¿Para qué le sirve a la madre dos habitaciones? Ya tiene sesenta y cinco años. Apenas recibirá visitas y, con sus hermanas, puede tomarse el té en la cocina. En realidad, un piso de una sola habitación le basta a la madre, por lo que sea.
Lidia Ortega sabía bien por qué habían llegado a su casa su hijo Miguel y su hija Celia. Ese asunto había surgido en la conversación de Miguel una semana antes, cuando toda la familia se reunió para cumplir años a Sofía, la nieta menor de Lidia.
Miguel y Celia acababan de entrar y aún no habían empezado a hablar cuando sonó el timbre. Asomó la vecina.
¡Ay, Lidia, llego tarde! Tengo visitas, dijo la anciana avergonzada.
Son mis propias personas, Nuria respondió Lidia. ¿Qué te pasa?
Mi máquina de coser se ha atascado otra vez; no consigo desenrollar la bobina. Pero pasaré más tarde, perdona repuso.
No hay problema, ahora mismo lo reviso dijo Lidia.
Volvió a la sala y se dirigió a Miguel y a Celia:
Voy a estar cinco minutos con la vecina; mientras, pasen a la cocina, que el hervidor ya está puesto. ¡Venga, pónganse manos a la obra!
Lidia resolvió rápidamente el problema de la máquina y se dirigió a su casa. Pero al llegar al recibidor se detuvo, pues escuchó algo que la impactó.
Mamá, ya he averiguado todo dijo Miguel. Ese piso se puede vender por, al menos, tres millones de euros, y el piso de dos habitaciones al que la madre quiere mudarse ronda el millón.
¿Y pretendes que la madre nos dé esa diferencia? ¿Un millón para cada uno? preguntó su hermana Celia.
Claro que sí. No por un millón, sino por un millón doscientos mil respondió Miguel.
¿De dónde los sacará? inquiere Celia.
Te lo dije, ¡he investigado! ¿Para qué necesita la madre dos habitaciones? Tiene sesenta y cinco años, casi no recibe visitas y con sus hermanas puede tomarse el té en la cocina. Honestamente, con un piso de una habitación le basta. Una de una planta reformada se puede comprar por unos seiscientos mil euros.
Yo buscaba algo no en la periferia, sino más cerca del centro, en un edificio relativamente nuevo, con comercios y una clínica a la vuelta de la esquina explicó Miguel.
No sé, ¿y si a mamá no le convence? dudó Celia.
¿Por qué? Yo soy totalmente contrario a que se mude, pero si ya la han empujado a la pensión, que nos haga algún favor.
Lidia Ortega, de hecho, había empezado a pensar en volver a su ciudad natal. Cuando se trasladó a Madrid, ya tenía cuarenta y cinco años.
A esa edad ya no se hacen amistades de toda la vida. Tenía algunas conocidas, pero nada como los lazos de la infancia.
En aquel momento no quería mudarse: dejar su trabajo, sacar a los hijos del colegio y partir a una ciudad desconocida. Pero le ofrecieron a su marido un puesto alto en una fábrica, y ella aceptó.
Pasaron veinte años: familia, trabajo, visitas esporádicas a la tierra de origen. Hace dos años, su esposo falleció inesperadamente.
Los hijos ya tenían sus propias familias y Lidia se sentía como en un vacío. Cuando se jubiló, la soledad se hizo más patente y, además, sus hermanas la llamaban.
Lidia no esperó a que la hija respondiera. Golpeó la puerta con fuerza, como si acabara de llegar.
Miguel y Celia estaban en la cocina. La hija ya había servido el té y cortado la tarta que mamá había horneado.
Mamá, ¿segura que quieres mudarte? preguntó Celia.
Sí. Ahora que ya no está vuestro padre, nada me retiene aquí. En veinte años este sitio nunca se ha convertido en mi hogar.
¿Y nosotros? ¿Los nietos? se sorprendió la hija.
Celia, tenéis vuestra vida, vuestros problemas. No quiero ser un estorbo. Vuestros hijos ya son adultos, no necesitan ni niñera. ¿Qué me da pasar los días en un banco con otras pensionistas y pasear con un bastón por el parque?
A algunos les gusta. A mí no. ¿Qué me queda? ¿Libros y la tele? Tengo hermanas, muchos conocidos. Cerca del pueblo, la casa de mis padres, donde toda la familia viene en verano.
