Der Sohn brachte seine Verlobte zum Kennenlernen mit. Sie lächelte und sagte: «Räumen Sie das Zimmer, Schwiegermutter, Sie sind hier nicht mehr die Herrin.»
Ich öffnete die Tür und sah ihn Markus mit einem Mädchen. Groß, auffällig, mit makellosem Make-up. Ein strahlend weißes, trainiertes Lächeln. Mitte zwanzig, nicht älter.
«Mama, das ist Lina. Lina, das ist meine Mutter Petra Hoffmann.»
Ich streckte die Hand aus. Lina drückte sie fest, demonstrativ.
«Sehr erfreut», sagte ich. «Kommt herein, ich war gerade»
«Räumen Sie das Zimmer, Schwiegermutter. Sie sind hier nicht mehr die Herrin.»
Die Worte fielen wie Steine.
Ich erstarrte mit ausgestreckter Hand, das Lächeln erstarrte auf meinen Lippen.
Markus lachte unsicher, zu laut.
«Lina, was soll das? Das ist ein Scherz, Mama. Sie hat so einen Humor.»
Lina lachte nicht. Sie musterte den Flur meinen Teppich, meinen Kleiderständer, meine Fotos an der Wand. Abschätzend. Wie eine Maklerin, die eine Immobilie begutachtet.
«War nur ein Witz», sagte sie schließlich, doch ihre Stimme blieb kalt. «Petra, wir dachten könnten wir vielleicht bei Ihnen wohnen? Zwei, drei Monate, bis wir eine Wohnung finden. Die Kautionen sind gerade so hoch, und mein Gehalt kommt erst nächsten Monat.»
Ich stand noch immer in der Tür.
Dreißig Jahre Praxis als Psychologin. Hunderte Patienten. Ich kann Menschen lesen. Ich sehe, wenn sie lügen, manipulieren, Schmerz hinter Aggression verstecken.
Doch diesmal sah ich nur eines: Mein Sohn blickte dieses Mädchen mit verliebten Augen an.
«Natürlich», hörte ich meine eigene Stimme. «Natürlich könnt ihr bleiben.»
Die erste Woche redete ich mir ein: Anpassung. Stress. Neue Umgebung.
Lina breitete ihre Sachen im Gästezimmer aus. Dann in der Küche. Dann im Bad.
Meine Cremes verschwanden vom Regal. Stattdessen standen dort ihre Tiegel, Tuben, Flakons. Der ganze Raum füllte sich mit fremden Düften scharf, süßlich, aufdringlich.
In der Küche räumte sie das Geschirr um.
«So ist es praktischer», erklärte sie, ohne zu fragen.
Meine Tassen jahrelang gesammelt landeten im obersten Regal. Unerreichbar.
An ihrer Stelle standen ihre schlicht, weiß, alle gleich.
Ich schwieg. Doch abends, als ich allein war, holte ich mein Notizbuch hervor. Das, das ich für schwierige Fälle nutze.
Notiz: «Territorium einnehmen. Grenzen verwischen. Testen, wie weit sie gehen kann.»
Ich beschloss zu beobachten. Nur zu beobachten.
«Mama, können wir am Freitag ein paar Freunde einladen?», fragte Markus beim Abendessen.
«Natürlich.»
Lina sah mich über ihren Weinglasrand an.
«Nur Petra, könnten Sie an dem Abend vielleicht woanders sein? Zu einer Freundin, ins Kino. Wir bräuchten etwas Raum.»
Ich legte die Gabel hin.
«Das ist mein Haus, Lina.»
«Unser Haus», korrigierte sie. «Wir sind jetzt eine Familie. Und Familien teilen.»
Markus runzelte die Stirn.
«Lina, Mama hat recht. Das ist ihre Wohnung.»
Zum ersten Mal seit einer Woche stellte er sich auf meine Seite. Ich spürte Erleichterung.
Doch Lina griff nach seiner Hand. Drückte sie. Sah ihm direkt in die Augen.
«Markus, du hast es versprochen. Dass wir unseren eigenen Raum haben würdest. Erinnerst du dich?»
Er wirkte verunsichert.
«Ja, aber»
«Also hast du nicht versprochen? Gelogen?»
«Nein, ich meine nur»
«Wo ist dann das Problem?» Sie lächelte, doch ihre Augen blieben kalt. «Petra, wirklich, nur ein Abend. Wir fragen ja nicht jeden Tag.»
Ich sah meinen Sohn an. Er blickte weg.
