Mama wird bei uns wohnen, deine Eltern können ruhig auf dem Land bleiben, sagte Olaf und wirkte ganz ernst.
Du hast vierhundert Euro für was ausgegeben? Auf die neue Küchenzeile?!
Olaf schleuderte die Quittung auf den Tisch, sodass die Tassen fast von den Platten hüpften. Heike zuckte zusammen, bemühte sich aber, die Fassung zu bewahren.
Auf die Zeile. Die alte ist komplett verfault. Die Tür hängt locker, die Arbeitsplatte ist voller Flecken.
Vierhundert Euro! Wir hatten doch vereinbart, größere Anschaffungen vorher zu besprechen!
Olaf, wir haben das doch besprochen! Ich habe dir vor einem Monat gesagt, dass wir das erledigen müssen. Du hast nur gemeint, ich soll selbst schauen.
Ich habe nie gesagt, du sollst so viel Geld hinlegen!
Und wie viel kostet deiner Meinung nach eine vernünftige Küchenzeile? Zehntausend? Das war doch das billigste Modell!
Olaf ging nervös durch die Küche und zupfte sich an den Haaren.
Jeder Cent zählt gerade. Wir sparen doch für ein Auto!
Sparen und doch musst du jetzt sofort kochen, nicht erst wenn das Auto steht.
Habt ihr nicht warten können?
Warten? Noch ein halbes Jahr kochen wir nur auf zwei Herden, weil die anderen kaputt sind?
Olaf drehte sich zu Heike um.
Weißt du, wenn du ein bisschen sparsamer wärst, hätten wir das Auto und eine größere Wohnung längst!
Heike fühlte, wie ein Kloß in ihrem Hals aufstieg.
Ich spare? Ich rechne jeden Tag, wofür ich das Geld ausgeben kann, bis zum nächsten Zahltag. Ich kaufe die günstigsten Lebensmittel und trage seit drei Jahren dieselbe alte Jacke.
Siehst du, du bist wieder das Opfer.
Ich bin kein Opfer, ich stelle nur die Fakten fest!
Sie standen sich gegenüber, schwer atmend. Heike spürte Tränen, hielt sie jedoch zurück. Nicht weinen, nicht schwach wirken.
Olafs Handy vibrierte. Er griff danach, sah auf das Display.
Mutter, sagte er kurz und ging in den Flur.
Heike blieb an der Küchenzeile zurück, lehnte sich über den Tisch und ließ den Kopf in die Hände sinken. Was war nur los mit ihnen? Früher stritten sie nie um Geld.
Sie erinnerte sich, wie sie sich kennengelernt hatten. Heike war Empfangsdame in einer Zahnarztpraxis, Olaf kam wegen einer Wurzelbehandlung. In der Warteschlange kamen sie ins Gespräch, er lud sie in ein Café ein, und nach sechs Monaten machte er ihr einen Heiratsantrag.
Heike war damals 26, Olaf 28. Beide arbeiteten, teilten eine kleine Wohnung in Berlin-Neukölln, nahmen später einen Kredit auf und kauften eine Einzimmerwohnung am Stadtrand bescheiden, aber ihr Eigenes.
Sie lebten gut, nicht reich, aber nicht arm. Streitereien gab es nur selten, meist um Kleinigkeiten. Heike dachte, alles sei in Ordnung.
Dann änderte sich etwas. Olaf wurde reizbarer, kritischer, redete ständig von Geld und Sparen, obwohl er als Projektmanager bei einem großen Unternehmen gut verdiente. Heike verdiente weniger, half zu Hause, kochte und sparte, wo sie nur konnte.
Doch für Olaf reichte nie. Was er nicht so machte, war falsch.
Olaf kam wieder in die Küche, das Gesicht ernst.
Heike, wir müssen reden.
Ich höre.
Meine Mutter hat angerufen. Ihre Gesundheit ist schwach Blutdruck schwankt, das Herz hakt. Allein ist es für sie zu schwer.
Und?
Ich habe beschlossen, dass sie zu uns zieht, bis sie wieder fit ist.
Heike blickte ihn an.
Olaf, wir haben nur ein Zimmer. Wo soll sie schlafen?
Auf dem Sofa im Wohnzimmer. Wir schieben das Bett in die Küche, die zusammenklappbare Matratze holen wir dazu.
Du bist ernsthaft?
