Das Kind schläft im Abstellraum, sagte die Ehefrau, während sie das Baby im Arm hielt. Du hast doch eine Tochter. Sie ist sieben Jahre alt.
Klaus Müller ließ sein Handy fast fallen. Die Stimme von Sabine nach acht Jahren Funkstille.
Sabine? Bist du das?
Ja. Wir müssen uns treffen, sofort.
Aber welche Tochter? Wovon sprichst du?
Komm in das Café an der Unter den Linden, in einer Stunde. Ich erkläre alles.
Das Klingeln seiner Schreibtischklingel schnitt ihn wie ein Blitz. Klaus stand wie versteinert im Büro. Eine Tochter von Sabine? Die hatten sich doch schon vor acht Jahren getrennt!
Er rief nach Hause, sagte, er würde länger arbeiten. Ursula, wie immer missmutig, murmelte etwas über das Abendessen. Lukas, ihr Sohn, war wieder am Computer. Fünfzehn Jahre alt und nur noch an Videospielen interessiert.
Im Café saß Sabine am Fenster. Ärmlich, vom Leben gezeichnet, ein Halstuch um den Kopf.
Hallo, Klaus.
Hallo. Was was ist mit dir?
Krebs. Stadium vier. Mir bleiben höchstens zwei, drei Monate.
Klaus setzte sich gegenüber, ein Kloß im Hals.
Gott, Sabine
Bitte kein Mitleid. Ich habe dich nicht wegen des Leids angerufen. Ich habe eine Tochter, Frieda. Deine Tochter.
Wie meine? Wir waren doch wir waren vorsichtig!
Vorsicht schützt nicht immer. Ich erfuhr von der Schwangerschaft erst einen Monat nach unserer Trennung. Du warst schon zurück bei deiner Frau.
Warum hast du es mir nie gesagt?
Wozu? Du hast deine Familie gewählt, deinen Sohn. Ich wollte nicht zerstören, was du aufgebaut hast.
Klaus schweigte und dachte an das Jahr zurück, in dem er von Ursulas ständigen Forderungen, Geldgier und neuen Anschaffungen genug hatte. Dann traf er Sabine leicht, fröhlich, verlangte nur Liebe.
Drei Monate Glück. Dann stellte Ursula ein Ultimatum: entweder er kehre zu ihr zurück oder er sehe seinen Sohn nie wieder. Lukas war damals sieben, weinte und flehte ihn um Rückkehr.
Er kam zurück. Zu Sabine ging er nie mehr. Noch nicht einmal mit einem Abschied nur eine SMS, dass alles vorbei sei.
Zeig mir ein Foto.
Sabine zog ihr Handy hervor. Auf dem Display ein kleines Mädchen mit hellem Haar und grauen Augen Klaus Augen.
Gott sie ist meine Kopie aus der Kindheit.
Ja, und dein Temperament eigensinnig, doch gutherzig.
Wo ist sie jetzt?
Bei einer Nachbarin. Klaus, ich sterbe. Keine Verwandten mehr. Wenn du die Vaterschaft nicht anerkennst, wird Frieda ins Kinderheim kommen.
Selbstverständlich anerkenne ich das! Welches Kinderheim? Das ist mein Kind!
Und deine Frau? Dein Sohn?
Ich werde das regeln.
Denke gut nach, Klaus. Das ist kein Spiel. Ein Kind, das seine Mutter verliert, wird verletzt und verängstigt. Deine Familie könnte sie nicht akzeptieren.
Sie ist meine Tochter. Punkt.
Sabine weinte leise, fast unhörbar.
Danke. Ich fürchtete, du würdest ablehnen.
Wann kann ich Frieda sehen?
Jetzt, aber bereite dich vor und sag deiner Familie Bescheid.
Am Abend rief Klaus die Familienversammlung ein. Ursula saß mit steinernem Blick, Lukas starrte aufs Handy.
Ich habe eine Tochter. Aus einer anderen Beziehung. Sie ist sieben.
Stille. Dann ein explodierender Aufschrei.
Was?! Hast du mich betrogen?
Vor acht Jahren, als wir kurz vor der Scheidung standen.
Wir standen nicht kurz vor der Scheidung! Du bist zu einer Bordell gegangen!
Ursula, beruhige dich. Sabine sterbt. Das Kind bleibt allein.
Und was? Das ist unser Problem?
Sie ist meine Tochter!
Falsche Tochter! Ich lasse sie nicht ins Haus!
Lukas hob den Kopf.