«Mama, wirklich nur dieses eine Mal.»
Etwas in mir riss.
«Gut», sagte ich.
Abends notierte ich: «Isolation. Schuldgefühle als Werkzeug. Kontrolle durch nicht gegebene Versprechen.»
Freitagabend ging ich zu meiner Freundin Claudia. Als ich gegen elf zurückkam, war die Wohnung voller Menschen.
Laute Musik. Rauch hing in der Luft. Auf meinem Lieblingssofa dem Erbstück von meiner Mutter saßen drei fremde Jungs mit Bierflaschen.
Einer stellte seine Flasche direkt auf die Armlehne. Ohne Untersetzer.
Ein dunkler Fleck breitete sich im Stoff aus.
«Mama!» Markus kam aus der Küche. «Du bist früh!»
«Es ist elf», erwiderte ich. «Ich wohne hier.»
Lina erschien neben ihm. Ihr Gesicht gerötet, die Augen glänzend.
«Petra, ruinieren Sie nicht den Abend. Die jungen Leute brauchen Erholung. Sie verstehen doch, wie stressig alles ist? Die Arbeit, die Wohnungssuche»
«Suchst du überhaupt?», fragte ich direkt. «Zeigst du Markus Angebote?»
Sie zuckte zusammen.
«Wir haben Anzeigen durchgesehen»
«Gesehen oder gezeigt?»
«Mama.» Markus legte eine Hand auf meine Schulter. «Lass das jetzt, okay?»
Ich blickte durch das Wohnzimmer.
Meine Bücher waren in eine Ecke geräumt. Auf dem Couchtisch stand ein Aschenbecher. Ich habe nie geraucht. Und erlaube es auch keinem Gast.
«Bis Montag will ich die Wohnung sauber sehen», sagte ich und ging in mein Zimmer.
Die Musik spielte bis drei Uhr morgens.
Sonntag. Ich räumte die Küche nach dem Frühstück auf.
Lina kam herein in meinem Bademantel, dem, den mein Mann mir zum Hochzeitstag geschenkt hatte. Ich trug ihn nie nach seinem Tod. Bewahrte ihn auf.
Etwas in mir zog sich zusammen.
«Petra, wir müssen reden.»
Ich drehte das Wasser ab.
«Lina, zieh den Bademantel aus. Bitte.»
«Was?» Sie starrte mich an. «Der hing im Bad.»
«Zieh ihn aus. Das ist etwas Persönliches.»
Sie ließ den Bademantel einfach auf den Boden fallen.
«Da. Jetzt können wir reden?»
Ich hob ihn auf. Faltete ihn sorgfältig. Brachte ihn in mein Zimmer.
Kam zurück.
«Ich höre.»
Lina setzte sich an den Tisch. Verschränkte die Arme.
«Sie kontrollieren zu viel. Wir sind erwachsen, aber Sie behandeln Markus wie ein Kind.»
«Ich behandle ihn wie meinen Sohn.»
«Genau. Aber er ist ein Mann. Mein Mann. Und er braucht Raum, um zu wachsen.»
Sie benutzte meine Worte.
Aus meinen Vorträgen, meinen Büchern. Ich erkannte meine eigenen Formulierungen doch verdreht, als Waffe eingesetzt.
«Lina, hör zu»
«Nein, Sie hören zu. Sie stehen unserem Glück im Weg. Sie sind eine toxische Mutter. Überfürsorglich. Kontrollsüchtig.»
Ich stand da, den feuchten Lappen in der Hand.
Dreißig Jahre Praxis. Ich kannte alle diese Tricks. Gaslighting. Projektion. Herabwürdigung.
Doch Wissen und Fühlen sind zweierlei.
«Fahren Sie aufs Land», sagte Lina. «Für einen Monat. Wir müssen zu zweit sein, uns einrichten, uns wie zu Hause fühlen.»
«In meiner Wohnung?»
«In unserer Wohnung», korrigierte sie. «Markus ist Ihr Sohn. Also gehört sie auch uns.»
Ich sah ihr in die Augen.
Sah die Angst. Tief vergraben, doch erkennbar. Für den, der zu sehen versteht.
Doch ich sah auch Grausamkeit. Die Bereitschaft, über Leichen zu gehen.
«Ich werde darüber nachdenken», sagte ich.
Und wusste: Es war Zeit zu handeln.
Ich fuhr nicht aufs Land.
Doch ich wurde anders.
Hörte auf nachzugeben. Auf zu schweigen.
