Anda, te cuento lo que pasó el otro día con Javier y María, que ya no sé dónde ponerle el pecho a tanta discusión.
Así que no vas a ganar mi amor dijo Javier, moviendo la cabeza.
¿Y después de veinte años de matrimonio tengo que ganarme el amor también? replicó María, con una sonrisa que parecía decir ¡qué interesante!.
¡Eres una mujer inteligente! se quejó Javier, frunciendo el ceño. ¿Es que no pillas lo que quise decir?
María, sin perder la calma, le contestó: Cuando a una mujer le dicen que es lista, normalmente la están valorando lo contrario.
Y tú lo has entendido al revés otra vez. La manipulación no cuenta. En este caso, el error es tuyo, no mío exclamó Javier.
¡Exacto, en esa situación concreta! añadió María. ¿Qué situación tan curiosa hemos montado!
Vamos, que llegas cansado del curro y necesitas descansar, y yo, como esposa comprensiva, no solo no debería molestarte, sino también servirte la cena junto al sofá, ¿no?
¡Javier, lo dices como si fuera un tirano y un déspota! apretó los labios Javier. Pero, como persona normal, ¿no te das cuenta de que estoy agotado?
María asintió: Te entiendo, pero llegar a la cocina no es cosa de superhéroes, ¿vale? No eres un inválido ni estás a punto de morir.
¿Entonces solo me vas a servir la comida si eso ocurre? se indignó Javier. ¿Quieres que me vuelva inválido o algo peor, por Dios?
Menos palabras, más acción respondió María, señalando hacia la cocina. Ahí está.
¡María! se quejó Javier. ¿No lo ves? ¡Soy un ser humano normal y estoy agotado!
¡Basta de convencerme, Javier! alzó la voz María. Yo también estoy cansada del trabajo y no me apetece ir de un plato a otro con bandejas. ¡Luego me pides sal, ketchup, crema, mayonesa, pan, lo que sea!
En la cocina está todo a mano. Me levanto, lo cojo y ya está!
Sí, asintió Javier, con ese comportamiento no vas a ganarte mi amor. Y empezó a caminar hacia la cocina como un cisne moribundo.
¡Actorcilla! bufó María, acomodándose más cómodamente en el sillón. La esperó, la esperó, y al fin le llegó la respuesta.
¡María! ¿Qué significa eso? gritó Javier desde la cocina.
María no se movió ni un milímetro. Ni un músculo tembló.
¡María! corrió Javier a la sala. ¿Qué es eso?
Una olla en el frigorífico, un plato en el escurridor, el microondas donde siempre está dijo María serenamente.
¡Anda ya! gruñó Javier. ¡Esto no tiene salida!
Para que sepas sonrió María, yo también estoy cansada del curro. ¿La conclusión?
Javier la miró un momento, soltó una maldición y volvió a la cocina.
Podría haber sido el inicio de una gran pelea familiar, pero al día siguiente tenían planificada una visita a los suyos.
La madre de María, Doña Rosario, quiso reunir a la familia porque hace mucho que no nos vemos. No es una excusa muy frecuente, pero ya habían pospuesto la reunión varias veces.
Doña Rosario, una mujer de la época, quería que todos estuvieran juntos, solo por charlar.
Entonces Javier decidió quejarse con la suegra: ¡Que al menos mi suegra le ponga cabeza a su hija!.
Al terminar la comida, cuando pasaron al postre, Javier soltó:
Mira, Doña Rosario, entiendo todo, pero con su hija está pasando algo raro. Los cambios están yendo hacia el divorcio, ¿no ves? ¡Así que influye en todo, y la vida siempre trae sorpresas!
¡Dios mío! ¿Qué ha pasado? exclamó la suegra, llevándose las manos al pecho.
Ayer llegué del trabajo agotado, los dos euros que gano van para la familia, pero la semana fue una pesadilla. Me exprimieron hasta la médula. Pedí a mi esposa que me alimentara y ella solo me señaló al frigorífico sin moverse.
Los ojos de Doña Rosario mostraban sorpresa, indignación, desesperación y horror. María los sostuvo tranquilamente, como si nada.
