Liebes Tagebuch,
heute war ein Tag, an dem sich das ganze Haus wie ein Schlauchboot im Sturm anfühlte. Als ich nach der Arbeit die Tür öffnete, stand Markus bereits im Flur und blätterte mit leerer Miene durch den Briefkasten. Hast du das wirklich so gesagt? wiederholte ich seine Worte, als hätte ich sie erst jetzt wirklich gehört.
Markus nickte, nahm einen Schluck von seinem heißen Tee und verzog das Gesicht der Tee war fast zu heiß, fast wie unser Gespräch. Genau so. Meine Schwester hat verlangt, dass meine Mutter die Wohnung an sie überschreibt und auszieht, weil Felix ihr einen Heiratsantrag gemacht hat. Das junge Paar braucht doch irgendwo ein Dach über dem Kopf, verstehst du?, sagte er mit einer Stimme, die fast zu laut für das kleine Wohnzimmer war, als wolle er die Worte meiner Schwester nachahmen.
Ich starrte ihn an, unfähig zu begreifen. Eine Elternwohnung zu übernehmen, nur weil die Tochter heiratet? Das klang nach einem Märchen, das wir nie hörten.
Und was hat die Mutter darauf gesagt? fragte ich vorsichtig.
Markus schüttelte den Kopf. Sie hat noch nichts Konkretes gesagt. Aber ich kenne meine Mutter. Sie liebt Elisabeth über alles. Wenn sie etwas will, ist alles möglich.
Ich dachte nur: Wie kann das sein? Meine eigene Mutter würde niemals die eigene Wohnung aufgeben. Ich hatte nie daran gedacht, meinen Eltern etwas derart Ungeheueres zu sagen. Ich hatte sogar darauf verzichtet, das Geld für die Anzahlung zu leihen. Stattdessen sparte ich monatelang, kaufte eine kleine Zweizimmerwohnung in Berlin und tilgte den Kredit, noch bevor wir heirateten. Das war mein Stolz, mein Eigenheim.
Markus fuhr fort, während er gedankenverloren zur Seite blickte: Mama hat vor ein paar Jahren das Landhaus verkauft, um Klara die Ausbildung zu finanzieren. Und was ist passiert? Klara hat im zweiten Semester abgebrochen. Wer hätte gedacht, dass man dafür wirklich studieren muss?
Ich zuckte die Schultern. Deine Schwester war nie besonders fleißig.
Er schwieg. Ich sah die Anspannung in seinen Schultern, die fest umklammerten Hände, die den Becher umklammerten. Was konnte ich sagen? Wie sollte ich ihm helfen? Familie ist ein Labyrinth, aus dem man nicht immer ohne Weiteres herausfindet.
Wochen vergingen, und Markus rief immer wieder bei Elisabeth an, doch jedes Gespräch war kurz und voller Spannung. Ich hielt mich zurück, weil es seine Angelegenheit war, sein Schmerz.
An einem Wochenende beschlossen wir, die Schwiegermutter zu besuchen. Markus öffnete die Tür mit seinem Schlüssel und ich blieb im Flur stehen. Die Wohnung war überfüllt mit Kartons, Koffern, zusammengefalteten Decken. Überall stapelten sich Gegenstände an Wänden, auf Sofas, auf Tischen ein echtes Chaos eines Umzugs.
Mama? rief Markus, während er eintrat.
Elisabeth kam aus dem Schlafzimmer, ihr Gesicht von Müdigkeit gezeichnet, dunkle Ringe unter den Augen. Ich hatte sie noch nie so erschöpft gesehen.
Markus, Liselotte, kommt herein, flüsterte sie leise.
Ich sah, wie Markus die Wohnung musterte und dann direkt fragte: Gibst du die Wohnung an Klara ab?
Elisabeth seufzte, setzte sich auf die Kante des Sofas und rückte einen Karton mit Geschirr beiseite. Das wäre besser, mein Sohn. Das junge Paar braucht ein Zuhause. Felix ist ein guter Junge, er hat einen Job. Ich komme damit klar.
