Kirill heiratete mit vierundzwanzig Jahren. Seine Frau Tanja war zweiundzwanzig. Sie war das einzige und späte Kind eines Professors und einer Lehrerin. Bald kamen zwei Jungen im Abstand von einem Jahr zur Welt, etwas später ein Mädchen.
Die Schwiegermutter ging in Rente und kümmerte sich um die Enkelkinder.
Zwischen Kirill und ihr herrschte ein seltsames Verhältnis. Er nannte sie stets mit vollem Namen: Natalja Antonowna. Sie antwortete mit zurückhaltender Kühle, siezte ihn und gebrauchte stets seinen vollen Namen. Sie stritten zwar nie, doch in ihrer Gegenwart fühlte Kirill sich stets unwohl. Dennoch muss man ihr zugutehalten, dass sie nie Streit suchte, stets respektvoll mit ihm sprach und in seiner Ehe strikte Neutralität bewahrte.
Vor einem Monat ging die Firma, in der Kirill arbeitete, pleite, und er verlor seine Stelle. Beim Abendessen warf Tanja beiläufig ein:
«Von Mamas Rente und meinem Gehalt können wir nicht lange leben, Kira. Such dir Arbeit.»
Leichter gesagt als getan! Dreißig Tage lang lief er von Tür zu Tür ohne Erfolg.
Verärgert trat Kirill gegen eine herumliegende Bierdose. Zum Glück schwieg die Schwiegermutter noch, doch ihre Blicke sprachen Bände.
Vor der Hochzeit hatte er zufällig ein Gespräch zwischen Mutter und Tochter belauscht.
«Tanja, bist du sicher, dass er der Mensch ist, mit dem du dein Leben verbringen willst?»
«Mama, natürlich!»
«Ich glaube, dir ist die Verantwortung nicht bewusst. Wäre dein Vater noch am Leben…»
«Mama, hör auf! Wir lieben uns, und alles wird gut!»
«Und wenn Kinder kommen? Kann er sie versorgen?»
«Er kann es, Mama!»
«Es ist noch nicht zu spät, Tanja, denk nach. Seine Familie…»
«Mama, ich liebe ihn!»
«Ach, hoffentlich bereust du es nicht eines Tages!»
«Jetzt ist der Tag gekommen», dachte Kirill bitter. Die Schwiegermutter hatte es vorausgesehen!
Nach Hause wollte er nicht. Ihm kam es vor, als ob seine Frau ihn nur heuchelt tröstete: «Ach, mach dir nichts draus, morgen klappts bestimmt!» Ihre Mutter seufzte und schwieg vorwurfsvoll, während die Kinder grinsend fragten: «Papa, hast du schon Arbeit?» Das alles noch einmal zu hören und zu sehen war unerträglich!
Er schlenderte die Uferpromenade entlang, setzte sich auf eine Bank im Park und fuhr gegen Abend zum Wochenendhaus, wo seine Familie von Mai bis Oktober lebte. Im Haus brannte noch ein Licht im Schlafzimmer von Natalja Antonowna. Leise schlich er den Weg entlang. Plötzlich bewegte sich der Vorhang, Kirill duckte sich und landete unsanft auf einem Baumstumpf.
Die Schwiegermutter blickte hinaus:
«Kirill ist noch nicht da. Hast du ihn angerufen, Tanja?»
«Ja, Mama, sein Handy ist aus. Wahrscheinlich treibt er sich wieder irgendwo rum, weil er keine Arbeit findet.»
Die Stimme der Schwiegermutter wurde eisig:
«Tanja, wag es nicht, so über den Vater deiner Kinder zu sprechen!»
«Ach, Mama, übertreib nicht! Ich finde nur, dass der Kira sich drückt und gar nicht richtig sucht. Er hängt mir schon seit einem Monat auf der Tasche!»
Zum ersten Mal in sechs Jahren hörte Kirill, wie seine Schwiegermutter mit der Faust auf den Tisch schlug und laut wurde:
«Wag es nicht! Sprich nicht so über deinen Mann! Was hast du versprochen, als du ihn heiratetest? …in guten wie in schlechten Tagen! …an seiner Seite zu stehen und ihn zu stützen!»
Die Frau plapperte hastig:
«Mama, verzeih mir. Reg dich bitte nicht auf, ja? Ich bin nur erschöpft, müde. Es tut mir leid.»
«Schon gut, geh schlafen», sagte Natalja Antonowna müde und winkte ab.
Das Licht erlosch. Die Schwiegermutter ging unruhig im Zimmer auf und ab, schob den Vorhang beiseite und starrte in die Dunkelheit. Dann hob sie den Blick zum Himmel und bekreuzigte sich inbrünstig:
«Herr, Allbarmherziger und Gnädiger, beschütze den Vater meiner Enkel, den Mann meiner Tochter! Lass ihn nicht den Glauben an sich selbst verlieren! Hilf ihm, Herr, meinem Söhnchen!»
Sie flüsterte und bekreuzigte sich, während Tränen über ihr Gesicht liefen.
In Kirills Brust wuchs eine glühende Wärme. Niemand hatte je für ihn gebetet! Nicht seine Mutter, eine strenge, fast harte Frau, die ihr Leben der Arbeit im Parteikomitee gewidmet hatte, und auch nicht sein Vater an den er sich kaum erinnerte, denn er war verschwunden, als Kirill fünf war. Er wuchs in Krippe und Kindergarten auf, dann Schule und Hort. Als er auf die Universität kam, fing er sofort an zu arbeiten seine Mutter verachtete Müßiggang und meinte, Kir könne sich selbst versorgen.
Die Wärme breitete sich aus, stieg höher und höher, füllte sein Inneres und brach in unerwarteten, schüchternen Tränen hervor. Er erinnerte sich, wie die Schwiegermutter frühmorgens als Erste aufstand und die Kuchen buk, die er so liebte, köstliche Suppen kochte und ihre Pelmeni und Piroggen einfach wunderbar waren. Sie versorgte die Kinder, putzte das Haus, pflanzte Gemüse, kochte Marmelade ein und bereitete für den Winter knusprige Gurken und Sauerkraut zu.
Warum hatte er sich nie dafür interessiert? Warum hatte er sie nie gelobt? Er und Tanja hatten einfach gearbeitet und Kinder bekommen und dachten, das sei normal. Oder dachte nur er so? Ihm fiel ein, wie sie einmal gemeinsam eine Sendung über Australien sahen und Natalja Antonowna beiläufig erwähnte, sie habe ihr Leben lang von diesem geheimnisvollen Kontinent geträumt. Und er hatte gescherzt, es sei dort zu heiß für eine Frau im eisernen Panzer…
Lange saß Kirill noch unter dem Fenster, den Kopf in den Händen.
Am nächsten Morgen kam er mit seiner Frau zum Frühstück auf die Veranda. Auf dem Tisch standen Kuchen, Marmelade, Tee und Milch. Die Kinder strahlten. Er hob den Blick und sagte sanft:
«Guten Morgen, Mama!»
Die Schwiegermutter zuckte zusammen und antwortete nach einer kleinen Pause:
«Guten Morgen, Kirjuscha!»
Zwei Wochen später fand Kirill eine neue Stelle, und ein Jahr später schickte er Natalja Antonowna trotz heftigen Widerstands auf eine Reise nach Australien.