Wenn Lina meine Sachen verräumte stellte ich sie zurück. Schweigend. Ruhig.
Wenn sie meinen Platz am Tisch einnahm bat ich sie aufzustehen.
«Warum ausgerechnet dieser Stuhl?», fauchte sie.
«Weil er meiner ist. Dreißig Jahre saß ich hier.»
Markus starrte mich an, als sähe er mich zum ersten Mal.
Lina wurde wütend.
«Sie sind unerträglich!», schrie sie eines Abends. «Sie tun alles, um mich zu verletzen!»
«Ich tue alles, um mich in meinem eigenen Zuhause wohlzufühlen», erwiderte ich. «Das ist ein Unterschied.»
«Markus!» Sie wandte sich ihm zu. «Sag ihr was!»
Er saß auf dem Sofa. Sein Gesicht grau, erschöpft.
«Lina, vielleicht übertreiben wir»
«Übertreiben was?» Ihre Stimme wurde eisig. «Auf wessen Seite stehst du?»
«Ich wähle keine Seite», sagte er. «Aber das ist Mamas Wohnung. Und wir versprachen zwei Monate. Jetzt sind es drei.»
Sie erbleichte.
«Du das ist dein Ernst? Du stellst dich auf ihre Seite?»
«Lina, ich sage nur die Wahrheit.»
Sie griff ihre Tasche und ging, die Tür hinter sich zuschlagend.
Markus ließ den Kopf in die Hände sinken.
«Mama, was passiert hier? Warum ist alles so kompliziert?»
Ich setzte mich neben ihn.
«Mein Sohn, eine Frage: Sucht ihr wirklich eine Wohnung?»
Er antwortete nicht sofort.
«Wir schauen Anzeigen.»
«Schaut oder zeigt sie dir?»
«Lina sagt, alles sei zu teuer. Oder zu weit. Oder die Gegend schlecht.»
«Und was sagst du?»
Er hob den Kopf.
«Ich sage, manche Optionen sind okay. Aber sie findet immer einen Grund, abzulehnen.»
Ich nahm seine Hand.
«Markus, sie will nicht ausziehen. Verstehst du? Sie will bleiben. Aber nicht mit mir. Statt mir.»
Er schwieg.
Doch ich sah: Er verstand. Endlich.
Lina kam nach zwei Stunden zurück.
Rote Augen. Verschmierte Wimperntusche.
Sie ging schweigend an uns vorbei ins Zimmer.
Markus folgte ihr.
Ich hörte ihre gedämpften Stimmen. Ihr Schluchzen. Seine beruhigenden Worte.
Notiz: «Emotionale Erpressung. Tränen als Werkzeug. Er beginnt zu zweifeln also braucht sie eine neue Taktik.»
Am nächsten Tag war Lina übertrieben höflich.
«Petra, darf ich Ihnen beim Abendessen helfen?»
«Danke, nicht nötig.»
«Soll ich Tee bringen?»
«Ich schaffe es.»
Sie saß in der Küche und beobachtete mich. Schweigend. Lange.
«Sie hassen mich», sagte sie schließlich.
Ich legte das Messer beiseite.
«Nein.»
«Warum behandeln Sie mich dann so?»
«Lina, ich bin nicht gegen dich. Ich bin gegen das, was du tust. Du versuchst, mich aus meinem Zuhause zu verdrängen. Meinen Raum einzunehmen. Meinen Sohn zu isolieren. Das ist Manipulation.»
Sie lächelte schief.
«Sie sind Psychologin. Natürlich sind für Sie alle Manipulatoren.»
«Nicht alle. Aber du.»
Die Luft schien dick zu werden.
«Wie bitte?»
«Du hast mich verstanden», sagte ich ruhig. «Du nutzt klassische Kontrolltechniken. Territorium beanspruchen. Grenzen verwischen. Isolation. Emotionale Erpressung. Ich sehe es.»
Lina stand auf.
«Sie Sie haben kein Recht»
«Doch. Weil dies mein Zuhause ist. Und mein Sohn. Und ich lasse nicht zu, dass du ihn zerstörst.»
Sie trat näher. Ihr Gesicht verzogen von Wut.
«Wissen Sie, was ich denke? Sie sind eine einsame alte Frau, die der Jugend und dem Glück neidet. Sie können nicht ertragen, dass Ihr Sohn erwachsen ist. Dass er mich braucht, nicht Sie.»
Ich hielt ihren Blick aus.
