Margarita estaba tirada en el sofá, con las piernas recogidas bajo el cuerpo, y hojeaba en el tablet las fotos del reciente viaje a la Costa del Sol.
¡Mira, qué guapo quedó el cuadro! dijo, señalando a su hijo Miguel, de doce años, que posaba junto a ella y a su marido Arturo. ¡Arturo, mira cómo nos ha salido la foto con el barco blanco!
Arturo, que había dejado a un lado la hoja de cálculo del presupuesto familiar que llevaba con una precisión de reloj, se asomó por el hombro de Margarita.
Sí, está bien asintió, pero la mirada le mostraba más preocupación que alegría. Los gastos de este mes, claro la playa está genial, pero el agujero en el presupuesto está hecho un buen hueco.
Vamos, Arturo, ¡no hemos salido de vacaciones en todo el año! replicó Margarita, inflando los labios. Lo habíamos ahorrado. Tú mismo decías que era necesario que el niño pasara tiempo al mar.
Lo dije. Pero es una cosa hablar y otra muy distinta ver los números suspiró él. Vale, el próximo mes ajustaremos los cinturones. Y el campamento de verano de Miguel tendremos que cancelarlo, no nos lo permitimos.
¿Cancelar? se molestó Margarita. Él lo esperaba con ilusión: la caminata, el kayak
No pasa nada. Se quedará en la casa de campo de su abuela, al aire libre. Será más sano. Ya basta de discusiones, he decidido.
Margarita no dijo nada. Discutir con Arturo por dinero era inútil. Él era un marido y padre ejemplar, cuidadoso y fiable, pero en cuestiones económicas era una roca. Cada euro contaba. Se sentía orgulloso de su colchón de seguridad, la cuenta en el banco donde guardaban los ahorros para imprevistos. Aunque a veces se quejaba de que esa almohada era demasiado dura, en el fondo apreciaba la constancia y la planificación de Arturo.
Eligió la foto que le parecía la mejor: los tres, ella, Arturo y Miguel, de pie en el paseo marítimo, sonriendo bajo el sol, con el azul del mar de fondo y el barco blanco cruzando el horizonte. Era el retrato perfecto de una familia feliz. Pulsó publicar en su perfil de la red social y escribió simplemente: Nuestro pequeño rincón del sur.
En pocos minutos llegó una lluvia de me gusta y comentarios de amigos y compañeros: ¡Qué guapos!, ¡Qué bien se ven!, ¿Dónde habéis ido?. Margarita respondió con una sonrisa, disfrutando del calor de esa atención virtual.
Pasó una hora. Ya había dejado la foto de lado y se disponía a preparar la cena cuando el teléfono sonó. En la pantalla apareció el nombre Almudena. Era la cuñada, la hermana del hermano de Arturo. Margarita se alegró; siempre habían tenido buena relación.
¡Almudena, hola! ¿Cómo estás?
En vez de la voz animada, escuchó un sollozo ahogado.
Margarita ¿es verdad? entrecortó la llanto.
¿Qué es verdad? Almudena, ¿qué ocurre? ¿Por qué lloras?
La foto la que habéis puesto en internet ¿No será un fotomontaje?
¿Un fotomontaje? Es una foto normal de vacaciones. ¡Explícate, Almudena, me estás asustando!
En el fondo junto al barco hay un hombre con camisa blanca ¿Es él? ¿Es Damián?
El corazón de Margarita dio un salto. Damián, el mejor amigo de Arturo, el marido de la mejor amiga de Almudena, Irene. Había fallecido hace tres años en un terrible accidente de carretera; el coche se había reducido a cenizas y lo enterraron en un ataúd cerrado. Fue una pérdida devastadora para todos. Arturo se había vuelto gris, con diez años de envejecimiento prematuro. Y Irene, viuda a los veintiocho, aún luchaba por criar sola a su hija Ana, sobreviviendo de centavo en centavo.
¡Almudena, despierta! ¡Ese Damián está muerto! ¡Te has confundido!
¡No! gritó casi al teléfono. Lo reconozco al mil por ciento: la lunar en su cuello, el reloj que llevaba. ¡Margarita, míralo bien!
Margarita dejó el cuchillo, se secó las manos y corrió al tablet. Amplió la imagen. Más allá de sus caras sonrientes, en el fondo, junto al barco blanco, había un grupo de personas. Entre ellas, un hombre de camisa blanca y pantalones claros hablaba con una mujer que sujetaba la mano de una niña pequeña.
Acercó más el zoom. La calidad no era la mejor, pero los hombros, la forma de inclinar la cabeza, el reloj en la muñecael mismo que les habían regalado a Arturo y a Damián por su cumpleaños número treintay la lunar oscura en el cuello bajo la solapa de la camisa. Era él. Damián, vivo, saludable, y, al parecer, feliz con otra mujer y otro hijo.
El mundo de Margarita se tambaleó. Se dejó caer en una silla, incrédula. No podía ser una broma cruel.