Absolut. Sie ist meine Mutter, ich kann sie nicht allein lassen.
Ich schlage nicht vor, sie zu lassen. Aber vielleicht eine Pflegekraft? Oder
Pflege kostet Geld, das wir wie du dich erinnerst nicht haben. Wegen deiner Ausgaben.
Heike ballte die Fäuste unterm Tisch.
Und meine Eltern? Sie wollen auch Hilfe. Papa hat mit 73 kaum noch Kraft, Mama nach einem Schlaganfall kaum mehr laufen.
Deine Eltern wohnen auf dem Land, haben Haus und Garten. Dort geht es ihnen gut.
Das ist nicht wahr! Ich fahre jede Woche hin, schneide Holz, trage Wasser, mache das Haus sauber.
Fahr weiter, aber meine Mutter bleibt hier.
Warum bleibt deine Mutter hier, während meine Eltern im Dorf leiden?
Olaf sah kalt.
Weil meine Mutter allein ist. Deine Eltern sind zu zweit, das ist einfacher. Und in der Stadt gibt es Ärzte.
Einfacher? Hörst du dich gerade an?
Ja, Mama wird bei uns wohnen, deine Eltern können auf dem Land bleiben. So habe ich entschieden.
Heike stand auf.
Du hast entschieden. Wir nicht. Du hast allein entschieden.
Ich bin das Oberhaupt.
Oberhaupt! das heißt, du gibst Geld für Angeln und neue Angelruten aus, aber eine Küchenzeile für deine Frau muss ein Luxus sein!
Schieb das nicht weg!
Ich schiebe nichts weg! Ich stelle nur fest, dass du glaubst, du darfst für uns beide entscheiden! Aber bei meinen Eltern ist das ein ganz anderes Spiel!
Deine Eltern leben gut!
Nein! Es ist hart, du bietest nie Hilfe an! Du fährst nie mit mir hin! Du fragst nie, was sie brauchen!
Olaf griff nach den Autoschlüsseln.
Ich habe genug von diesem Streit. Mama kommt am Samstag. Richte das Zimmer ein.
Und wenn ich das nicht will?
Er hielt am Türrahmen.
Das ist meine Wohnung. Ich zahle die Hypothek. Meine Mutter wird hier wohnen, ob du willst oder nicht.
Er ging. Heike blieb allein, setzte sich mitten auf den Küchenboden und weinte leise.
Das ist meine Wohnung. Meine Entscheidung. Meine Mutter.
Und ich? Nur eine Dienstmagd, die jeden Beschluss des Mannes akzeptieren muss?
Sie wischte die Tränen, nahm das Telefon und rief ihre Eltern an.
Hallo, Kind! hier ist Mama.
Wie gehts, Mama?
Ach, nichts Besonderes. Papa hat Holz gespalten, wir heizen noch mit dem Ofen. Dieses Jahr ist es kalt.
Mama, wollt ihr vielleicht in die Stadt ziehen? Ich könnte eine Wohnung finden
Ach, Heike, warum sollten wir? Wir leben hier unser ganzes Leben. Und wo sollst du das Geld für eine Mietwohnung hernehmen?
Ich finde etwas.
Du brauchst dich nicht verausgaben, du hilfst ja schon genug.
Heike schluckte ihre Tränen.
Ich komme am Sonntag, bringe Lebensmittel.
Komm, mein Kind, wir freuen uns.
Das Telefon hing. Ihre Eltern klagten nie, sagten immer, sie schaffen das. Doch Heike sah, wie schwer es ihnen ging altes Haus, Ofenheizung, Wasser aus dem Fass, ihr Vater, 73, nach einer Herz-OP kaum noch zu Fuß, ihre Mutter nach einem Schlaganfall kaum die linke Hand.
Und die Schwiegermutter? Karin Steffens lebte in Berlin in einer Zweizimmerwohnung, war sechsundfünfzig, gesundheitlich nicht perfekt, aber kam gut zurecht.
Olaf war das einzige Kind seiner Eltern, und Karin rief ihn mehrmals am Tag an, gab Ratschläge, was er anziehen solle, wo er hingehen solle. Er folgte ihr blind.
Heike hielt lange still, dann protestierte sie, doch ihr Mann stellte immer die Mutter an erste Stelle.
Jetzt zog Karin zu ihnen. In ihre kleine Wohnung. Und Heike sollte sich um sie kümmern, kochen, putzen.