Papa, warum soll sie hier sein?
Sie ist deine Schwester.
Sie ist keine Schwester! Eine fremde Katze!
Klaus blickte auf seine Frau und seinen Sohn völlig fremd geworden.
Ich nehme Frieda, mit oder ohne eure Erlaubnis.
Dann wähle uns oder sie!
Ursula, ernsthaft?
Ganz ernst. Entweder die Familie oder dein Bastard.
Sag das nicht zum Kind!
Wie ich will, so nenne ich es! In meinem Haus!
Das ist auch mein Haus.
Ein kurzer Moment der Stille.
Eine Woche später lag Sabine im Hospiz. Klaus kam, um Frieda abzuholen. Das Mädchen stand im Flur mit einem kleinen Koffer, dünn, blass, große Augen.
Guten Tag. Bist du mein Vater?
Ja, mein Schatz. Ich bin dein Vater.
Mama hat gesagt, du holst mich ab.
Ich hole dich ab. Du wohnst jetzt bei mir.
Und Mama? Werdet ihr ihr helfen?
Klaus setzte sich neben sie.
Frieda, deine Mama ist sehr krank. Sie sie wird vielleicht nicht mehr gesund.
Stirbt sie?
Vielleicht.
Frieda nickte, weinte nicht. Sie schien es schon zu verstehen.
Ich habe ein paar Sachen gepackt. Mama sagte, du kaufst mir neue.
Kauf ich. Alles, was du willst.
Zu Hause empfing Ursula sie im Flur.
Ist das dein Teil der Erbschaft?
Ursula, das Kind ist hier!
Was soll’s? Lass sie sofort ihren Platz kennen. Sie schläft im Abstellraum.
Im Abstellraum? Bist du verrückt?
Wo sonst? Es gibt keinen freien Raum.
Im Gästezimmer.
Das ist mein Arbeitszimmer!
Jetzt das Kinderzimmer.
Frieda stand zitternd an der Wand. Ihre Augen sprühten Angst.
Papa, soll ich besser ins Kinderheim?
Kein Kinderheim! Du bist mein Kind, du bleibst hier.
Siehst du, Ursula?, knurrte sie.
Der erste Woche war ein Albtraum. Ursula ignorierte Frieda, Lukas verspottete sie, nannte sie Schmutzfink. Frieda aß erst nach allen, schlief auf einer ausklappbaren Matratze im Gästezimmer, weil Ursula sich weigerte, ein Bett zu kaufen.
Warum so viel Aufwand? Vielleicht bleibt sie nicht.
Klaus versuchte zu beschützen, doch bei der Arbeit verschwand er den ganzen Tag, zu Hause herrschte Krieg.
Ein Monat später starb Sabine. Klaus nahm Frieda zur Beerdigung. Sie stand stumm am Grab, biss sich die Lippen an.
Papa, ist Mama jetzt im Himmel?
Ja, mein Sternchen.
Sie sieht mich?
Natürlich.
Dann werde ich gut sein, damit sie nicht traurig ist.
Zuhause wurde es noch schlimmer. Ursula tyrannisierte das Mädchen, gab ihr nichts zu essen, wenn Klaus nicht da war, zwang sie, das ganze Haus zu putzen. Lukas versteckte ihre Sachen, zerriss Hefte.
Klaus versuchte einzugreifen.
Ursula, hör auf! Sie ist ein Kind!
Fremdes Kind! Geh an deinen Platz!
Sie ist meine Tochter!
Dein Sohn! Und das ist dein Fehler!
Drei Monate später, Klaus kam früher von der Arbeit, das Haus war voll von Kreischen. Er stieg die Treppe hinauf. Im Zimmer von Frieda schlug Lukas sie mit einem Gürtel.
Du wirst nie wieder meine Sachen anfassen!
Ich habe nichts angefasst!, schluchzte Frieda.
Lügst du, Schlampe!
Klaus stürmte hinein, riss den Gürtel weg, schubste Lukas zurück.
Was machst du, du Bastard?!
Sie hat mein Tablet genommen!
Ich habe es nicht!, brüllte Frieda, blutend am Rand des Zimmers.
Selbst wenn du es genommen hast hast du das Recht, sie zu schlagen?
Mama sagte, wir müssen disziplinieren!
Mama sagte das?
Klaus ging nach unten, Ursula trank Tee in der Küche.
Erlaubst du das, dass du Frieda schlägst?
Disziplin. Nichts Fremdes zu nehmen.
Sie ist erst sieben!