¿Lo ves? sollozaba Almudena. Está vivo ¡y Irene lleva tres años muriéndose por él, criando sola a su hija, trabajando en tres empleos! ¡Y él simplemente ha huido! ¿Cómo pudo?
No lo sé, Almudena Volveré a llamar.
Margarita colgó el teléfono y quedó mirando la foto, su propia cara feliz. Se sintió una tonta ciega, una ingenua. Entonces su cerebro, paralizado por el choque, empezó a atar los pedazos sueltos en una horrenda trama.
Los traslados mensuales de Arturo. Él decía que enviaba dinero a su anciana tía en Zaragoza: «Le cuesta la pensión, Margarita, hay que ayudar a la familia». Margarita nunca cuestionó a la tía.
Las conversaciones mudas de Arturo al teléfono, siempre retirándose a otro cuarto, murmurando: «Sí, lo he recibido. No, ella no lo sabe. No te preocupes». Pensó que era por trabajo.
Su repentina austeridad, que había surgido hace tres años, su constante «hay que ahorrar», su negativa a pagar el campamento de Miguel. Todo encajaba. No estaba ayudando a una tía necesitada, estaba alimentando a su amigo muerto. Era cómplice de un fraude monstruoso. Tomaba dinero de la familia, recortaba gastos, privaba a su propio hijo de alegrías, para financiar la nueva vida de un traidor.
La puerta se abrió; Arturo volvía a casa.
¡Buenas! ¿Qué huele tan rico? preguntó alegre, entrando en la cocina.
Al ver el rostro pálido de Margarita, el tablet sobre la mesa y el silencio, su sonrisa se apagó. La siguió con la mirada al pantalla.
¿Qué pasa? inquirió con voz tensa.
Ha llamado tu hermana. Pregunta por tu tía Lucía de Zaragoza. Seguro que la extrañas, hace años que no la veis.
¿Qué tiene que ver Lucía? frunció el ceño.
Resulta que ella se ha instalado en el sur, cerca del mar, y ha rejuvenecido. Ahora se llama Damián. Pero tú ya sabes. Le mostró la imagen ampliada.
El rostro de Arturo se tornó gris por un instante. Todo se explicó.
Margarita, te lo explicaré
No, no quiero oír tus mentiras. interrumpió ella. ¿Cuánto le has enviado en estos tres años? ¿Cien mil euros? ¿Doscientos? ¿Un millón? ¿Cuánto nos has robado a mí, a mi hijo?
¡No he robado! exclamó él. ¡Ayudaba a un amigo! ¡Estaba en bancarrota, lo iban a matar! ¡Desaparecer era la única salida, empezar de cero!
¿Y Irene? ¿Y su hija Ana? ¿No están en apuros? gritó Margarita. ¡Su esposa, creyendo que quedó viuda a los veintiocho, su hija sin padre! ¿Pensaste en ellos cuando financiabas a ese bribón?
Irene es fuerte, lo superará respondió Arturo con voz apagada. Damián no tuvo otra salida.
¡Siempre hay salida! exclamó ella, golpeando la mesa con el puño. Tú elegiste su camino, no el nuestro. Me mentiste cada día cuando decías que no había dinero para el campamento de Miguel. Me mentiste cuando cosía sus pantalones porque no había fondos. ¡Me convertiste en cómplice de tus engaños!
Arturo se quedó sin palabras, la cabeza gacha.
Quiero saber una cosa susurró ella. Nuestro viaje a la costa ¿No fuimos allí por casualidad? ¿Querías encontrarte con él?
Él asintió lentamente.
Esa fue la gota que colmó el vaso. Todo aquel pequeño rincón del sur no había sido más que una tapa de acero para su encuentro secreto. Margarita y Miguel eran meros decorados en el espectáculo ajeno de Arturo.
Marcó el número con manos temblorosas.
¿A quién llamas? preguntó Arturo, tembloroso.
A quien aún conserva la verdad respondió ella.
Al otro lado del conductor, Almudena, con la voz quebrada, respondió:
Almudena, pasa el teléfono a Irene.
Margarita, ¿no será mejor no hacerlo? Ella
Tenemos que hacerlo. Ella merece saber la verdad. Hemos vivido demasiado tiempo bajo mentiras.
Arturo la miró horrorizado, sabiendo que su mundo se venía abajo. Intentó arrebatarle el móvil, pero ella chilló, y en sus ojos brilló una furia helada que lo obligó a retroceder.
En el auricular se escuchó la voz cansada de Irene.
Sí, te escucho.
Margarita respiró hondo.
Irene, hola. Necesitamos hablar. Es sobre Damián.
Se sentó a la mesa, de espaldas al marido paralizado en la puerta. No sabía qué le depararía el mañana: divorcio, la división de bienes, el llanto de Miguel Pero estaba haciendo lo único que debía: devolver la verdad a quien la había perdido. Ese acto marcó el inicio de su propia liberación.
A veces una fotografía inocente puede romper la ilusión de una vida feliz y destapar una horrorosa verdad. La lección que queda es clara: la honestidad y la confianza son los cimientos de cualquier relación; sin ellas, cualquier fachada, por hermosa que sea, se desmorona.