Yo no quería hablar intervino el hermano de María, Kiko, pero con María hay algo que no cuadra. Yo mismo voy los domingos a la iglesia. Conocen a mi ex, Ana, que no tiene vergüenza ni conciencia. Solo me dan la pensión los fines de semana, una vez al mes. Yo vivo solo, pagándole la pensión a mi hija. No tengo tiempo para limpiar, pero María me pidió ayuda y nunca me dijo que no, porque sabía dónde estaba yo y dónde estaba la tarea. Entonces ella me señaló la escoba, me tiró un trapo bajo los pies y me dijo que no fuera un desordenado.
Se ha puesto enferma, al parecer dijo el hijo de María y de Javier. Le pedí por la cara que me planchara una camisa para una cita. Me dio el plancha, buscó el vídeo en el móvil de cómo planchar y lo puso. María escuchó esas dos quejas sin enfadarse.
Y la madre de María se enfadó mucho:
¡Celia, qué significa esto! exclamó Doña Rosario. Fuiste una niña muy buena, educada, amable. Me da vergüenza.
¡Yo no me avergüenzo! contestó María con firmeza.
—
En la vida siempre aparecen manchas bajo el sol. La paciencia ya no se ve como una virtud, la gente la critica. ¿Para qué haber aguantado tanto tiempo? ¿Por qué haber tolerado? Yo no lo habría soportado.
El enfado crece cuando alguien muestra paciencia, como si fuera algo malo. Pero quemar puentes cuando conviene es lo que realmente parece, aunque la gente hable de diálogos y palabras para resolver problemas sin violencia.
La delicadeza siempre fue el sello de María. Crecieron creyendo que cada persona es un mundo distinto y que intentar imponer nuestras normas a la alma ajena es, como mucho, tonto, y como mucho, desastre. Para entender a alguien hay que ponerse en su lugar, ver con sus ojos, pensar como él y solo entonces juzgar.
Siguiendo esa regla, María comprendió a una amiga que le había robado a su novio. Le costó mucho superar su primer amor. Primero se puso en los zapatos del chico:
Quería más, yo no estaba lista. Ksenia sí lo estaba y lo quería. Si Kiril tuviera diez años más, controlaría sus hormonas. Entonces su decisión tenía lógica.
Después se puso en el de la amiga:
Viene de una familia numerosa, siempre falta dinero y los padres la obligan a cuidar a los menores. Kiril tiene padres adinerados, es hijo único, y para ella es la salida del infierno familiar, la seguridad.
Ese es solo uno de los muchos ejemplos. Nunca tiró la toalla ante la primera dificultad; siempre buscó entender qué movía a la gente.
Incluso en el curro, cuando la engañaban o la ponían en aprietos, María lograba demostrar su razón y restaurar la justicia, sin culpar al agresor, solo hallando la causa. Cada causa, si no es locura, tiene derecho a existir y justifica la acción.
Para su marido, María se volvió un tesoro, una perla, un diamante sin precio. Los pocos defectos de Javier le fueron perdonados y se convirtieron en pequeños inconvenientes de la vida. No es que fueran perfectos, pero ni se notaban.
No todos los hombres saben dar cumplidos o cortejar con elegancia dijo María. ¿Y qué? ¿Lo critico por no comprar flores o no abrir la puerta? Yo mismo puedo mover la silla en un restaurante y quedar más cómoda.
Así veía ella las cosas. Entendía que Javier no sabía ordenar la casa; siempre fue su madre la que lo hacía. No sabía cocinar, tampoco a usar la lavadora. En casa no le servía de mucho. Claro, le pedía cosas y le enseñaba, pero la mayoría de las veces lo hacía ella sola.
Lo mismo ocurría con su falta de paternidad. La ciencia dice que el padre empieza a interesarse por el bebé entre los dos y tres años, cuando ya se puede interactuar. Con un bebé que solo llora, muchos hombres se pierden y temen.
