30. Oktober 2025
Liebes Tagebuch,
heute Morgen wurde ich von einem lauten Geräusch geweckt und sah sofort, wie meine Schwiegermutter im Schlafzimmerkommode wühlte.
Mama, hör endlich auf!, dröhnte Dieters Stimme durch die ganze Wohnung. Wir sind erwachsene Menschen, wir regeln das selbst!
Anneliese erstarrte am Herd, den Kochlöffel fest in den Händen. Dieter stritt sich seit etwa zwanzig Minuten mit seiner Mutter, und ein Ende war nicht in Sicht.
Ich bin deine Mutter!, erklärte Gisela Müller, die Schwiegermutter, stolz in der Mitte der Küche mit verschränkten Armen. Und ich habe das Recht zu wissen, wofür du dein Geld ausgibst!
Mama, ich bin fünfunddreißig! Ich habe eine Frau, ein Kind! Was geht dich das an, wie viel ich verdiene und wohin das Geld fließt?, protestierte Anneliese.
Weil ich das Gefühl habe, dass etwas nicht stimmt! Gestern war der Kühlschrank leer! Anneliese, du hast wohl wieder nicht eingekauft!, fuhr Gisela fort.
Anneliese zuckte zusammen, als ihr Name genannt wurde, und wandte sich ihrer Schwiegermutter zu.
Gisela, der Kühlschrank ist nicht leer. Ich hatte einfach noch nicht die Gelegenheit, zum Wochenmarkt zu gehen ich wollte abends noch etwas besorgen.
Abends, schnaufte die Schwiegermutter verächtlich. Du sitzt den ganzen Tag zu Hause, aber selbst Grundnahrungsmittel bekommst du nicht besorgt!
Ich sitze nicht zu Hause, ich habe ein Kleinkind! Lilli ist erst acht Monate alt!
In meiner Zeit haben wir im Mutterschaftsurlaub auch noch das Haus in Schuss gehalten! Und wir haben jeden Tag Borschtsch für den Mann gekocht!, schimpfte Gisela.
Dieter fuhr mit der Hand über sein Gesicht.
Mama, bitte, lass das. Fang nicht wieder an.
Ich fange nicht an, ich sage nur die Wahrheit! Sieh sie an zerzaust, im Morgenmantel den halben Tag rumlungern!
Anneliese spürte, wie die Wangen heiß wurden. Sie trug tatsächlich gerade einen grauen Morgenmantel, das Haar zu einem lässigen Knoten zusammengebunden. Aber ist das wirklich ein Skandal? Seit dem Aufstehen hatte sie die Kleine gefüttert, Wäsche gewaschen, die Wäscheleine hochgehängt und das Frühstück zubereitet. Für sich selbst blieb keine Minute mehr.
Gisela, vielleicht sollten Sie jetzt nach Hause gehen?, sagte sie so ruhig wie möglich. Sie haben sicher noch etwas zu erledigen.
Meine Aufgabe ist es, auf meinen Sohn aufzupassen! Ich habe ihn nicht so gut erzogen, wie ich wollte!
Mama, jetzt reicht!, packte Dieter die Schwiegermutter am Ellenbogen. Bitte mach es nicht noch komplizierter.
Gisela schlug die Hand los, schnappte sich die Tasche vom Tisch und rief:
In Ordnung, ich gehe! Aber bitte, Dieter, ich sehe, was hier vor sich geht, und früher oder später wirst du selbst die Dinge klären!
Sie verließ das Haus und knallte die Tür hinter sich zu. Dieter stand schwer atmend mitten in der Küche.
Entschuldige, Anni, murmelte er erschöpft. Sie hat den ganzen Morgen geklingelt, dann kam sie unangekündigt vorbei.
Schon gut, antwortete Anneliese, während sie zum Herd zurückkehrte. Ich habe mich schon daran gewöhnt.
Aber Gewöhnung ist ein fremdes Wort, wenn die Schwiegermutter von Tag eins an in jedes Detail des gemeinsamen Lebens eingreift beim Kochen, Putzen, Anziehen, Erziehen. Sie kommt ohne Vorwarnung, prüft den Kühlschrank, schaut in Schränke.
Dieter versucht, seine Frau zu beschützen, doch er kann seiner Mutter nicht heftig entgegentreten. Und Anneliese hält durch. Was bleibt uns also übrig?
Wir sind seit vier Jahren verheiratet. Wir haben uns in der Buchhaltung eines Maschinenbauunternehmens kennengelernt ich war Abteilungsleiter, Anneliese Buchhalterin. Ich habe ihr Blumen geschenkt, sie in Restaurants eingeladen. Sie hat sich wirklich verliebt, zum ersten Mal in ihrem Leben.
