Begoña, tú y tu marido tenéis la misma culpa en el divorcio me dijo la psicóloga, clavándome la mirada.
¿Yo? ¡Claro que no! ¡Él destruyó la familia! exclamé, temblando de ira.
Entiende, Begoña, cuando una pareja se separa la culpa se reparte equitativamente, 5050. No es 9010 ni 6040, sino exactamente la mitad para cada uno. No discutas. No supiste construir una relación sana continuó la doctora, con voz serena y segura.
¿Qué puedo hacer? Tengo dos hijas. Mi ex les quiere. Yo lo odio. ¿Qué camino seguir? mi voz se quebró, deseando creer en sus palabras, como si poseyera una varita mágica que ordenara todo.
Primero, cálmate, Begoña. No puedes precipitarte, te vas a romper. ¿Quién cuidará a las niñas? Necesitan una madre equilibrada, no una histérica. Dime, ¿pretendes volver a enamorarte?
¡Jamás! ¡Ni lo sueñes! No quiero volver a sufrir repuse, secándome las lágrimas.
No te apresures. Eres una mujer joven, la vida está delante de ti. ¿Por qué te casaste?
Por buscar la felicidad conteste, sollozando.
Exacto. Todos anhelamos la gran dicha, pero, con frecuencia, terminan divorciándose. En la escuela nos enseñan a usar la razón, no los misterios del matrimonio. Y el resultado: se casan sin estar preparados, corren a divorciarse entre lágrimas, mientras los años rojos se escapan. La juventud se desvanece rápido.
Yo hice todo por la familia. Soporté a mi marido quince años; él solo olería una flor y nunca percibiría su perfume. Era pasivo, me hartó. No lo soporto más. ¡Nuestro amor se hizo añicos! exploté, dejándome la rabia correr.
Te propongo un experimento, ¿aceptas? la psicóloga sonrió con picardía.
¿De qué se trata? me animé.
Seguramente querrás volver a relacionarte. Tomemos una pausa. Busca un «chico de entrenamiento», por así decirlo, y practica con él. Afina tu arte de convivir con un hombre, que sea cómodo para ti preguntó, mirándome con curiosidad.
¿Y dónde hallaré a ese tonto? dije incrédula.
No tienes que buscar. Ese «chico de entrenamiento» será tu exmarido.
¿Cómo?
A ti no te importa que lo abandone, ¿verdad? Así que úsalo como experimento. Es una situación sin perder, Begoña afirmó convincentemente.
Decidí probar. No arriesgaba nada; no sentía lástima por Pedro. Que se fuera a la mierda…
Pedro me agobiaba tanto que, tras llevar a mis hijas, me mudé a un piso alquilado. Después vino el juicio, el divorcio. Pedro suplicaba que lo reconsiderara, que esperara. Yo quemé los puentes.
No había ningún hombre a la vista; tras quince años de matrimonio deseaba la soledad. Pedro se volvió frenético, me regalaba baratijas, flores, hasta me invitó a la sauna. Un atisbo tardío de atención, pero yo estaba cansada
Pedro no creía que fuera el final.
Cuando llegué al piso con las niñas, sentí una inmensa alivio. Respiré profundo; finalmente estaba en el paraíso, flotaba entre nubes.
Entonces mis hijas, con su inocente curiosidad, me arrojaron al suelo:
Mamá, ¿por qué es culpa nuestro papá?
Me quedé helada. ¿Cómo explicarles que no tengo vida con su padre, que sus palabras son viento? La existencia se volvió estrecha y asfixiante, gris y negra.
Fue entonces cuando volví a la psicóloga, esperando que aclarara mi situación y me guiara hacia el camino correcto.
Así empezó el experimento. Llamé a Pedro un mes después de la ruptura:
¡Hola! ¿Cómo estás? Quizá podríamos vernos, tengo unas preguntas.
¿Begoña? ¡Claro, nos vemos! Cuando quieras exclamó, casi ahogado de alegría.
Aquella tarde nos sentamos en un banco del Parque del Retiro. Pedro intentó acercarse, tomarse de mi mano, pero yo solo respondía con silencios. Conversamos de nada. No surgieron preguntas de mi parte. Pedro me acompañó hasta la puerta, me dio un beso cálido en la mejilla, y entregó a mis hijas unos dulces.
Al entrar al piso, miré por la ventana y allí estaba él, aún de pie. Me apeteció saludarle con la mano; lo hice, y él me devolvió un beso al aire.
Así, esas citas con mi ex resultaron aceptables. Sin discusiones, sin gritos, sin platos rotos. La vida empezó a tintarse de colores vivos y sabrosos.
Pasamos a vernos una vez al mes: cafés, cine, parques Mi existencia se tejía de alegría. Ya estaba lista para entrelazar mi camino con el de Pedro.
Un año después:
Pedro, ¿nos vemos hoy? pregunté, con voz interesada.
Lo siento, Begoña, estoy ocupado. Te llamaré cuando tenga tiempo cortó la llamada.
Ese rechazo se repitió tres o cuatro veces. La ansiedad me invadió. ¿Qué pasaba? ¿Había otra mujer en su camino? ¿Se había enamorado de alguien? Sentía celos, quería respuestas.
Llamé de nuevo:
Pedro, las niñas quieren ir al zoológico.
Begoña, tengo a mi esposa en el hospital de maternidad respondió entre suspiros.
¿Esposa? ¿Estás bromeando? grité al teléfono.
No es broma, Begoña. Estamos esperando al bebé con Lidia.
Me quedé sin palabras. Solo logré decir:
Adiós. Les deseo una felicidad sin nubes.
