28.10.2025
Heute habe ich erfahren, dass mein Mann ein zweites Leben führt in der benachbarten Stadt Potsdam.
Was soll das bedeuten?, fragte ich mit zitternder Stimme, doch meine Worte klangen wie kalter Stahl.
Klaus stand vor dem Hauseingang, das Auto glänzte wie ein frisch polierter Messingkessel. Es war ein tiefschwarzer Sportwagen, brandneu, noch nach frischer Lackierung riechend. Der Duft von teurem Leder und Plastik drang bis in unser drittes Stockwerk, durch das offene Küchenfenster.
Überraschung!, rief Klaus mit ausgebreiteten Armen, als wolle er die ganze Welt umarmen. Ein Geschenk zum Jubiläum fast schon im Voraus. Gefällt es dir?
Ich ließ meine Schritte langsam nach unten gleiten, ohne zu wissen, wie ich die Treppe hinabkam oder die schwere Haustür öffnete. Meine Beine gingen von allein, doch in meinem Kopf tickte ein einziger Gedanke, scharf wie ein Dorn: das Geld. Das Geld, das wir seit fast fünf Jahren zusammengekaut hatten, Cent für Cent, für die Anzahlung der Eigentumswohnung, die Leni, unsere Tochter, später ihr Eigenheim haben sollte, wenn sie studiert.
Klaus, bist du bei Verstand?, sagte ich und berührte die eiskalte Motorhaube. Das Auto wirkte wild, schön, fremd. Wir hatten doch vereinbart, dieses Geld ist unser Notgroschen.
Marlen, was soll das?, erwiderte er, das Lächeln schwand ein wenig. Ich verdiene jetzt mehr ich bin Abteilungsleiter. Und mit unserem alten Kasten fahren ist einfach peinlich. Schau dir das Schmuckstück an!
Er öffnete die Tür, das Interieur schimmerte in hellem Leder. Ein kurzer Moment verführte mich, einzusteigen, den Duft eines neuen Lebens einzuatmen, doch ich hielt mich zurück.
Peinlich? Du hast jahrelang unser altes Auto wie einen treuen Freund behandelt. Und jetzt schämst du dich, vor mir zu stehen, wenn du nicht mehr deine alte Karre fahren willst? Ich schäme mich nicht, dir in die Augen zu sehen, wenn Leni nach Hilfe für ihre eigene Wohnung fragt.
Leni hat noch zwei Jahre bis zum Studium!, winkte Klaus ab. Wir schaffen das. Sei nicht so mürrisch, freu dich. Lass uns fahren, das Teil abwaschen.
Er versuchte, mich zu umarmen, doch ich wich zurück. Ein Funken Ärger flackerte in seinen Augen er war es nicht gewohnt, dass meine Kälte seine breiten Gesten abprallt.
Ich fahre nirgends hin, schnappte ich. Ich muss das Abendessen fertig machen.
Zurück in der Wohnung, während ich die Suppe rührte, sah ich durch das Fenster, wie Klaus immer noch am Auto stand, dann wütend das Rad antrat, in den Fahrerplatz kletterte und mit einem lauten Motorgeräusch davonraste. Wo er hinfuhr, um das Kaufgut allein zu säubern, war mir egal. Der Ärger brannte wie Essig, doch Tränen wollten nicht kommen nur ein eisiges Leeren, das zwanzig Jahre Ehe in ein Stück glasige Stille verwandelte.
Er kam spät zurück, fast nach Mitternacht, leise und ein bisschen schuldbewusst. Auf dem Küchentisch lag ein Beutel mit meinen Lieblingskeksen.
Marlen, es tut mir leid. Ich war übermütig. Aber das war auch für dich damit du bequem fahren kannst.
Ich kann doch nicht fahren, Klaus. Und ich hatte nie vor, es zu lernen.
Du wirst es lernen! Ich zeige es dir, sagte er und drückte meine Hand. Das Auto ist nur ein Ding. Wir sind eine Familie. Wichtig ist, dass wir zusammen sind.
