Carmen estaba tirada en el sofá, con los pies bien recogidos bajo ella, y hojeaba fotos del último viaje familiar en la tablet. ¡Mira qué guapos! dijo, señalando a su hijo de doce años, Miguel, que aparecía al lado suyo, ambos con la piel bronceada. ¿Te ves, Arturo? ¡Qué chistoso quedó el trio!
Arturo, su marido, había dejado a un lado la hoja de cálculo del presupuesto familiar, la que llevaba con una precisión de reloj, y se asomó sobre su hombro para mirar.
Sí, está bien asintió, aunque su mirada estaba más preocupada que feliz. Este mes los gastos El mar está genial, pero el agujero en la cuenta es grande.
¡Vamos, Arturo! exclamó Carmen, inflando los labios. No hemos salido de vacaciones en todo el año y lo habíamos estado ahorrando. Tú mismo decías que necesitábamos desconectar y llevar al chico al mar.
Decía. Pero una cosa es hablar y otra es ver los númerossuspiró él. Vale, el próximo mes apretaremos el cinturón. El campamento de Miguel habrá que cancelarlo, no lo conseguimos.
¿Cancelar? se quejó Carmen. ¡Él estaba deseándolo! Las excursiones, los piragüistas
No pasa nada. Se quedará en la casa de la abuela en la sierra, respirará aire puro. Mejor para él. Ya, no discutamos más, lo he decidido.
Carmen se quedó en silencio. Discutir dinero con Arturo no servía de nada. Era un marido y padre ejemplar, atento y fiable, pero cuando se trataba de finanzas era como una roca. Cada euro contaba. Se había orgullo de su colchón de seguridad, la cuenta en el banco donde guardaban para imprevistos. Y aunque Carmen a veces se quejaba de que ese colchón era demasiado duro, en el fondo apreciaba su meticulosidad y capacidad de planificación.
Escogió la foto que le parecía la mejor: los tresCarmen, Arturo y Miguelparados en el malecón, felices, bronceados, con el mar azul de fondo y un pequeño vaporcillo blanco cruzando la pista. La imagen perfecta de una familia feliz. Pulsó publicar en su perfil de la red social y escribió simplemente: Nuestro pequeño rincón del sur.
En cuestión de minutos llegaron me gusta y comentarios de amigos y compañeros: ¡Qué guapos!, ¡Qué bien lo pasáis!, ¿Dónde estáis?. Carmen respondió con una sonrisa, sintiendo el calor de esos pequeños gestos.
Pasó una hora. Ya había dejado la foto y se puso a preparar la cena. Suena el móvil. En la pantalla aparece Zoraida. La hermana de Arturo. Carmen se alegró; llevaba buena relación con la cuñada.
¡Zora, hola! ¿Qué tal?
Pero en vez de la voz animada de siempre, escuchó sollozos ahogándose.
Carmen ¿es verdad? balbuceó Zoraida entre lágrimas.
¿Qué verdad? Zora, ¿qué pasa? ¡No llores!
La foto en internet ¿No será un montaje?
¿Un montaje? Es una foto normal de vacaciones. Explícame, que me estás asustando.
Mira en el fondo, junto al vaporcillo aparece un hombre con camisa blanca ¿Es él? ¿Es Damián?
El corazón de Carmen dio un vuelco. Damián, el mejor amigo de Arturo, el marido de la mejor amiga de Zoraida, Irene. Había muerto hace tres años en un accidente de carretera, el coche quedó en llamas y lo enterraron en un ataúd sellado. Fue una tragedia que dejó a todos destrozados. Arturo se puso sombrío, envejeció diez años de golpe. Irene, su viuda, aún no superaba la pérdida, criaba sola a su hija, sobreviviendo de un euro a otro.
¡Zora, cálmate! exclamó Carmen. Ese Damián está muerto, te has confundido.
¡No! gritó Zoraida. Lo reconozco al milímetro: la luna de su pecho, el reloj de su muñeca. ¡Carmen, míralo bien!
Carmen dejó el cuchillo, se secó las manos y corrió a la tablet. Amplió la foto. Su mirada recorrió los rostros felices y se dirigió al fondo, al vaporcillo. Allí había un grupo de gente. Entre ellos, un hombre de camisa blanca y pantalones claros, girado de medio lado, hablando con una mujer que sostenía la mano de una niña pequeña.
Acercó más. La calidad no era la mejor, pero los hombros, la forma de inclinar la cabeza, el reloj idéntico al que le habían regalado a Arturo y a Damián por su treinta años. Y la mancha en el cuello, la misma que Damián mostraba bajo la camisa.
Era él. Damián. Vivo, sano, y, al parecer, feliz con otra mujer y otro niño.
El mundo se tambaleó. Carmen se dejó caer en una silla. No podía ser. Era una broma macabra.
¿Lo ves? lloraba Zoraida. Está vivo ¡Y Irene lleva tres años muriéndose por él, cría a su hija sola, trabajando tres empleos! ¡Él se ha fugado! ¿Cómo ha podido?