De ahí que Javier se irritara cuando Denis, su hijo, lloraba, o cuando María pasaba más tiempo con él que con su marido. Era celos, era miedo, y tenía sentido.
Cuando el matrimonio superó los diez años, María aceptó que Javier se había vuelto más frío.
¡Ya está todo arraigado! Ya no somos jóvenes para que los hormonas revienten.
Entendió también que sus encuentros con los amigos del marido eran parte del trabajocasa, casatrabajo. Él también necesitaba desconectar, una nueva visión.
Se preguntó, en un momento raro, ¿cómo reaccionaría si Javier tuviera una aventura? Pero la respuesta nunca llegó, porque él nunca miró a la izquierda.
La vida de María no giraba solo alrededor del marido. Su hijo, Denis, seguía los pasos del padre. Por mucho que María le enseñara a ayudar en casa, él prefería los videojuegos, y con eso conectaban.
María entendió que para él el padre era un modelo a seguir, algo natural.
Tenía también un hermano, Kiko, menor pero con carácter opuesto: le gustaban los ruidos, los conflictos, alimentarse de la energía ajena. De pequeño, María lloró varias veces por sus travesuras, pero después comprendió que era celos, una necesidad de controlar.
El matrimonio de Kiko fue un sprint: una esposa con mucho carácter, peleas varios años y divorcio. Su hija, Zaira, quedó sin una familia completa. Kiko, como muchos hombres, no sabía manejar la casa, así que pidió a su hermana que le ayudara a ordenar su cueva y a cocinar algo decente, porque él se contentaba con comida a domicilio. La ex de Kiko solo le daba a Zaira visitas una vez al mes, así que la carga de María no era frecuente.
La madre, Doña Rosario, siempre fue la piedra angular. Cuando pide ayuda, el hijo no puede negarse. Pero si la petición se vuelve excesiva, se puede decir que no.
Doña Rosario, aunque no era una intrusa, podía limpiar y cocinar con energía. Invitaba a María precisamente para eso. María aceptaba, no por obligación, sino por compañía. Mientras limpiaban y cocinaban, charlaban. Nadie sospechaba nada, pero María se había puesto un no firme.
No me da vergüenza por mí, me da pena por mí dijo María. Parece que he sido tonta al aceptar y aguantar todos sus defectos y comportamientos.
La tontería fue que la cuidaba, quería hacer más por ellos, pensando que ellos pensarían en ella porque la querían, la respetaban, la apreciaban. Pero nunca lo notó.
Todos callaron; estaban acostumbrados a su silencio, y ahora soltó la voz.
Ya no soy una niña prosiguió. Ya es tarde para cambiar todo, pero solo haré lo que yo quiera.
¿Quiero cocinar para el marido después del curro? Lo haré, serviré, lavaré los platos. ¿No quiero? Entonces, Javier, sabes dónde está el frigorífico.
¡Tú tampoco tienes cinco años para no poder alimentarte! Eso también le incumbe a Denis, que ya tiene diecisiete; él podrá cocinar, limpiar, planchar si quiere una camisa sin arrugas.
María miró a su hermano:
Si quiero ver a mi sobrina, iré a tu casa y pondré orden.
Si no lo deseo, tendrás que aprender tú mismo o contratar a una limpiadora. No a mí.
Y a ti, mamá, podrás recibir a tu hija en un piso limpio y ofrecerle algo rico, sin obligarme a hacerlo todo.
María vio las caras amargadas de su familia y supo que no les gustaba lo que había dicho. A ella ya no le gustaba ser la cómoda para todos. Quería ser cómoda para sí misma.
Me voy a casa anunció. Si no les gustan las nuevas reglas, no los llamo y no pido que me llamen.
El marido y el hijo regresaron solo por las cosas. El hermano dejó de llamar. La madre solo llamó para acusarla de egoísta.
Egoísmo, madre, no es pensar solo en uno, es querer que los demás piensen primero en ti y después en sí mismos. Piénsalo bien.
Quizá María no quería cambiar su vida tan drásticamente, pero la vida se encargó de girar. Una nueva vida para una nueva María. ¡Feliz, porque dijo no!