Sabes, ya sueño con volver al pueblo, caminar por la calle y encontrarme con gente que parece conocida.
Bien, mamá, ¿y el piso? cambió Miguel la conversación a lo práctico.
¿Qué? Lo vendo y compro otro contestó ella.
¿Te ayudo a venderlo? preguntó el hijo.
Yo lo haré a través de una agencia. Ya han puesto el anuncio, así que poco a poco iré organizándome.
Mamá, no te lo propongo a la ligera. Hoy hay muchos estafadores. Podrías quedarte sin dinero y sin vivienda.
No te preocupes. Lúcia Martínez, la esposa del tío José, el subdirector de mi marido, me asistirá en la venta recordó Lidia. Lúcia tiene su propia agencia. Además, Natasa tiene un buen agente inmobiliario; recientemente ayudaron a Pablo a comprar un piso añadió.
¿A cuánto vas a venderlo? inquiere Miguel.
Lúcia dice que tres millones es un precio razonable, aunque podríamos poner un poco más al principio. Yo mismo he revisado los portales inmobiliarios y todo coincide.
En esa zona los pisos son más baratos dijo Celia.
Sí. Uno similar al nuestro está entre dos y dos millones medio.
Mamá, Celia y yo te queremos preguntar: ¿podrías darnos al menos un millón después de vender? pidió Miguel.
¿Un millón? Entonces no me alcanzaría para comprar otro piso.
¿Por qué no? Podríamos adquirir algo más pequeño, por ejemplo, un estudio sugirió el hijo.
Un estudio me resultaría incómodo, necesito dos habitaciones: dormitorio y salón replicó Lidia.
Hay familias de tres que viven en estudios objetó Miguel.
Sí, quienes no pueden permitirse algo mayor. Yo sí tengo la posibilidad y no entiendo por qué debería renunciar. Quiero vivir con comodidad.
Mamá, sería justo para Celia y para mí. Al fin y al cabo es el piso familiar.
Miguel, nunca pensé que tendría que hablar de esto, pero recordemos que, según el testamento de mi padre, recibimos todo lo que nos correspondía.
Él no nos hizo daño. Lo único que me tocó a mí fue el piso. ¿Y ahora me pides que lo reparta con vosotros?
Miguel no se ha expresado del todo bien intervino Celia. Quería decir que si te quedan fondos, nos ayudarías.
Tiene hipoteca, y yo e Iñigo queremos comprar una finca. No nos sirve tanto un millón, con cincocientos mil ya nos bastarían.
Aunque compres un piso por dos millones, te quedará aún un millón. Eso es lo que estamos discutiendo.
Sí, quedará. Lo necesitaré, primero para la mudanza, luego para la reforma y, por último, para amueblar el nuevo hogar, porque tendré que comprar muebles y electrodomésticos.
Lo que quede será mi colchón de seguridad, por si acaso. No estoy rejuveneciendo, y no quiero cargar a la familia con problemas de salud.
¿Entonces no nos darás nada? preguntó el hijo.
Miguel, me sorprende que hayáis iniciado esta conversación. Tenéis treinta y siete años, Celia treinta y cuatro. Ambos tenéis estudios universitarios y trabajáis. Continuó. Te quedarán varios años pagando la hipoteca, pero no estáis en la miseria. Si no me mudara y no vendiera el piso, ¿cómo os las arreglaríais? ¿Teníais algún plan para alojarme en otro sitio más sencillo?
No. Mamá, perdona por haber puesto el tema sobre la mesa dijo Celia. Simplemente pensamos
Pensasteis que mamá, que siempre os ha ayudado, no os diría que no añadió Lidia.
Y no me negaría si realmente la necesitárais. Pero creo que podréis arreglárselas: Miguel pagará la hipoteca, tú e Iñigo ahorraréis para la finca, y todo saldrá bien.
Lidia Ortega siguió su plan: vendió el piso, se trasladó a su ciudad natal, Sevilla. Allí compró un piso nuevo cerca del lugar donde ella, su marido y sus hijos vivieron antes.
Los familiares le ayudaron a amueblar y reformar. Ahora, al despertar cada mañana, Lidia siente que, por fin, está realmente en casa.
