Hace años, recuerdo aquella tarde en la que el conflicto entre mi marido y su hija volvió a estallar en nuestro piso de la calle Gran Vía, en Madrid. Yo, Ana Martínez, había llegado antes que él del trabajo en la empresa de seguros y estaba poniendo la mesa. Era viernes, y esa noche llegaría Leire, la niña de once años que era hija de mi esposo, Íñigo López, de su primer matrimonio.
Al sonar el timbre, corrí al pasillo. En la entrada estaba Íñigo y su hijastra. Leire, sin mirarme, entró y soltó un seco «Hola». Íñigo, con una mirada culpable, murmuró:
Hola, cariño. ¿Cómo ha ido el día?
Yo intenté ocultar la irritación.
Bien, respondí, pasen a cenar.
El silencio se hizo denso sobre la mesa. Íñigo trató de aliviar la tensión contándole a Leire su jornada, pero ella respondía con monosílabos o guardaba silencio, ignorándome deliberadamente. Yo comía en silencio, sintiendo que una pelota se formaba en la garganta.
Papá, mamá dice que necesita urgentemente dinero para un abrigo de invierno exclamó de repente Leire. El suyo está muy viejo y le da vergüenza ir al colegio con él.
De acuerdo, Leire contestó Íñigo con calma, lo hablamos después de cenar.
Dentro de mí el fuego se encendía.
Otra vez el dinero, siempre las mismas peticiones pensé. ¿Hasta cuándo?
Al terminar la cena, Íñigo y Leire se fueron al cuarto de la niña a hacer los deberes. Yo me quedé en la cocina lavando los platos, escuchando fragmentos de la conversación:
Papá, de verdad lo necesita. Ella es la única que nos mantiene, y su la voz de Leire se apagó.
¿Y el marido no puede comprarle un abrigo nuevo? preguntó tímidamente Íñigo.
¡Papá, no tiene nada que ver el marido! ¡Él no tiene dinero! No te lo pediría si no fuera una urgencia. ¡Eres hombre, debes ayudarla! ¡Y yo soy su hija!
No aguanté más. Arrojé la esponja al fregadero y entré al cuarto.
Íñigo, tenemos que hablar dije firme.
No ahora, Ana intentó evadir la conversación, estamos con los deberes.
No, ahora insistí, Leire, ¿nos dejas un minuto?
Leire frunció el ceño, pero salió del cuarto. Cerré la puerta con golpe y me giré hacia él.
¿Cuánto más va a durar esto? pregunté.
¿De qué hablas? fingió no entender.
¡Del dinero, de tu exesposa, de Leire, de todo esto! Apenas nos alcanzamos para la hipoteca, yo me privó de todo y tú sigues dándole fondos a ella. ¡Es una injusticia!
Ana, es mi hija. No puedo negarle nada se excusó él.
¿Y a mí? ¿Has pensado en nosotros? ¡Yo también tengo necesidades! No puedo ir al dentista porque no hay dinero.
Lo entiendo dijo culpable, hablaré con Marta…
¡Marta no te escuchará! exclamó Ana. Siempre consigue lo que quiere. Tal vez deberías recordarle que también tiene un marido que debe cuidar a su propia familia.
No hables así de Marta se enfadó Íñigo. Es una buena madre.
¿Buena madre? Si lo fuera, no te cargara con todos sus problemas. Le resulta fácil que tú pagues todo.
¡Basta! rugió él. No te atrevas a hablar así de la madre de mi hija.
¡No olvides que tienes una esposa real! grité. Una esposa que te quiere y te apoya.
Te quiero murmuró él, pero no puedo abandonar a mi hija.
Entonces, ¿qué deberías elegir? le lancé con dureza.
Íñigo se quedó en silencio, con la cabeza gacha.
¿Qué estáis discutiendo? preguntó, mirando a una Ana que había empezado a llorar, ¿pelean?
No, Leire respondió él, intentando calmar a la niña, todo está bien.
¡No está bien! exclamó yo, nos peleamos por ti y por tu madre.
¿Por mí? Leire alzó las cejas, sorprendida.
Sí, por ti. Por tus constantes demandas de dinero, por tratarme como si no existiera desgarré.