Ich stand daneben, mein Herz pochte laut. Wie kann man die einzige Wohnung abgeben? Wohin soll die Mutter dann gehen?
Wo willst du dann wohnen? fragte Markus bedrückt.
Ich nehme ein Zimmer in einer kleinen Wohnung. Die Rente ist nicht groß, aber es reicht.
Ich sah, wie Markus blass wurde, seine Hände zitterten. Ich schwieg, denn das war nicht mein Kampf.
Zwei Monate später lebte Elisabeth in einer Mietwohnung in einem anderen Stadtteil. Markus fuhr oft zu ihr, brachte Lebensmittel, Medikamente und half bei den alltäglichen Dingen. Ich sah das und verstand, dass er immer noch unter der Situation litt.
Eines Abends kam Markus nach Hause, den Kopf gesenkt, und setzte sich schweigend an den Küchentisch. Ich setzte mich ihm gegenüber und fragte: Was ist los?
Er hob langsam den Blick. Mama schafft es nicht mehr. Die Rente reicht nicht für Miete und Leben. Sie hat kaum etwas.
Ich runzelte die Stirn. Dann sollte sie wieder in ihre Wohnung zurückziehen.
Die Wohnung ist bereits an Klara überschrieben. Sie lässt meine Mutter nicht zurück.
Ich spürte, wohin das Gespräch führen würde. Und dann, als hätte er meine Gedanken gelesen, sagte er: Wir könnten die Mutter zu uns holen. Wir haben doch noch unsere Zweizimmerwohnung.
Ich dachte an das Wort Zweizimmerwohnung, das plötzlich wie ein Schlag ins Gesicht wirkte. Es war meine Wohnung, mein Eigentum. Doch ich blieb still, ließ ihn reden, obwohl ich innerlich dagegen war. Wer sollte ich sein, wenn meine eigene Tochter die Mutter aus der Wohnung wirft? Das wäre grausam.
Vier Tage später zog Elisabeth bei uns ein. Am ersten Tag war sie wie ein sonniges Gänseblümchen freundlich, leise, dankbar. Sie entschuldigte sich ständig, versprach, nicht zu stören. Ich redete mir ein, dass alles gut werden würde. Wir hatten noch nie Konflikte mit ihr gehabt. Wie sollten wir beginnen?
Nach einer Woche änderten sich jedoch die Dinge. Zuerst verschwand meine Lieblingskaffeetasse. Elisabeth, hast du meine blaue Tasse mit den Blumen gesehen? fragte ich.
Sie zuckte die Schultern. Oh, Liselotte, es tut mir leid. Ich habe sie aus Versehen fallen lassen, beim Abwasch. Ich kaufe dir eine neue, versprochen.
Ich nickte und dachte, das passiert schon mal.
Am nächsten Tag war die teure Gesichtscreme, die ich im Fachgeschäft gekauft hatte, plötzlich weg. Elisabeth, hast du meine Creme gesehen?
Sie zeigte auf ein leeres Glas. Ja, ich habe sie für meine Hände benutzt, die Haut ist trocken von der Heizung. Ich biss die Zähne zusammen, dachte, ich kaufe einfach nach.
Der letzte Tropfen war das Fleisch. Ich hatte ein teures Stück Rinderfilet gekauft, um zum Abendessen Steaks zu machen. Stattdessen fand ich in der Pfanne Hackfleischklöße, die mehr Brot als Fleisch enthielten.
Elisabeth, versuchte ich ruhig, das Fleisch ist teuer, das ist nicht für solche Bällchen.
Sie drehte sich zur Pfanne um und sagte: Ich mache immer so. Die Klöße sind gut, probier mal.
Markus, der im Wohnzimmer saß, tat so, als höre er nicht.