Ich seufzte und lächelte zaghaft. Vielleicht hatte er recht. Vielleicht reagierte ich zu scharf. Geld ist nur Geld, und mein Mann versuchte, den Schaden zu beheben. Ich lächelte schwach, und Klaus begann begeistert von Motorleistung, Navigationssystemen und beheizten Sitzen zu reden. Ich nickte halbherzig, versuchte die Rolle der geduldigen Ehefrau zu erfüllen: ertragen, vergeben, unterstützen.
Am nächsten Tag, Samstag, bestand Klaus darauf, einen Familienausflug aufs Land zu machen. Leni, jetzt siebzehn, quietschte vor Freude und drückte die Knöpfe im neuen Wagen. Ich saß vorn, bemühte mich, zufrieden zu wirken. Das Auto fuhr geschmeidig, fast lautlos. Vorbei an Dörfern, Wäldern, Feldern hielten wir an einem idyllischen See, machten ein Picknick. Klaus war fröhlich, reichte mir Tee aus der Thermoskanne, legte mir eine Decke um die Schultern. Und ich begann, ein wenig zu schmelzen, glaubte fast, dass alles wieder gut sein könnte.
Als wir zurückkehrten, stellte Klaus das Auto auf den Parkplatz, und ich räumte das Innere auf: Teppiche schütteln, Krümel entfernen. Ich öffnete das Handschuhfach, um Feuchttücher zu holen, und stieß auf ein festes Stück Papier, das hinter der Bedienungsanleitung lag. Ein Kassenzettel.
Bausatz Weltraumstation, 1 Stück 86, Armband Fee, 1 Stück 38.
Das Datum war eine Woche alt. Klaus war damals auf einer Geschäftsreise nach Leipzig, 120km entfernt, um ein neues Bauprojekt zu überwachen. Wer kauft solche teuren Spielzeuge? Der Bausatz war eindeutig für einen Jungen im Alter von zehn bis zwölf, das Armband für ein Mädchen oder für eine Frau? Seine Freunde und Kollegen hatten keine Kinder in diesem Alter. Vielleicht ein Geschenk für den Sohn eines Chefs? Warum jedoch nichts gesagt?
Ich steckte den Zettel in die Tasche meiner Schürze. Das Herz pochte unruhig. Etwas stimmte nicht. Es fühlte sich alles falsch an, wie ein Streichhölzer, das plötzlich flackert.
In der Nacht schlief ich nicht. Ich lag neben ihm, hörte sein gleichmäßiges Atmen und starrte die Decke an, erinnerte mich an die letzten Jahre. Seine Dienstreisen wurden häufiger, früher rief er abends an und erzählte detailliert vom Tag, jetzt nur noch knappe Nachrichten: Alles gut, müde, gehe schlafen. Ich schrieb das seiner neuen Position zu, dachte, er sei nur erschöpft. Aber was, wenn nicht?
Morgens, während er duschte, griff ich zu seinem Handy. Das Passwort Leni’s Geburtstag kannte ich. Ich scrollte durch die Kontakte. Nur üblich: Chefs, Kollegen, Freunde. Einen einzigen Eintrag jedoch blieb: Sergej Petrowitsch Sanitär. Warum ein Sanitär aus einer anderen Stadt? Ich öffnete den Chat.
Sergej, die Rohre geliefert?, schrieb Klaus.
Ja, alles da. Kirill ist begeistert, baut seit zwei Tagen.
Wer ist Kirill? Der Sohn des Installateurs?
Weitere Nachricht: Wie das Wetter? Noch nicht gefroren?
Antwort: Sonnenschein hier. Ich vermisse dich.
Sonnenschein das war das Wort, das Klaus in den ersten Jahren meiner Beziehung zu mir gesagt hatte, und das er auch zu Leni gesagt hatte, als sie klein war. Jetzt, in dieser Nachricht, klang es warm und lebendig. Ein Schauer lief mir den Rücken hinunter.
Ich scrollte weiter. Kommst du am Samstag? Kirill hat Schwimmwettkampf.
Ich versuche zu kommen.
Kauf auf dem Weg einen Honigkuchen, meinen Lieblingskuchen.
Der Installateur war also eine Frau? Und ihr Sohn hieß Kirill. Klaus kaufte für sie Kuchen, fuhr zu Wettkämpfen, schenkte teure Bausätze.