¿Qué tengo que hacer? ¡Tú no me perteneces! replicó Leire. ¡Tengo a mi madre!
Sentí como una bofetada. Miré a Íñigo esperando alguna palabra, pero sólo encontró su cabeza más baja.
Leire, puedes quedarte todo el tiempo que quieras, pero ya no toleraré esto. No seguiré fingiendo que todo está bien. Mi paciencia ha terminado dije con voz entrecortada.
Salí del cuarto, dejándolos solos. Cerrada en el dormitorio, saqué el móvil y marqué a mi amiga Carmen.
Hola sollozaba, necesito hablar contigo.
Al día siguiente, Carmen y yo nos encontramos en una terraza de la Plaza Mayor. Yo estaba desaliñada, casi sin tocar la comida. Después de escucharme, Carmen me preguntó:
¿De verdad piensas en el divorcio, Ana?
No lo sé conteste honestamente. Amo a Íñigo, pero no puedo seguir viviendo así. Está atrapado entre su familia anterior y yo, y me siento un estorbo. Estoy cansada.
Lo entiendo. ¿Y si intentas hablar con él una vez más? sugirió. Expónle cómo te sientes y qué necesitas.
¡Ya le he dicho mil veces! rebatí. Él parece entender, pero nada cambia. No quiere herir a su hija, pero al hacerlo hiere a mí.
¿Y con Leire? ¿Has intentado conversar con ella? preguntó Carmen.
¡Es inútil! exclamé. Solo escucha a su madre y hace todo para herirme. No me ve como una persona.
Los niños a menudo repiten lo que ven en sus padres dijo Carmen. Tal vez debas intentar encontrar un punto en común con ella.
¡No me aguanta! interrumpí. Me ignora a propósito. Es imposible.
¿Y si lo intentas de todas formas? insistió. Quizá si le muestras que deseas mejorar la relación, ella cambie.
Reflexioné y comprendí que, para salvar el matrimonio, tendría que superar mi orgullo y tratar de acercarme a esa adolescente rebelde.
Vale dije al fin. Lo intentaré, aunque no crea que salga bien
Esa misma tarde, cuando Íñigo trajo a Leire, decidí actuar. Salí de la cocina con una bandeja de bizcochos y una tetera. Leire estaba en el sofá, pegada al móvil.
Leire le dije, ¿quieres un té con bizcocho?
Leire alzó la mirada y me escudriñó con desdén.
No tengo hambre contestó.
Solo prueba insistí, dejando la bandeja sobre la mesa. Los hice yo misma.
Con reticencia tomó un trozo y lo probó.
Está rico murmuró.
Me alegra sonreí. Ven, siéntate, te traigo el té.
Leire se sentó, visiblemente nerviosa. Hasta hacía poco la había regañado, y ahora hablaba con dulzura
Quería hablar contigo comencé. Sé que no te gusta que esté cerca de tu padre.
Y no debería interrumpió Leire. No soy tu madre.
Lo entiendo asentí. No pretendo serlo. Solo quiero que vivamos en paz. Tu padre sufre mucho por nuestras discusiones.
Leire miró su taza en silencio.
Sé que amas a tu madre prosiguí, y es natural. Pero no tienes que odiarme. Yo también quiero a tu padre.
¡Mientes! exclamó. ¡Solo discuten!
Discutimos porque la situación es dura admití, pero eso no significa que no nos queramos.
Esperé su reacción; la niña siguió mirando el mantel.
Quiero que sepas que nunca te he deseado daño. Eres la hija del hombre que más quiero, ¿lo entiendes?
Leire alzó la vista y me encontró los ojos. Ya no había hostilidad.
¿De verdad? preguntó suavemente.
De verdad respondí, lo juro.
En ese momento entró Íñigo. Nos miró sorprendido a ambos, sentados tranquilos.
¿Pasó algo? preguntó.
Solo conversamos respondí, sonriendo.
Esa noche transcurrió sin sobresaltos. Leire jugó al Twister conmigo y Íñigo reía como nunca. Por primera vez, la niña no mostró rechazo hacia su madrastra; descubrió que también podía ser amable y no una enemiga.