No sé, Zora te llamo luegodijo Carmen, colgando.
Se quedó mirando la foto, su propia cara feliz. Se sentía tonta, ciega, ingenua.
Entonces su cerebro, paralizado por el shock, empezó a armar el rompecabezas.
Los envíos mensuales de Arturo. Él decía que mandaba dinero a su tía anciana en Sevilla. «Le cuesta la pensión, Carmen, hay que ayudar a la familia». Carmen nunca le puso objeciones. La tía, tía.
Las charlas en voz baja del marido, siempre al otro cuarto. «Sí, lo recibí. No, ella no lo sabe. Tranquila». Pensaba que era trabajo.
Su repentina austeridad, que apareció hace tres años. El «hay que ahorrar», el «no hay campamento para Miguel». Todo tenía sentido. No ayudaba a su tía, ayudaba a su «amigo muerto». Era cómplice del engaño. Usaba el dinero familiar, recortaba gastos, privaba a su propio hijo para financiar la nueva vida del traidor.
Se abrió la puerta del apartamento. Entró Arturo.
¡Buenas! ¿Qué hueles tan rico? preguntó con alegría, entrando en la cocina.
Vio su rostro pálido, la tablet sobre la mesa y se quedó helado. Siguió la mirada de Carmen hacia la pantalla.
¿Qué pasa? le preguntó con tono tenso.
Lo que pasa, Arturo dijo, levantando la vista. Llamó tu hermana. Preguntó por tu tía Lúcia de Sevilla. Seguro que la extrañas, hace años que no la veis.
¿Y la tía Lúcia? frunció Arturo, sin entender.
Resulta que ella está bien, está en el sur, junto al mar, hasta parece más joven Carmen deslizó la tablet. Sólo que ahora no se llama Lúcia, se llama Damián. Seguro lo sabes.
Él miró la imagen ampliada. Su expresión se tornó gris por un segundo. Lo había comprendido todo.
Carmen, te lo voy a explicar
No, ya no quiero oír tus mentiras. Cuántas le has enviado en estos tres años? ¿Cien mil euros? ¿Doscientos? ¿Un millón? ¿Cuánto nos has robado a nosotras, a nuestro hijo?
¡Yo no robé! exclamó él. ¡Yo ayudaba a un amigo! Tenía deudas enormes, lo iban a matar. La única salida era desaparecer y empezar de cero.
¿Y la viuda, Irene? ¿Y su hija, Ana? ¿No les importa? gritó Carmen. ¡Su mujer, que creyó que quedaría viuda a los veintiocho, su hija, que crece sin padre! ¿Pensaste en ellas cuando alimentabas a ese canalla?
Irene es fuerte, se las arreglará dijo con voz apagada. Damián no tuvo opción.
¡Siempre hay opción! exclamó Carmen, golpeando la mesa con el puño. Tú elegiste él, no a nosotras. Mentiste cada día cuando decías que no había dinero para el campamento de Miguel. Mentiste cuando le hacía remendar los pantalones porque «no había fondos». Me hiciste cómplice de tus engaños.
Arturo se quedó sin palabras, la cabeza gacha.
Quiero saber una cosa cambió a susurro Carmen. Nuestro viaje al mar No fue casualidad, ¿verdad? ¿Querías encontrarte con él?
Él asintió lentamente.
Fue la gota que colmó el vaso. Todo ese pequeño rincón del sur no era más que cobertura para su encuentro secreto. Carmen y Miguel eran simples decorados en su espectáculo ajeno.
Sacó el móvil. Los dedos temblaron, pero logró marcar.
¿A quién? preguntó Arturo, tembloroso.
Al lugar donde todavía quede la verdad respondió ella.
Al otro lado, la voz de Zoraida, aún entrecortada, decía:
Zora, pásale el teléfono a Irene.
María, ¿no será mejor no hacerlo? Ella
Hay que hacerlo, Zora. Ella debe saber. Llevamos demasiado tiempo viviendo una mentira.
Arturo la miró horrorizado. Sabía que todo se desplomaría. Dio un paso hacia ella, intentando arrebatar el móvil.
¡No lo toques! chilló ella, con una furia helada que lo hizo retroceder.
Al otro lado se oyó la voz cansada de Irene.
Sí, escucho.
Carmen respiró hondo.
Irene, hola. Necesitamos hablar. Es por Damián.
Se sentó de espaldas al marido paralizado. No sabía qué le depararía el mañana: divorcio, reparto de bienes, lágrimas del hijo Pero ahora hacía lo único que debía: devolver la verdad que le había robado una vida entera. Era el inicio de su propia liberación.
A veces una foto casual basta para desmoronar la ilusión de una vida feliz y destapar una verdad terrible. Si esta historia te ha hecho reflexionar, déjame un like y suscríbete al canal. Y cuéntame en los comentarios, ¿crees que Arturo tenía alguna justificación?