Ich legte das Handy zurück, kaum einen Moment bevor Klaus aus dem Bad kam.
Was ist los? Du siehst blass aus, bemerkte er, während er sein Haar mit dem Handtuch trocknete.
Kopfschmerzen, log ich. Vielleicht der Blutdruck.
Den ganzen Tag ging ich benebelt umher, kochte das Mittagessen, sprach mit Leni, beantwortete Klaus’ Fragen. In meinem Kopf drehte sich ein Gedanke: Wer ist diese Frau, die sich als Sergej Petrowitsch ausgibt, und warum kauft sie Honigkuchen? Wie lange läuft das schon?
Ich musste es herausfinden, nicht um einen Streit zu provozieren, sondern um Klarheit zu gewinnen, damit die Welt wieder klare Konturen bekam, statt zu verschwimmen wie Aquarell im Regen.
Montag rief ich bei seiner Arbeit an und meldete mich krank. Dann kontaktierte ich meine Schwester Lena, die in Leipzig lebt.
Lena, ich komme heute zu dir, nur für einen Tag. Es gibt etwas zu klären.
Klar, komm! Was ist los?
Nichts, nur ein Anliegen.
Ich stieg in den neuen, mir doch widerwärtigen Wagen. Die Hände am Lenkrad fühlten sich fremd an, obwohl Klaus mir vor Jahren das Fahren beigebracht hatte, obwohl ich das Steuer nie gern berührte. Im Navigationssystem waren die üblichen Ziele gespeichert: Zuhause, Arbeit und mehrere Adressen in der Nachbarstadt. Der häufigste war: Grünstraße 15, 12345 Potsdam.
Die Fahrt dauerte eineinhalb Stunden. Ich sah nichts, nur die Straße vor mir. Ich wusste nicht, was ich tun würde, wenn ich dort ankam. Einen Streit provozieren? Klopfen und fragen? Nein, das war nicht mein Wesen. Ich wollte nur sehen.
Grünstraße war eine ruhige Straße, ein unscheinbarer Mehrfamilienhausblock. Ich parkte das Auto verdeckt, so dass es nicht aus den Fenstern zu sehen war. Hausnummer 15, Eingang 2. Ich setzte mich auf die Bank gegenüber, zog dunkle Sonnenbrille auf und wartete.
Eine Stunde verging, dann zwei. Menschen kamen und gingen: Mütter mit Kinderwagen, Senioren, Jugendliche. Ich fühlte mich lächerlich. Was tat ich hier? Warum verschwendete ich meine Zeit mit dieser Demütigung? Vielleicht ein Irrtum? Vielleicht war dort wirklich jemand, den Klaus beruflich kannte?
Plötzlich öffnete sich die Eingangstür. Dort stand er Klaus in Jeans und T-Shirt, nicht im Anzug. Er lachte und sprach mit einer blonden Frau, etwa in meinem Alter, die ein kleines blondes Mädchen, etwa zehn Jahre alt, in den Armen hielt. Das Mädchen grinste breit.
Sie gingen zusammen zum Spielplatz. Klaus hob das Kind auf die Schultern, drehte es im Kreis, das Mädchen lachte laut. Dann setzten sie sich gemeinsam auf die Schaukel, die Frau strich ihm über das Haar, und Klaus sah sie mit einer Zärtlichkeit an, die ich seit Jahren nicht mehr erlebt hatte. Sie wirkten wie eine gewöhnliche, glückliche Familie.
Ich konnte kaum atmen. Meine Brust fühlte sich an, als würde sie gleich zerschellen. Instinktiv zog ich mein Handy heraus und machte ein Foto verschwommen, wackelig, aber eindeutig: drei Personen auf der Schaukel. Ein Beweis, ein Stück zerbrochener Realität.
Wie ich zurück zum Auto kam, weiß ich nicht mehr. Die Welt hinter der Windschutzscheibe wurde zu einem verschwommenen Fleck. Ich fuhr nach Hause, ließ mich auf das Sofa fallen und starrte ins Leere. Das Haus, das ich zwanzig Jahre aufgebaut hatte, war plötzlich nur noch Kulisse aus Pappe. Meine Liebe, meine Treue, mein Leben alles eine Lüge.