Gisela mochte Anneliese von Anfang an nicht. Beim ersten Treffen inspizierte sie sie von Kopf bis Fuß und sagte: Na, Dieter hat sich ja für die Bescheidene entschieden. Ich hatte mir jemand anderen vorgestellt. Wer die andere war, blieb für Anneliese ein Rätsel.
Nach der Hochzeit begann das ständige Nörgeln. Gisela kam mit Kontrollen, fand Staub in Ecken, ungesalzenen Eintopf, schmutziges Geschirr. Sie gab Ratschläge, wie man einen Mann richtig liebt, wie man ein Haus führt.
Zuerst war ich noch aufgebracht, dann gewöhnte ich mich. Ich zuckte mit den Schultern: Mutter, das ist so, da kann ich nichts machen.
Doch wie kann man das ignorieren, wenn die Schwiegermutter jeden Tag anruft, fragt, was zum Abendessen gekocht wird, was der Mann isst, warum er müde aussieht? Sie deutet an, dass ich eine schlechte Ehefrau sei, weil ich den Mann nicht genug schätze.
Als Anneliese schwanger wurde, wurde es noch schlimmer. Gisela kontrollierte jede Mahlzeit, jedes Vitamin, jeden Arztbesuch. Nach Lillis Geburt zog sie praktisch bei uns ein kam täglich, zeigte, wie man wickelt, füttert, schaukelt.
Anneliese hielt durch, aus Liebe zu Dieter, aus Liebe zur Familie, doch ihre Kraft war am Ende.
Am Abend, als Lilli endlich eingeschlafen war, legte sich Anneliese neben Dieter aufs Sofa.
Dieter, mir ist das zu schwer, gestand sie. Deine Mutter kennt keine Grenzen.
Ich weiß, sagte er und legte den Arm um ihre Schultern. Aber was soll ich tun? Sie lebt allein, ihr ist langweilig.
Man kann sich langweilen, ohne in das Leben anderer einzugreifen.
Wir sind doch nicht Fremde für sie. Ich bin ihr Sohn.
Und ich?
Ich seufzte.
Anneliese, lass uns nicht streiten. Ich bin heute müde.
Sie schwieg. Er war müde. Und sie? Der ganze Tag mit Baby, Kochen, Putzen, Waschen, dann noch Schwiegermutter mit Vorwürfen. Dieter hatte jedoch andere Sorgen: Arbeit, Stress.
Sie stand auf, ging zurück in die Küche, aß das kalte Abendessen zu Ende, wusch das Geschirr, prüfte das Kind Lilli schlief friedlich, leise schnarchend. Dann zurück ins Schlafzimmer.
Dieter schlief bereits. Anneliese legte sich neben ihn, zog die Decke über sich, schloss die Augen, doch der Schlaf wollte nicht kommen. Gedanken an Gisela, an deren spitze Bemerkungen, an den morgigen Tag, an den sie bestimmt wieder auftauchen würde, wirbelten in ihrem Kopf.
Ein lautes Rascheln weckte sie. Es war noch dunkel, die Uhr zeigte halb sechs. Was war das?
Ein leises Scharren kam aus dem Schlafzimmer. Es klang, als würde jemand Papiere durchblättern oder Gegenstände sortieren. Lilli? Nein, sie schlief noch. Dieter? Er lag still.
Anneliese richtete sich auf dem Arm. Das Geräusch kam vom Kommoden in der Ecke, wo sie ihre Unterwäsche, Dokumente, Kleinigkeiten aufbewahrte. Im schwachen Licht erkannte sie eine Gestalt, die sich über das geöffnete Fach beugte.
Sie erstarrte, kaum zu glauben, was sie sah. Wer war das? Wie kam die Person in die Wohnung?
Die Gestalt drehte sich um, und im Licht des Straßenlamps, das durch den Vorhang schimmerte, erkannte Anneliese das Gesicht von Gisela Müller.
Gisela wühlte in ihrem Kommode, und es war erst sechs Uhr morgens.
Anneliese setzte sich, die Augen fest auf die Schwiegermutter gerichtet, das Herz hämmerte.
Gisela, was machen Sie hier in meinem Kommode?
Gisela drehte sich hastig um, ein kurzer Schreck in den Augen, dann wieder die gewohnte Gleichgültigkeit.
Ach, Sie sind wach, sagte sie, als wäre nichts geschehen. Ich wollte Sie nicht wecken.
Was suchen Sie in meinem Kommode? fragte Anneliese, stand auf.
Ich suchte Taschentücher. Meine Nase ist verstopft, ich wollte mich schnäuben.
Taschentücher gibt es in der Küche, nicht im Schlafzimmer.
Nun, ich wusste es nicht, schnappte Gisela den Schubladenboden zu. Ich dachte, ich finde sie hier.
