine Hausmeisterin kam schreiend:
Was habt ihr hier für ein Durcheinander? Der ganze Asphalt ist voll mit Kot.
Lass uns lieber nach Hause gehen, drängte Eva das Mädchen, das gehorsam folgte. Ist dein Vater zu Hause? fragte Eva, als sie mit Hannelore nach oben gingen.
Ja.
Sollen wir sagen, dass ihr gekommen seid?
Nein, das brauchen wir nicht, lächelte Eva, sah die Traurigkeit in des Kindes Augen. Wir sind aus anderen Gründen hier. Schreib den Brief, ich warte an der Treppe.
Hannelore lächelte, betrat die Wohnung und kam nach fünf Minuten mit einem Bündel und einem Stück Schnur zurück.
Pssst, legte Eva den Finger an die Lippen und zeigte auf die Taube, die am Fenster saß. Hannelore nickte, ihre Augen funkelten vor Aufregung.
Eva hielt der Taube die Hand mit den Kernen hin; sie pickte vorsichtig ein Korn nach dem anderen. Sobald die Taube die Wachsamkeit verlor, sprang Eva nach ihr, doch das Tier war schneller. Statt zu fliehen, raste es direkt auf Eva zu, schrie, schlug mit den Flügeln ins Gesicht, kratzte mit den Krallen. Eva rannte die Treppe hinunter, versuchte das Tier abzuschütteln, vergeblich. Nach und nach lauschten Nachbarn, lachten und schimpften.
Zehn Minuten lang wischte Eva die Hälfte des Flurs mit Feuchttüchern ab. Die Taube flog schließlich zum Fenster und verließ das Haus, seitdem traute sie Menschen nie wieder. Hannelore verschwand hinter der Wohnungstür, kehrte mit einem Eimer Wasser und einem Mopp zurück.
So geht’s schneller, sagte sie und schlug mit dem Mopp auf den Boden, ein Geruch nach nassem Stein lag in der Luft.
Hannelore, wo gehst du hin?, ertönte Klaus Stimme in der Tür, leicht verwirrt über das Putzen im Treppenhaus.
Stell keine Fragen, zwinkerte Eva.
Ja, Papa, das ist nichts, was du wissen musst, murmelte Hannelore.
Okay, verstanden, schloss Klaus die Tür.
Weißt du, warum wir die Tauben fangen? Es gibt ja SonderTaubenschläge, in denen professionelle Brieftauben leben, keine freiberuflichen HobbyTauben, sagte Eva, als das Putzen beendet war.
Echt? Warum hast du das nie gesagt?
Hab’s einfach vergessen. Lange nicht mehr Briefe zum Himmel geschickt.
Können wir dorthin fahren? Bitte! hüpfte Hannelore vor Aufregung.
Morgen, nach der Arbeit, hole ich dich ab.
Juhu!, jubelte Hannelore.
Am Abend rief Eva Klaus an und erzählte alles.
Glaubst du, das ist eine gute Idee? Wenn sie älter wird, könnte sie wütend werden über den Betrug.
Wenn mir von klein auf nur die Wahrheit gesagt worden wäre, wäre ich vermutlich verrückt geworden.
Du hast recht. Macht ihr das ohne mich?
Ja, wir schaffen das. Sie ist klug, ich will mit ihr reden.
Danke.
Am nächsten Tag holte Eva Hannelore ab, und sie fuhren im Taxi zum Taubenschlag.
Wow, wie weiß und schön sie sind, staunte Hannelore. Kann ich irgendeine auswählen? Schickt sie den Brief wirklich zum Empfänger? Gibt es ein Navi? Ich brauche, dass der Brief zu meiner Mutter kommt.
Eva nickte.
Wichtig ist, die richtige Postleitzahl zu schreiben, erinnerte sie.
Ich habe unsere Hausnummer, das reicht doch, oder? Und wer schreibt den Brief, damit die Engel nichts verwechselt?, fragte Hannelore ernst.
Eva überreichte dem Betreiber Geld, band den Brief an die Pfote der Taube und ließ sie steigen. Der Mann wischte sich eine Träne aus der Schnürsenkel, nahm das Geld und schloss den Käfig.
Zwei Tage später rief Klaus an.
Hannelore sagt, ein Antwortbrief kam vom Himmel, darin steht was über dich. Willst du ihn lesen?
Natürlich, ich komme gleich.
Eva war so erschüttert, dass sie früher von der Arbeit ging, das Projekt nicht speicherte und aus Versehen löschte. Sie eilte zur Etage, klopfte, und Klaus öffnete.
Hannelore spielt mit dem Nachbarsjungen im Hof. Sie hat dir einen Brief auf den Tisch gelegt.
Eva trat ein, nahm ein zerknittertes Blatt Papier in die Hände, darauf in kindlicher Handschrift mit Korrekturen:
Danke, Tochter, für den Brief. Ich vermisse dich und liebe dich. Ich denke jeden Tag an euch mit Papa. Ich sah Eva, sie ist gut. Sie ist nicht deine Mutter, aber ihr könnt Freundinnen sein. Das wünsch ich mir. Deine Mutter.
Eva schluckte, wischte Tränen, während der Text vom Papier zu laufen begann.
Sie hat wohl alles verstanden, sagte Klaus, umarmte sie von hinten. Eva nickte, Tränen flossen weiter.
Ich dachte immer, ich muss ihr eine Mutter finden, aber sie braucht nur eine Freundin, denn ihre Mutter hat sie ja.
Mehr wollte ich nicht, hauchte Eva, und hinter dem Fenster sah sie eine Taube, die direkt zu ihnen hinaufsah, als wolle sie den Engeln berichten, was geschehen war.