Olafs Eltern, Helmut und Ursula, lebten auf dem Land.
Als Karin am Samstagmorgen mit drei riesigen Koffern ankam, rief sie: Heike, hilf mir die Sachen reintragen! Heike half schweigend, dann stand Karin im Wohnzimmer, sah sich um.
Ihr lebt ja so eng! Ihr braucht doch eine größere Wohnung!
Wir haben gerade kein Geld für eine größere Wohnung, antwortete Heike kühl.
Verdient man doch mehr, wenn man beim Chef nach Gehaltserhöhung fragt!
Olaf half, die Koffer zu verstauen.
Heike ging zurück in die Küche, bereitete Borschtsch und Frikadellen zu.
Karin kam herein: Olaf darf kein Fett essen, seine Leber ist schwach!
Ich mache Hähnchen in Dampf.
Egal, besser Fisch. Ich habe Zander, zeige dir, wie man ihn kocht.
Heike knirschte die Zähne. Karin schob sie vom Herd und übernahm das Kochfeld. Das Mittagessen verlief angespannt, Karin wies ständig an, Olaf nickte, Heike schwieg.
Nach dem Essen legte sich Karin schlafen, Heike spülte das Geschirr. Olaf kam von hinten.
Danke, dass du meine Mutter hier hast.
Hatte ich eine Wahl?
Heike, fang nicht an.
Ich fange nicht an. Ich stelle nur fest, dass du entscheidest, ich erfülle.
Du könntest netter sein.
Ich bin freundlich.
Kalt. Ihre Mutter merkt das.
Heike drehte sich um.
Deine Mutter nimmt unser Zimmer ein, vertreibt mich vom Herd, kritisiert mein Kochen und ich soll nett sein?
Sie ist krank!
Sie befiehlt alles! Und du lässt das zu!
Genug! Sie ist meine Mutter! Ich lasse dich nicht beleidigen!
Ich beleidige nicht! Ich sage die Wahrheit!
Karin rief aus dem Zimmer: Olaf, gibts hier Streit?
Nein, Mama, alles gut.
Heike wischte die Tränen, beendete das Spülen.
Eine Woche später hatte Karin ihr Leben in der kleinen Wohnung eingerichtet, nahm die Hälfte des Kleiderschranks ein, stellte ihre Sachen überall hin. Heike schlief mit Olaf auf einer zusammenklappbaren Matratze in der Küche ihr Rücken schmerzte.
Karin stand früh auf, klirrte das Geschirr, bereitete ein fettes Frühstück, das Heike nicht aß, weil es zu kalorienreich war, dann schaltete den Fernseher laut an und gab ständig Ratschläge:
Heike, du wäschst den Boden falsch, so muss es.
Heike, du stellst die Waschmaschine zu kalt ein.
Heike, du ziehst dir das falsche Outfit an.
Heike ertrug das Schweigen, tat, was sie immer getan hatte. Karin beschwerte sich bei Olaf, er schimpfte mit Heike.
Warum hörst du nicht auf meine Mutter? Sie will nur helfen!
Ich brauche ihre Hilfe nicht!
Du bist unhöflich und undankbar!
Die Streits wurden täglich, Heike fühlte, wie ihre Kraft schwund. Arbeit, Haus, Schwiegermutter, Mann alles drückte sie.
Eines Abends saß Heike in der Küche und rechnete die Ausgaben. Das Geld reichte nicht bis zum nächsten Gehalt. Es fehlten noch Medikamente für ihren Vater, das Geld für die Nachbarschaftshilfe, die Nebenkosten.
Karin kam rein: Heike, ich brauche neue Hausschuhe, die drücken. Gib mir Geld.
Ich habe nichts übrig.
Wie? Dein Gehalt ist da!
Olafs Gehalt geht in die Hypothek und Essen.
Und dein Gehalt?
Meins geht für die Medikamente meiner Eltern, Nebenkosten, Haushaltskram.
Für deine Eltern! Immer du! Und für deine Schwiegermutter nichts!
Karin schnippte die Lippen. Kurz darauf hörte Heike, wie Karin zu Olaf jammerte:
Sie hat mir das Geld für Hausschuhe verweigert!
Olaf trat in die Küche, das Gesicht rot vor Wut.
Wie kannst du meiner Mutter das Geld für Hausschuhe verweigern?
Heike, ich habe kein Geld!