«Vielleicht. Aber dann erkläre mir: Warum hast du Angst auszuziehen? Wenn ich so schrecklich bin, warum mietest du dann nicht eine Wohnung und seid glücklich zu zweit?»
Sie öffnete den Mund. Schloss ihn wieder.
«Wir suchen», presste sie hervor.
«Nein. Du sabotierst die Suche. Weil du Angst hast, allein mit ihm zu sein. Ohne Zeugen. Ohne Puffer. Ohne einen Feind, gegen den ihr euch verbünden könnt.»
Lina erbleichte.
«Sie Sie wissen nichts»
«Doch», sagte ich. «Ich sehe es. Die Frage ist nur: Wovor hast du solche Angst?»
Sie stand da, stumm. Ihre Hände zitterten.
«Gehen Sie», flüsterte sie. «Einfach gehen Sie.»
Ich blieb.
«Lina, was ist dir passiert? Was lässt dich so kämpfen?»
«Nichts», ihre Stimme brach. «Nichts ist passiert.»
«Doch. Und ich höre zu. Aber zuerst musst du aufhören anzugreifen. Den Krieg beenden. Ich bin nicht dein Feind.»
Sie sah mich lange an.
Dann drehte sie sich abrupt um und verließ die Küche.
Ich hörte, wie die Schlafzimmertür zuschlug.
Am Abend kam Markus.
Allein.
«Mama, wir müssen reden.»
Ich machte Tee. Wir setzten uns in die Küche.
«Lina sagt, du hast sie der Manipulation beschuldigt», begann er.
«Ja.»
«Stimmt das?»
«Ja.»
Er rieb sich das Gesicht.
«Mama, ich weiß nicht, was ich denken soll. Einerseits hast du recht wir ziehen die Wohnungssuche in die Länge. Und Lina findet immer Gründe, Angebote abzulehnen. Aber andererseits sie weint jeden Abend. Sagt, du unterdrückst sie.»
«Markus, sieh mich an.»
Er hob den Blick.
«Ich stelle eine Frage, und du antwortest ehrlich: Bist du glücklich?»
Pause.
Lange.
«Ich weiß nicht.»
«Liebst du sie?»
«Ja. Ich glaube schon. Aber manchmal erkenne ich sie nicht. Mal ist sie zärtlich und fürsorglich, dann plötzlich ganz anders. Mal sind wir ‘gegen den Rest der Welt’, dann fühle ich mich, als mache ich alles falsch.»
Ich nahm seine Hand.
«Mein Sohn, das nennt man emotionale Achterbahn. Eine Kontrollmethode: Man hält dich in ständiger Spannung mal Belohnung, mal Bestrafung.»
«Mama, schon wieder deine»
«Ich zerstöre eure Beziehung nicht. Ich versuche, dich zu schützen.»
Er schwieg.
«Frag sie», sagte ich. «Frag sie, was in ihrer Vergangenheit passiert ist. Warum sie solche Angst hat. Warum sie zuerst angreift. Wenn sie nicht antwortet vertraut sie dir nicht. Und ohne Vertrauen gibt es keine Beziehung.»
«Und wenn sie es erzählt?»
«Dann helfen wir. Zusammen. Aber sie muss zugeben, dass es ein Problem gibt.»
Ich weiß nicht, worüber sie in dieser Nacht sprachen.
Am Morgen kam Lina mit geschwollenen Augen und gerötetem Gesicht heraus. Setzte sich mir gegenüber.
«Petra, können wir reden? Unter vier Augen.»
Markus sah sie an, dann mich, nickte und ging. Wir blieben allein. Lina schwieg lange, drehte die Tasse in ihren Händen.
«Ich war neunzehn», begann sie schließlich. «Als ich das erste Mal heiratete.»
Ich unterbrach nicht.
«Seine Mutter sagte vom ersten Tag, ich sei ihres Sohnes nicht würdig. Dass ich aus armen Verhältnissen käme. Dass es mir nur ums Geld ginge obwohl sie kaum welches hatten.»
Sie holte tief Luft.
«Sie tat alles, um mich zu vertreiben. Verräumte meine Sachen, warf sie weg. Flüsterte ihrem Sohn zu, ich liebte ihn nicht, zerstörte absichtlich die Beziehung. Und er er glaubte ihr. Immer.»
Ihre Stimme zitterte.