Na und? Sie soll sich gewöhnen.
Genug! Ich gehe. Und nehme Frieda mit.
Bitte, vergiss nicht Lukas bleibt bei mir.
Lass ihn bleiben. Wenn du ihn zu einem Sadisten erzogen hast, brauch ich keinen Sohn mehr.
Er packte in einer Stunde seine Sachen. Frieda zitterte auf dem Bett.
Papa, wegen mir?
Nein, wegen ihnen. Wir fahren weg.
Und der Bruder?
Er ist kein Bruder für dich. So etwas tut er nicht.
Sie mieteten eine kleine Zweizimmerwohnung am Stadtrand. Frieda lächelte zum ersten Mal, als sie ihr Zimmer sah.
Wirklich mein Zimmer?
Ja. Wir richten es ein, wie du willst.
Können wir rosa Tapete haben?
Vielleicht sogar goldene.
Die Scheidung war hart. Ursula verlangte alles. Die Wohnung wurde geteilt, das Auto verkauft. Unterhalt für Lukas betrug ein Viertel von Klaus Gehalt.
Klaus sparte nicht. Er sah Frieda aufblühen, keine Angst mehr, ein Lächeln. In der Schule war es anfangs schwer, sie war schüchtern. Doch die Lehrerin half ihr, sich einzuleben.
Papa, ich habe eine Freundin!
Wirklich? Wie heißt sie?
Maren. Sie hat mich zu ihrem Geburtstag eingeladen.
Schön! Wir kaufen ein Geschenk.
Ein Jahr später rief Lukas an.
Papa, können wir uns treffen?
Wozu?
Ich muss mit dir reden.
Sie trafen sich im Park. Sein Gesicht war erwachsen, aber die Augen traurig.
Papa, vergib mir.
Wofür?
Für Frieda. Ich lag falsch.
Ich weiß. Meine Mutter sagte, sie sei fremd. Deshalb hast du uns verlassen.
Ich habe nicht verlassen, ich floh vor der Grausamkeit.
Jetzt verstehe ich. Meine Mutter hat einen neuen Mann. Er zieht mich auch auf. Warum?
Weil ich deine Situation kannte. Darf ich Frieda sehen?
Ich frage sie.
Frieda zögerte, doch Klaus überzeugte sie. Sie trafen sich im Café; Lukas brachte einen riesigen Teddybär.
Frieda, es tut mir leid. Ich war dumm.
Schon gut. Jeder macht mal Fehler.
Bist du wirklich meine Schwester?
Ja, vom Vater.
Können wir uns öfter sehen?
Frieda sah zu ihrem Vater, er nickte.
Ja, solange du mich nicht mehr schlägst.
Nie! Versprochen!
Sie trafen sich immer öfter. Lukas beschützte seine Schwester, half bei den Hausaufgaben. Mit achtzehn zog er zu Klaus.
Mama, ich gehe.
Zu diesem Verräter?
Zu meinem Vater und meiner Schwester.
Sie ist keine Schwester!
Doch. Und du bist ein böser Mensch.
Ursula blieb allein. Ihr neuer Freund verließ sie für eine Jüngere. Lukas rief nie mehr. Klaus zahlte keinen Unterhalt mehr Lukas war volljährig.
In der kleinen Zweizimmerwohnung war es eng, aber glücklich. Frieda lernte hervorragend, Lukas studierte und verdiente dazu.
Abends saßen sie alle zusammen am Küchentisch, tranken Tee, lachten.
Papa, sagte Frieda plötzlich, danke, dass du mich geholt hast.
Das ist dein Dank.
Wofür?
Dafür, dass du geboren wurdest. Du hast mir gezeigt, was im Leben wirklich zählt.
Und was ist das?
Liebe. Nicht Besitz, nicht Status. Liebe.
Lukas nickte.
Vater hat recht. Ich habe das erst verstanden, als Mama einen neuen Mann nahm, mich aber vernachlässigt hat.
Sie war einfach unglücklich, sagte Frieda.
Warum verteidigst du sie nach alledem?
Wut zerstört nur den, der wütend ist. Meine Mutter hat mir das gesagt. Wahre Mutter.
Klaus umarmte seine Tochter.
Deine Mutter war klug.
Sie war es. Aber ich habe jetzt einen Vater, einen Bruder. Das ist Familie.
Echte Familie, ergänzte Lukas.
Und das war die Wahrheit. Blut macht nicht immer Familie. Manchmal ist es die Entscheidung, zusammenzuhalten, egal was passiert.
