Das ist keine flüchtige Episode, Viktoria, hauchte Dieter, während er nervös einen Bleistift über den Schreibtisch drehte. Ich lebe seit siebzehn Jahren ein Doppelleben.
Wenn das ein Witz ist, dann ist er wirklich von schlechtem Geschmack, murmelte Viktoria, verwirrt und benommen.
Seit Wochen lag ein schwerer Schleier über ihrer Ehe. Dieter, der stets von Geschäftsreisen nach Frankfurt, endlosen Stunden im Büro und knisternder Spannung durchdrungen war, wirkte abwesend. Und plötzlich eine Tochter? Woher das?
Das ist ernst. Das ist meine Wirklichkeit. Und jetzt auch deine, sagte er, während er langsam zum Fenster des Hochhauses in Berlin hinüberglitt.
Was? Wir sind seit sechsundzwanzig Jahren verheiratet, haben zwei erwachsene Söhne, die im Ausland studieren, wir waren immer die perfekte Familie. Und du sagst, du hast eine fünfzehnjährige Tochter? Habe ich das richtig verstanden?
Du hast es richtig verstanden, Viktoria. Doch das ist noch nicht alles.
Viktoria erstarrte, unfähig, einen Gedanken zu fassen.
Sie wird bei uns wohnen, ab nächster Woche. Das ist nicht verhandelbar, es gibt keine Alternative.
Du fragst nicht einmal nach meiner Meinung du zwingst mir die Situation auf. Wenn ich nicht einwillige, kann ich gehen, richtig?
Spiel nicht den Dramatischer, ich will nicht scheiden. Es ist einfach so geschehen, flüsterte Dieter erschöpft.
Wenn du das alles gesagt hast, dann gehe ich. Ich muss zurück an die Arbeit, obwohl die Mittagspause längst vorbei ist, erwiderte Viktoria kalt.
Geh, sagte er kurz, ohne den Blick vom Glas abzuwenden.
Sie verließ das Büro, die Emotionen wie ein Sturm in ihrer Brust. Ihr Kopf drehte sich.
Frau Lehmann, alles in Ordnung? Möchten Sie ein Glas Wasser? fragte die Sekretärin, besorgt.
Nein, danke. Rufen Sie ein Taxi, ich kann nicht fahren, schnappte Viktoria.
In fünf Minuten wartet ein Wagen vor dem Haupteingang, informierte die junge Frau.
Danke, murmelte Viktoria, als sie in den Aufzug stieg und endlich ihre Tränen fließen ließ.
Sie wählte eine Nummer.
Monika, ich komme heute nicht ins Büro. Verschiebe alle Termine. Tu, was nötig ist.
Zweizehn Minuten später stand sie vor dem Haus ihrer Schwiegermutter in München.
Klara, hast du gewusst, dass Dieter eine Tochter mit einer anderen Frau hat? fragte sie streng.
Klara seufzte und nickte.
Ja, ich kenne das. Ich habe das Mädchen von elf Jahren an gekannt. Erinnerst du dich an meinen Herzinfarkt? Dieter hatte solche Angst und beschloss, dass ich es meiner Enkelin sagen muss.
Du nennst sie bereits deine Enkelin? Herzlichen Glückwunsch!, schnitt Viktoria sarkastisch.
Und was schlägst du vor? Das Kind abweisen? erwiderte Klara ruhig. Wäre ich das vor fünfzehn Jahren gewusst, hätte ich alles getan, um das zu verhindern. Aber dieses Mädchen existiert. Dieters Blut fließt in ihren Adern.
Viktoria blickte mit brennender Qual zu ihrer Schwiegermutter.
Warum hast du mir das nie gesagt?
Um dich vor dem Schmerz zu bewahren, den du jetzt spürst, antwortete Klara sanft.
Viktoria brach in Schluchzer aus und schlang die Arme um Klara.
Alles wird gut, mein Kind. Du bist stark.
Ich schulde niemandem etwas!, schrie Viktoria plötzlich. Er hat ein zweites Leben gebaut und jetzt soll ich verzeihen und das akzeptieren?
Du musst mit deinem Mann reden und alles erfahren, riet Klara.
Im Moment kann ich ihn nicht einmal ansehen.
Eine Woche verstreicht, das Schweigen zwischen ihnen wird dichter. Eines Tages bringt Dieter das Mädchen nach Hause.
Komm rein, Liebes, das wird jetzt dein Zuhause sein. Und das ist Viktoria Lehmann, deine zweite Mama.
Viktoria ballte die Fäuste, zwang jedoch ein Lächeln hervor.
Freut mich, dich kennenzulernen.
Das Mädchen, Liselotte, sah sie mit kristallblauen Augen an exakt wie die von Dieter.
Ich hoffe, wir werden Freundinnen, flüsterte sie.
Liselotte war höflich und klug. Nach einigen Wochen gewöhnte sich Viktoria an sie, blieb jedoch gegenüber Dieter kalt.
Einige Tage später beantragte Viktoria die Scheidung. Klara stand ihr bei.
Ich hätte dasselbe getan, gestand sie.
Liselotte litt sehr darunter. Viktoria beschloss, mit ihr zu reden.
Liselotte, bitte, lass uns reden.
Das Mädchen schluchzte.
Mama, geh nicht weg. Ich liebe dich.
Viktoria umarmte sie fest.
Und ich dich auch, mein Kind.
Am nächsten Morgen trat Viktoria leise in Liselottes Zimmer.
Steh auf. Wir frühstücken und gehen dann.
Wohin?
Eine Überraschung.
Zwanzig Minuten später schlenderten sie durch die Straße.
Wo sind wir?
Viktoria blieb stehen, lächelte.
Wir besuchen deine Mutter, kaufen Blumen und danken ihr für dich.
Liselotte schlang ihre Arme fester um Viktoria, während die Stadt im Traumlicht verschwamm und ein leiser Klang von fernen Kirchenglocken das Bild vollendete.