«Dann sagte sie: Genug. Raus aus unserem Haus. Und warf mich mitten in der Nacht hinaus mit einer Tasche. Und er stand daneben und sagte nichts. Beschützte mich nicht. Sah nur zu, wie ich ging.»
Tränen liefen ihr übers Gesicht.
«Und ich schwor mir: Nie wieder. Niemand vertreibt mich je wieder. Keine Schwiegermutter zerstört meine Ehe. Ich werde stark sein. Ich greife zuerst an.»
Ich reichte ihr ein Taschentuch.
«Deshalb hast du mich angegriffen bevor du glaubtest, ich könnte es tun.»
Sie nickte.
«Ich dachte, alle Schwiegermütter sind gleich. Dass auch Sie anfangen würden. Also beschloss ich: Ich lasse es nicht zu. Nehme Ihren Platz ein, bevor Sie meinen.»
«Lina, sieh mich an.»
Sie hob die tränennassen Augen.
«Ich bin nicht sie. Und Markus ist nicht dieser Mann. Er würde dich beschützen. Aber nicht vor mir. Denn ich bin nicht dein Feind.»
«Ich weiß», flüsterte sie. «Jetzt weiß ich es. Aber ich bin es so gewohnt, zu kämpfen ich kann nicht anders.»
Ich stand auf und umarmte sie. Sie wehrte sich einen Moment, dann gab sie nach und weinte bitterlich, hilflos.
«Es tut mir leid», schluchzte sie. «Ich war schrecklich. Ich wollte nicht. Ich hatte nur Angst.»
«Ich weiß», strich ich ihr über das Haar. «Ich weiß. Aber jetzt musst du keine Angst mehr haben. Ich bin nicht sie.»
Wir saßen lange so, bis sie sich beruhigte. Dann sprachen wir stundenlang. Ich erzählte von meiner Arbeit, wie alte Wunden die Gegenwart steuern, wie Schutzmechanismen, die einst halfen, heute zerstören. Sie hörte zu, nickte, weinte.
«Was soll ich tun?», fragte sie. «Wie weiter? Ich habe solche Angst vor Wiederholung.»
«Es wird sich nicht wiederholen», sagte ich. «Weil du jetzt anders bist. Du hast es erkannt. Und Erkenntnis ist der erste Schritt.»
«Ich brauche einen Therapeuten», seufzte sie. «Einen richtigen, um das aufzuarbeiten.»
«Ja. Ich helfe dir, einen guten zu finden.»
Sie nahm meine Hand:
«Und Sie können Sie mir vergeben?»
Ich drückte ihre Finger.
«Ich habe schon vergeben. In dem Moment, als ich sah, dass dich nicht Hass, sondern Angst antreibt.»
Markus kam herein. Sah uns Händchen haltend, beide mit tränennassen Gesichtern.
«Was was ist passiert?»
Lina stand auf, ging zu ihm.
«Es ist passiert, dass ich alles erzählt habe. Alles. Und deine Mutter ist besser, als ich dachte. Viel besser.»
Er umarmte sie und sah über ihre Schulter zu mir:
«Danke, Mama.»
Ich nickte.
Sie zogen nicht sofort aus. Ich schlug vor, noch einen Monat zu bleiben nicht als Gäste, sondern als Familie. Und dieser Monat war anders. Lina ging zur Therapie zu einer Kollegin, die mit Traumata arbeitete. Sie teilte mit mir, was sie in sich entdeckte, wie schmerzhaft und doch notwendig es war. Wir kochten zusammen, sprachen über Leben, Ängste, Zukunft.
Einmal fragte sie:
«Petra, hatten Sie keine Angst, dass ich Sie am Ende doch vertreiben würde?»
«Doch», gab ich zu. «Aber ich wusste: Wenn ich genauso kämpfe wie du, werde ich genau die Schwiegermutter, die du hasst. Ich musste einen anderen Weg zeigen.»
«Und Sie haben es getan.»
«Ich hoffe.»
Sie umarmte mich:
«Sie haben es. Danke.»
Eine Wohnung fanden sie nach drei Wochen schön, geräumig, nicht weit von mir.
«Ich habe absichtlich in der Nähe gesucht», sagte Lina. «Damit ich vorbeikommen kann. Darf ich?»
«Natürlich. Und ich wäre beleidigt, wenn du nicht kommst.»
Am Umzugstag packten wir zu dritt. Lina holte den Bademantel aus dem Schrank.
«Petra, ich ich wusste nicht, wie wichtig er ist. Es tut mir leid.»
«Ich habe vergeben», antwortete ich. «Schon lange.»