Wochen vergingen, und Elisabeth etablierte ihre Regeln. Zum Frühstück gab es nur Haferflocken und ein gekochtes Ei. Einmal pro Woche putzte sie das ganze Haus, immer samstags ab acht Uhr. Nach neun Uhr durfte niemand mehr schlafen, selbst am Wochenende.
Ich ging durch die Wohnung, versuchte meine Wut zu zügeln. Markus versuchte mich zu beruhigen, versprach, mit seiner Mutter zu reden. Nichts änderte sich.
Beim Abendessen bestrich ich mein Brot mit Frischkäse und legte eine Tomatenscheibe darauf. Ich war müde von der Arbeit, wollte nichts aufwändig kochen. Elisabeth verzog das Gesicht.
Du hast keinen Geschmack, Liselotte. So etwas isst man nicht.
Ich hob den Kopf langsam.
Mir reicht es.
Du zerstörst meinen Sohn mit deinem Verhalten, fuhr sie scharf fort.
Ich hielt das Brot in der Hand und spürte, wie meine Geduld zerbrach.
Ich habe genug ertragen, sagte ich kühl. Ich habe versucht, Respekt für dein Alter zu zeigen, habe geschwiegen, wenn du meine Sachen zerstört hast, meine Kosmetik benutzt hast, meine Lebensmittel verschwendet hast. Aber jetzt reicht es. Wenn es so schlecht ist, zieht doch zurück in die Wohnung, die ihr zugesprochen wurde, und lebt nicht in meinem Haus, das ich mit meinem Geld gekauft habe.
Liselotte!, schrie Markus. Was sagst du?
Ich sage, dass ich meine eigenen Regeln habe! Und die deiner Mutter wird hier nicht gelten!
Elisabeth wurde blass.
Markus! Hörst du, was deine Frau sagt? Stoppe sie!
Mama, Liselotte, beruhigt euch bitte, versuchte er zu schlichten.
Nein!, schrie ich zur Schwiegermutter. Sie soll packen und gehen. Mir egal, wo.
Wir können meine Mutter doch nicht rauswerfen!, schrie Markus lauter. Verstehst du, was du sagst?
Ich lachte hohl, ein bitteres, unangenehmes Lachen.
Du kannst es nicht. Aber ich kann.
Bis zum Abend, dass sie hier nicht mehr ist, sagte ich.
Markus richtete sich auf, sein Gesicht erstarrte zu Stein.
Wenn sie geht, gehe ich auch.
Ich sah ihm lange in die Augen.
Oh, wir sind zu Ultimaten gelangt? Wie schnell hast du vergessen, dass du deine Mutter beruhigen wolltest. Jetzt stellst du mir Bedingungen? Prima, Markus, mach dir einen schönen Weg.
Elisabeth brach in Tränen aus und rannte den Flur hinunter. Markus stand fassungslos in der Küche.
Wir begannen, die Kisten zu packen, langsam, schweigend. Ich half nicht, saß nur an der Fensterbank und sah nach draußen. Das Haus war leer, kalt, aber irgendwie beruhigend.
Nach einer Stunde trugen Markus und Elisabeth die Koffer zur Tür, ich ließ sie vorbeigehen.
Liselotte, lass uns reden, begann er, doch ich ließ ihn nicht ausreden.
Wenn du immer noch nicht verstehst, dass deine Mutter dich nur benutzt, dann ist es besser, wir trennen uns jetzt, bevor sie uns noch mehr einverleibt.
Ich schloss die Tür hinter ihm.
Der Fehler, die Schwiegermutter hereinzulassen, war klar. Jetzt sah ich, dass Markus nicht gegen seine Mutter bestehen konnte und damit keine Zukunft für unsere Ehe hatte.
Die Scheidung verlief leise. Keine Kinder, kein gemeinsames Vermögen. Markus sah mich mit traurigen Augen an, flehte um Verzeihung, versprach, seine Mutter nie wieder in unser Leben zu ziehen. Aber ich gebe Menschen keine zweite Chance mehr.