Klaus kam zur üblichen Zeit zurück, fröhlich, brachte Leni einen Schokoriegel, küsste mich auf die Wange.
Wie geht es dir, deine Kopfschmerzen? fragte er, während er in die Küche trat.
Ich reichte ihm das Handy, die geöffnete Fotografie.
Er sah das Bild, sein Lächeln verflog, sein Gesicht wurde blass. Er schwieg einen Moment, blickte vom Telefon zu mir.
Das ist nicht, was du denkst, stammelte er.
Was denke ich, Klaus?, sagte ich mit einer Ruhe, die unnatürlich wirkte. Ich denke, du hast eine zweite Familie. Ich denke, du hast einen Sohn. Ich denke, du hast mich jahrelang belogen. Liege ich falsch?
Marlen, das ist kompliziert.
Kompliziert?, ich schmunzelte hohl. Kompliziert ist, ein Kind in den neunziger Jahren mit einem Gehalt zu versorgen. Kompliziert ist, eine kranke Mutter zu pflegen und zwischen Haus und Krankenhaus zu pendeln. Das hier ist nicht kompliziert. Es ist gemein.
Leni trat ein.
Mama, Papa, was ist los? Ihr seht so komisch aus
Geh in dein Zimmer, sagte ich leise, ohne Stimme zu erheben. Wir reden gerade.
Klaus setzte sich, sah alt und abgekämpft aus.
Ich wollte dich nicht verletzen.
Nicht?, fragte ich. Du hast das Geld, das wir für Lenis Zukunft gespart haben, benutzt, um eine andere Frau und ein anderes Kind zu transportieren! Du hast mich nicht nur verletzt, du hast mich getötet.
Wie lange? fragte ich.
Er senkte den Kopf.
Zwölf, flüsterte er.
Zwölf Jahre. Leni war damals fünf, als er eine zweite Familie gründete, während unsere Tochter noch ein Baby war. Ich schloss die Augen. Vor meinem inneren Auge sah ich unser Leben: Leni im Park, Klaus schaukelte sie, wir am Meer, er lehrte sie schwimmen. Und irgendwo, in einer anderen Stadt, ein anderer Junge, eine andere Frau, ebenfalls geschaukelt, ebenfalls gelehrt zu schwimmen.
Ich habe Svetlana Svetlana auf einem Bauprojekt kennengelernt. Sie ist Ingenieurin. Es kam plötzlich Ich wollte das nicht, ehrlich. Dann sagte sie, sie sei schwanger. Ich konnte sie nicht verlassen.
Und mich? Leni?
Ich habe euch nicht verlassen! Ich liebe euch! Ich liebe sie auch, seine Augen füllten sich mit Tränen. Marlen, ich verstehe nicht, wie das passieren konnte. Ich habe mich verirrt.
Geh, sagte ich leise.
Wohin?
Dorthin, nickte ich in eine unbestimmte Richtung. Zu ihnen. Wo es nicht so schwer ist. Wo man dich erwartet und liebt.
Er packte eine kleine Tasche, verließ das Haus nach einer Stunde. Beim Abschied versuchte er noch etwas zu sagen, doch ich wandte mich ab. Die Tür schloss sich hinter ihm, er setzte sich in sein glänzendes Auto und fuhr vermutlich zur Grünstraße.
Leni kam herein, die Augen rot vom Weinen.
Mama, ist Papa weg? Für immer?
Ich hielt sie fest, bis die Knochen weh taten.
Ich weiß es nicht, mein Schatz. Ich weiß nichts.
Wir saßen lange da, umarmten uns, in der Stille einer leeren Wohnung. Draußen wurde es dunkel. Ich sah den kahlen Innenhof, dort stand kein tiefschwarzes Auto mehr, das Symbol seiner Lügen. Die Leere an seiner Stelle wirkte noch furchterregender. Ich war allein, 45 Jahre alt, mit einer studierenden Tochter und einem zerbrochenen Leben. Was ich jetzt tun sollte, wusste ich nicht. Doch zum ersten Mal seit langer Zeit spürte ich nicht Schmerz oder Wut, sondern ein seltsames, kühles Gleichmut. Ein Kapitel meines Lebens war zu Ende. Jetzt muss ich ein neues schreiben allein.
