Mi madre prefirió a un hombre en vez de a mí: cómo me traicionó por un extranjero
Me llamo Valentine, tengo 17 años y soy de Marsella. Guardé esta historia dentro de mí durante mucho tiempo, en silencio, pero ahora estoy lista para contarla. Tal vez alguien se identifique. Quizá alguien reconsidere su conducta. O, al menos, una madre piense dos veces antes de traicionar a su propia hija, como lo hizo la mía.
Mis padres se divorciaron cuando yo tenía diez. No puedo decir que fuimos una familia feliz antes; las discusiones, los reproches y la distancia entre ellos se sentían aunque yo no comprendiera todo. Tras el divorcio, la situación empeoró. Mi madre y mi padre parecían disputarse mi atención, no por amor, sino por obligación. Pasaba de un apartamento a otro como una maleta sin saber qué hacer con ella. En casa de mi padre el espacio era reducido, pero había tranquilidad. Con mi madre había mucho espacio, aunque cada año la tensión se volvía más agobiante.
Todo se vino abajo cuando un nuevo hombre entró en la vida de mi madre. Se llamaba Christian, tenía unos treinta años, casi diez años menos que ella, y se comportó como si fuera el dueño del hogar, mientras yo era una molestia. Al principio mostraba una sonrisa educada, fingiendo interesarse en mí. Pero pronto los disfraces cayeron. No quería que viviera con mi madre. No le gustaba que ella gastara dinero en mí. No dudaba en decir en voz alta que mi padre era irresponsable, que yo era una carga y que ya debía andar sola en la vida.
Manipulaba a mi madre, le sacaba dinero, le hacía creer que no necesitaba a una adolescente, que necesitaba libertad y cuidar de sí misma. Y mi madre mi madre le hacía caso. Ya no notaba mis lágrimas nocturnas. No veía cómo recogía mis libros en silencio en la cocina, sólo para no cruzarme con ellos. No percibía cómo me encerraba una hora en el baño, sólo para quedarme en silencio.
La gota que colmó el vaso fue una noche en que los escuché discutir otra vez. Los gritos hacían temblar los cristales. Salí de mi habitación para interponerme, para proteger a mi madretemía que él la golpeara. Pero todo salió al revés. Me miró con una ira que apretó mi corazón. Grité: ¡Basta! ¡No le grites!y recibí un golpe. Uno fuerte, real. Me pegó en la cara con tal fuerza que caí, chocando contra la esquina de un armario. Todo se volvió borroso. Sólo recuerdo que mi madre gritó y después, silencio.
Pensé que se marcharía. Que mi madre lo echaría, me abrazaría, llamaría a un médico y diría cuánto me quiere. Lo esperé. La miré a los ojos, buscando esa esperanza de rescate. Pero murmuró: Lo has arruinado todo. Una hora después, me dijo que debía ir a vivir con mi padre.
Recogí mis cosas en silencio. Mi corazón arrancado de sus raíces. No lloré. No grité. Simplemente me fui, dándome cuenta de que ya no tenía hogar.
Ahora vivo con mi padre. Hace lo que puede, pero no hay esa cercanía que anhelaba con mi madre durante la infancia. Ya no espero que me llame, que se disculpe, que venga aunque en mi interior sigo siendo esa niña que espera que su madre abra la puerta y diga: Perdóname, hija. Eso no sucederá. Ella eligió a un hombre. Lo eligió a élel que golpeó a su propia hija.
No le deseo mal. Pero sé que algún día la dejará. Encontrará a alguien más joven, más bonita, más sumisa. La abandonará. Entonces quizá ella recuerde a mí. Pero ya no seré la que perdona todo. La traición de una madre es una herida que nunca sana.
Lo digo a todos los padres: no tengan hijos si no están preparados para estar presentes, si no pueden ponerlos por encima de sus dramas amorosos. Nosotros, los niños, no somos responsables de los caprichos de su corazón. No les pedimos haber sido concebidos. Pero si decidieron traernos al mundono nos traicionen.
Mamá, si algún día lees esto debes saber que he sobrevivido. Me he levantado. Soy fuerte. Pero nunca volveré a acudir a ti llorando, como antes. Ya no eres mi madre. Sólo eres una mujer que un día me dio la vida.
Mi madre eligió a un hombre en lugar de a mí: cómo me traicionó por un extraño
