Mi marido me humilló ante toda la familia; sufrí, pero un día decidí vengarme.
Cuando me casé con Antonio, creí de verdad que el amor y el respeto serían los cimientos de nuestro nupcio. Con los años, sin embargo, su actitud empezó a tornarse fría. Ya no se deleitaba con mis tortas de manteca, no valoraba el calor del hogar y cada ocasión se convertía en un pretexto para lanzar sarcasmos.
Los almuerzos familiares se volvieron una prueba de resistencia. Antonio disfrutaba convirtiendo mis pequeños despistes en relatos exagerados que provocaban la risa de todos a mi costa.
Aguanté. Durante años sonreí, hice la vista gorda y me repetía que era su carácter, su forma de comunicar. Entonces, en nuestro vigésimo aniversario de casados, con la familia reunida alrededor de la mesa festiva en la terraza de un edificio de Madrid, Antonio cruzó la línea. Frente a nuestros hijos, amigos y parientes, soltó una tirada sarcástica diciendo que jamás podría vivir sola sin sus preciosos consejos y su apoyo. Todos estallaron en carcajadas y, en ese instante, algo se quebró dentro de mí.
Esa noche, tumbada en la oscuridad, tomé una decisión: él recibiría exactamente lo que merecía. No quería una venganza ruidosa, vulgar o teatral; necesitaba que fuera sutil, refinada, meticulosamente orquestada.
Comencé a dedicarme más a mí misma. Me apunté a clases de pintura en el barrio de Malasaña, volví al gimnasio de la Castellana y, sobre todo, seguí cocinando los platos favoritos de Antonio pero con una ligera variación. Su lasaña de carne quedó un poco más salada, el café de la mañana demasiado aguado, y sus camisas dejaron de plancharse al plumazo. Él se quejaba, gruñía, y yo le respondía con una sonrisa: Lo siento, cariño, hoy estoy demasiado cansada.
Luego le mostré que podía vivir sin él. Salía más a menudo: cafés con mis amigas del instituto, talleres de cerámica, largas paseos por el Retiro. Antonio, acostumbrado a verme solo como una esposa obediente, se dio cuenta de que perdía el control. La furia lo consumía al verme más segura, más radiante, y, sobre todo, fuera de su alcance.
El clímax de mi castigo llegó en su cumpleaños. Organicé una fiesta fastuosa en un restaurante de lujo en la Gran Vía, invité a todos sus colegas y amigos, y reservé una mesa con vistas a la ciudad. Todo era perfecto. Pero, en lugar de alabanzas, al levantar mi copa empecé a relatar anécdotas divertidas pero vergonzosas sobre la frecuencia de sus tropiezos, sus olvidos y su torpeza en distintas situaciones.
Lo hice con una sonrisa cálida, con tono ligero, mientras su rostro se tornaba rojo de ira y vergüenza. Sus amigos reían; él permanecía sentado, los puños apretados bajo la mesa.
Después de la celebración, Antonio guardó silencio durante varios días, reflexionando sobre lo ocurrido. En sus ojos vi que había comprendido: había perdido su dominio sobre mí. Trató de restaurar el orden de antes, pero yo ya era otra mujer. No temía más a sus palabras ni a sus burlas. Había aprendido a amarme y a respetar mi propio valor.
Pronto dejó de lanzar chistes a mis expensas frente a los seres queridos, empezó a ayudar en casa y, una tarde, confesó: Has cambiado no sé cómo reaccionar.
Yo solo sonreí y seguí viviendo mi nueva vida, feliz. A veces la venganza no consiste en destruir, sino en transformarse. Al final, nos vuelve más fuertes y enseña a los demás a apreciarnos por lo que valemos.