Und deine Eltern haben Geld!
Meine Eltern sind krank! Sie brauchen Medikamente!
Meine Mutter ist auch krank! Sie braucht Hausschuhe!
Gib ihr selbst das Geld!
Selbst! Das ist deine Mutter!
Sie schrien sich an, Karin stand in der Tür und genoss das Schauspiel.
Heike sah plötzlich das Ganze von außen. Die Schwiegermutter manipulierte ihren Sohn, der das nicht bemerkte. Sie selbst stand in der Ecke, eingeklemmt.
Genug, sagte sie leise.
Was genug? Olaf verstand nicht.
Alles. Ich habe genug ertragen.
Was soll das heißen?
Ich gehe zu meinen Eltern. Ich will bei ihnen leben, wo ich gebraucht werde.
Bist du verrückt?
Nein. Ich habe beschlossen. Lebt ihr jetzt zu zweit.
Heike ging ins Schlafzimmer, packte ihre Sachen. Olaf folgte ihr.
Heike, stopp! Du kannst nicht einfach gehen!
Kann. Und ich gehe.
Und was ist mit mir?
Du schaffst das. Du hast deine Mutter, die dir alles kocht, wäscht, bügelt.
Aber ich liebe dich!
Heike blieb stehen, sah ihm in die Augen.
Wenn du mich wirklich liebst, würdest du meine Mutter nicht über mich stellen. Du würdest nicht meine Eltern vergessen.
Ich habe nicht vergessen!
Doch du hast nie an den Geburtstag deines Vaters nächste Woche gedacht, hast nie gefragt, ob wir gemeinsam hingehen.
Olaf schwieg.
Ich habe es satt, allein in dieser Ehe zu sein. Ich will zu denen, die meine Hilfe zu schätzen wissen.
Sie schloss den Koffer, nahm die Tasche.
Heike, warte! Lass uns reden!
Es ist zu spät. Wir hätten früher reden müssen.
Sie verließ die Wohnung. Karin stand im Flur.
Gehst du? Na dann. Olaf wird besser ohne dich.
Heike blieb stehen.
Wissen Sie, Frau Steffens, Sie haben Ihren Sohn gewonnen. Aber ich will nicht die Haushälterin in Ihrer eigenen Wohnung sein.
Sie ging zur Tür, ließ sie hinter sich zufallen.
Draußen war es kalt, Schnee fiel. Heike rief ein Taxi, fuhr zum Bahnhof, kaufte ein Ticket nach Brandenburg.
Sie kam spät abends an, ihre Eltern schliefen. Sie schlüpfte leise ins Haus, legte die Tasche aufs alte Sofa im Wohnzimmer.
Am Morgen roch sie Pfannkuchen. Ihre Mutter briet Frühstück.
Heike! Wie geht’s dir hier?
Ich bin hier, für immer.
Für immer? Und Olaf?
Er bleibt bei seiner Mutter.
Ihre Mutter umarmte sie fest.
Mein armes Mädel, wie kommt das nur?
Es ist, wie es ist.
Sie setzten sich, tranken Tee, Heike erzählte von Karin, den Streits, ihrer Entscheidung.
Du hast das Richtige getan, sagte ihr Vater. Man darf solche Misshandlungen nicht ertragen.
Aber ich liebe ihn, flüsterte Heike.
Liebe heißt Respekt. Und er hat dir das nicht gegeben.
Heike nickte. Sie fand eine Stelle in der Dorfbibliothek, das Gehalt war klein, reichte aber. Sie half ihren Eltern im Garten, beim Holz hacken, beim Wassertragen.
Olaf rief an, bat sie zurückzukommen. Er versprach, sich zu ändern. Heike war skeptisch.
Ein Monat später kam er zum Hof, sah zu, wie ihr Vater Holz spaltete, half bei der Reparatur des Daches, trug Wasser. Er sprach mit Karin und Helmut, erkundigte sich nach ihrer Gesundheit.
Er wirkte ernst.
Weißt du, ich habe die Wohnung verkauft, sagte er eines Abends auf der Veranda.
Was?
Eine Drei-Zimmer-Wohnung gekauft, damit deine Eltern zu uns kommen können, wenn du willst.
HeHeike atmete tief durch, ließ die Hoffnung wieder aufkeimen und nickte leise, bereit, gemeinsam einen neuen Weg zu gehen.