Sie hielt mir den Bademantel hin. Ich schüttelte den Kopf:
«Behalt ihn.»
«Aber»
«Behalt ihn. Wichtiger ist, dass du verstehst, warum man nicht einfach fremde Dinge nimmt. Und der Mantel soll dich daran erinnern.»
Sie weinte wieder.
«Sie sind zu gut.»
«Nein. Nur eine Erwachsene, die verzeihen kann.»
Ein halbes Jahr ist vergangen. Lina kommt zweimal die Woche manchmal mit Markus, manchmal allein. Macht weiter Therapie. Sagt, es geht ihr besser; dass sie lernt, nicht anzugreifen und nicht in jedem einen Feind zu sehen.
«Wissen Sie, was die Therapeutin sagte?», lachte sie beim Tee. «Dass ich ein Rache-Szenario lebte: An Ihnen rächte ich mich an jener Schwiegermutter. Und Sie waren ganz anders.»
«Und wie fühlst du dich jetzt?»
«Leichter. Als hätte ich einen Rucksack mit Steinen abgelegt.»
Ich lächelte:
«Das nennt man Heilung.»
Neulich brachte sie eine Kiste.
«Was ist das?», fragte ich.
«Öffnen Sie.»
Darin lag eine Vase alt, fast wie die meiner Mutter. Keine Kopie, aber sehr ähnlich.
«Ich suchte drei Monate: Antiquitätenläden, Flohmärkte. Wollte eine gleiche finden, dann begriff ich unmöglich. Jedes Ding hat seine Geschichte. Wie jeder Mensch. Es ist kein Ersatz für die, die ich wegwerfen wollte», fügte Lina hinzu. «Es ist ein Symbol. Dafür, dass ich verstanden habe: Die Vergangenheit lässt sich nicht löschen, aber man kann Neues schaffen Eigenes.»
Mir kamen die Tränen.
«Danke», sagte ich. «Danke, meine Tochter.»
Sie zuckte zusammen:
«Sie Sie nannten mich Tochter.»
«Ja. Weil du es geworden bist. Nicht sofort. Nicht einfach. Aber geworden.»
Wir umarmten uns. Jetzt stehen in meinem Schrank zwei Vasen. Meiner Mutter mit einem kleinen Riss an der Basis, den nur ich sehe: Darin die Geschichte unserer Familie. Und Linas neu, anders, doch fast gleich: Darin unsere Geschichte der Versöhnung. Beide voller Blumen. Beide Teil meines Zuhauses. Wie sie.
Meine Schwiegertochter. Mein verletztes Mädchen, das nicht mehr beißen lernte. Meine Familie.
Gestern Abend rief Markus an:
«Mama, wie gehts dir?»
«Gut, mein Sohn. Und euch?»
«Großartig. Lina lässt grüßen. Sagt, sie kommt am Samstag, um beim Balkon zu helfen.»
Ich lächelte:
«Sag ihr, ich freue mich.»
«Mama», er zögerte. «Danke. Dass du nicht aufgegeben hast. Dass du in ihr keinen Monster, sondern einen Menschen gesehen hast.»
«Mein Sohn, ich bin Psychologin. Mein Job ist, Menschen wirklich zu sehen, auch wenn sie sich hinter Panzern verstecken.»
«Aber du hättest uns einfach rauswerfen können.»
«Ja. Und dich verloren. Und sie auch. Aber ich will keine Verluste ich will Familie.»
Er lachte:
«Weißt du, sie erzählt jetzt allen von dir: ‘Meine Schwiegermutter ist die beste Psychologin der Welt.'»
«Übertreibung.»
«Nein. Sie sagt die Wahrheit.»
Ich legte auf und sah die Vasen an, das Foto an der Wand Markus und ich am Meer, er noch klein. Daneben ein neues Bild: Wir drei, Markus, Lina und ich. Ihr Lächeln nicht mehr einstudiert wie am ersten Tag, sondern echt.
Damals, in diesen schweren Monaten, verstand ich das Wichtigste: Manchmal greifen Menschen nicht aus Bosheit an, sondern aus Schmerz und Angst, die Wunde könnte wieder aufbrechen. Meine Aufgabe ist nicht, zurück zu verletzen, sondern einen Raum zu geben, in dem Heilung möglich ist. Nicht alle können das annehmen, nicht alle sind bereit, sich zu öffnen. Doch Lina konnte es. Und das machte uns zu einer Familie. Einer echten.