Anneliese trat näher, sah die Schwiegermutter an.
Wie kommen Sie überhaupt in die Wohnung?
Ich habe den Schlüssel, den Dieter mir gegeben hat, als Lilli geboren wurde für Notfälle.
Und Sie kommen um sechs Uhr morgens?
Ich stehe früh auf. Ich wollte Lilli helfen, damit Sie etwas schlafen können.
Helfen, indem Sie in meinen Sachen wühlen?
Gisela richtete sich stolz, fast kämpferisch.
Ich habe nichts gesucht! Ich habe doch nur nach Taschentüchern gesehen!
Welche Taschentücher? Sie wühlen in meiner Unterwäsche!
Wie dürfen Sie mit mir sprechen?
Dieter regte sich im Bett, öffnete die Augen.
Was ist hier los? murmelte er verschlafen.
Frag deine Mutter!, schrie Anneliese, die Stimme bebte vor Wut. Sie ist um sechs Uhr hier und wühlt in meinen Sachen!
Dieter setzte sich auf, rieb sich die Augen.
Mama? Was machst du hier?
Ich wollte helfen, murmelte Gisela, die sich als Opfer darstellte. Und plötzlich wird ich des Diebstahls beschuldigt!
Ich habe nicht gesagt, dass Sie eine Diebin sind! Ich fragte nur, was Sie in meinem Kommode machen!
Ich suchte Taschentücher!
Welche Taschentücher?! Ich bin keine Narren! Sie sind hier, um meine Dinge zu durchsuchen!
Lilli weinte aus dem Nebenzimmer, durch die Schreie aufgeschreckt. Anneliese rannte hin, nahm das kleine Mädchen in die Arme, beruhigte sie leise.
Die Auseinandersetzung setzte sich im Schlafzimmer fort, Dieter stellte Fragen, Gisela verteidigte sich, Anneliese hörte nur Bruchstücke.
Dieter, ich habe es gesehen deine Mutter durchwühlt meine Sachen im Kommode.
Gisela setzte sich ans Bett, versuchte zu erklären.
Ich habe wirklich nur Taschen… im Schrank gesucht.
Im Schrank mit meiner Unterwäsche! schrie Anneliese.
Ich sah im Dunkeln nichts!
Lügst du! Du bist hier, um meine privaten Dinge zu prüfen!
Dieter stand auf, zwischen den beiden.
Genug! Ich bin müde von diesem Streit. Deine Mutter wollte helfen, du machst ein Drama.
Ich störe nicht, sie stört! Sie dringt in unser Leben ein, ohne vorher zu fragen.
Wir sind nicht Fremde für sie. Ich bin ihr Sohn.
Für mich bist du fremd! flüsterte Anneliese.
Dieter ging zur Tür, rief: Ich gehe zur Mutter, kläre das.
Anneliese blieb zurück, hielt Lilli fest, während die Stille das Haus erfüllte.
Er kam spät, gegen elf, und fand mich bereits im Bett, doch wach.
Und?, fragte ich.
Sie sagte, ich hätte das falsch verstanden. Sie habe tatsächlich nach Taschentüchern gesucht, nichts gefunden, dann den Kommode geöffnet.
Sie lügt.
Warum sollte meine Mutter lügen?
Weil sie nicht zugeben will, dass sie meine Privatsphäre verletzt hat.
Dieter setzte sich neben mich, das Gesicht ernst.
Willst du die Schlüssel zurück?
Ja, ich will, dass sie nur kommt, wenn wir zu Hause sind.
Er nickte, versprach, über die Schlüssel nachzudenken.
Am Abend rief ich Gisela an.
Entschuldigung, ich war zu hart zu Ihnen, sagte ich, bemüht, ruhig zu klingen. Es tut mir leid, dass ich so reagiert habe.
Einige Sekunden Stille.
Ich nehme Ihre Entschuldigung an, antwortete sie schließlich. Ich hätte nicht so früh kommen dürfen.
Werden Sie die Schlüssel zurückgeben?
Ja, ich gebe sie zurück, wenn das Ihnen wichtig ist.
Sie schickte die Schlüssel über Dieter zurück. Seitdem klopft sie nur noch an, fragt vorher, ob sie kommen darf, und bleibt dann draußen, wenn wir nicht einverstanden sind.
Eine Mauer hat sich zwischen uns aufgebaut, doch sie ist nicht mehr aus Stein, sondern aus Respekt.
Heute habe ich gelernt: Man muss klare Grenzen setzen, selbst wenn es schmerzt. Nur so kann man sich selbst und seine Familie schützen.
Ich hoffe, ich vergesse nie, dass das Aufrechterhalten der eigenen Integrität wichtiger ist als das Friedenshalten um jeden Preis.
Endlich ein bisschen Ruhe.
