31. Oktober 2025
Heute war wieder einer dieser stillen Tage im Kindergarten Sonnenschein in Köln, an denen meine Gedanken wie ein wirrer Wirbelsturm durch meinen Kopf drehen. Ich habe noch immer das Bild des kleinen, rotbraunen Kätzchens im Hintergarten vor mir das kleine Fellknäuel, das ich Flauschi nenne. Es wurde mir bereits beim ersten Spaziergang im Herbst von Frau Hannelore Braun, unserer Erzieherin, gezeigt, doch sie organisierte sofort das GänseSpiel und ich durfte nicht näher kommen.
Flauschi ist genauso rot wie ich, nur dass ich mir nie sicher war, ob seine winzigen Wimpern wirklich rot sind. Meine Mutter hatte immer gesagt, die Sonne habe ihn geküsst, und sie küsste mich selbst auf die Stirn, bevor sie plötzlich verstarb. Seitdem hat mich niemand mehr geküsst mein Vater ist immer zu beschäftigt, und meine Großmutter Gertrud scheint mich aus irgendeinem Grund nicht zu mögen. Wenn die Sonne ihn geküsst hat, bedeutet das dann, dass er ein Sonnensohn ist? Könnte die Sonne auch das Kätzchen geküsst haben? Und haben Kätzchen überhaupt Wimpern?
Während der stillen Stunde ließ ich meine Gedanken schweifen. Frau Hannelore strich mir das Deckchen zurecht und fragte: Lennard, warum schläfst du noch nicht? Ich schloss die Augen, doch der Schlaf ließ nicht kommen. Ich hörte, wie Frau Hannelore in der Umkleide roch:
Wie lange soll das noch so weitergehen? Ein Helfer für zwei Gruppen bei so vielen Kindern das ist doch ein Witz. Wer will denn für so wenig Geld arbeiten?
Ach, wenigstens ist Anna weg, flüsterte eine andere Stimme. Sie war zu streng mit den Kindern, besser ohne sie.
Anna Keller, die frühere Kindermädchen, war immer wütend, wenn die Kinder nicht ihre BreiKlumpen essen wollten. Sie drückte die Löffel so fest in den Mund, dass es wehtat. Einmal schlug sie mir den Löffel auf die Zunge ich spuckte das Essen direkt auf den Tisch. Frau Hannelore wischte mich ab und zog mir saubere Kleidung an, während sie Anna befahl, so etwas nie wieder zu tun. Kurz darauf verschwand Anna und kam nie wieder.
Am Abend, nach dem Spaziergang, suchte ich erneut nach Flauschi und sah nur einen rotbraunen Schwanz hinter dem Pavillon flitzen. Dann kam mein Vater nach Hause. Seit dem Tod meiner Mutter redet er kaum noch mit mir und beachtet mich kaum. Er holt mich vom Kindergarten ab und schickt mich sofort ins Spielzimmer. Eines Tages hörte ich, wie meine Großmutter Gertrud ihm wütend sagte:
Thomas, ich habe dir schon tausendmal gesagt, das ist nicht dein Kind. Er sieht nicht aus wie du.
Er erinnert mich an Anneliese, versuchte ich zu protestieren.
Anneliese ist nicht das, was du suchst, schnauzte sie. Mache endlich dein eigenes Leben.
Ihre Stimme war so scharf, dass ich sie fast nicht mehr hörte.
Am nächsten Morgen kam ein neues Kindermädchen, Frau Irina Schneider. Sie war ganz anders als Anna leise, freundlich und sprach beruhigend mit den Kindern, die dann sogar bereitwillig ihren Brei aßen. Ich legte meinen Löffel beiseite und beobachtete sie neugierig. Sie kam zu mir:
Hallo, wie heißt du?
Lennard.
Ich bin Irina. Warum isst du nicht?
Ich mag die Klumpen nicht.
Weißt du, ich mag sie auch nicht. Du kannst sie einfach liegen lassen, und wir schauen, wer die meisten hat.
Ich suchte eifrig nach Klumpen, fand kaum etwas und aß fast unbemerkt den Rest des Breis. Irina lobte mich herzlich: Du bist ein richtiger kleiner Held. Das war das erste Mal seit langem, dass mich jemand wirklich gelobt hatte, und ich fühlte mich warm und glücklich.
Einige Tage später bat Frau Hannelore mich, während der stillen Stunde bei den anderen Kindern zu bleiben, während sie ins Büro der Leiterin ging. Ich konnte nicht einschlafen und Irina strich mir über den Kopf:
Lennard, warum wachst du noch?
Weißt du, meine Mutter ist im Himmel, flüsterte ich.
Ihr Herz zog einen kleinen Sprung. Sie lächelte und sagte: Ich wusste das nicht.
Und die Sonne hat mich geküsst, fügte ich leise hinzu.
Das habe ich bemerkt, antwortete sie.
Haben Kätzchen überhaupt Wimpern? fragte ich neugierig.
Vielleicht, sagte Irina.
Ich erzählte ihr von Flauschi, dem rotbraunen Kätzchen, das im Gebüsch versteckt war, und dass die Sonne ihn vielleicht auch geküsst hatte. Irina streichelte vorsichtig mein wirres, rote Haar und nickte:
Ja, Kätzchen können Kinder küssen, aber ihre Zunge ist ein bisschen rau. Schlaf jetzt gut.
Sie erzählte später der Erzieherin, dass meine Mutter aus einem Heim kam und kurz nach meinem Geburtstag verstarb. Meine Stiefmutter hatte mich nie akzeptiert und mein Vater immer wieder zweifelte, ob ich sein leibliches Kind sei.
Einige Wochen später blieb ich krank zu Hause. In Köln wütete ein Grippevirus, obwohl es schon fast Sommer war. Ich kam wochenlang nicht zum Kindergarten. Frau Hannelore sagte zu Irina: Er wird nie wieder kommen. Der Vater schrieb endlich Anträge für ein Heim, weil er nicht mehr glaubte, ich sei sein Sohn. Irina war verwirrt ein Kind im Heim, das ihr Herz berührte, ohne dass sie eigene Kinder hatte.
Auf dem Weg nach Hause stellte ich mir vor, wie Flauschi plötzlich aus dem Kindergartenzaun sprang. Ich packte ihn, doch er war größer, fast ein Teenager, schmutzig, aber noch zu retten. Die Wimpern fehlten, wie Irina später bestätigte.
Als mein Vater spät abends nach Hause kam, sprang das streunende Kätzchen mutig ihm entgegen.
Ein Neuzugang! Irina, wird er das Sofa zerreißen? fragte er lachend.
Irina seufzte. Ich will nur, dass er nicht weint.
Wir redeten die ganze Nacht, bis die Sonne aufging. Irina fragte mich schließlich: Bist du sicher, dass das wirklich ein Kätzchen ist und nicht nur ein streunendes Tier?
Ich weiß nicht mehr, warum ich im Kindergarten arbeite weil ich keine eigenen Kinder habe und mit fremden Kindern etwas geben kann. Mein Mann, Thomas, meint, alles wird gut, die Ärzte sagen, es wird schwierig, aber wir schaffen das. Unsere Wohnung ist groß, das Gehalt ist genug, und die Leiterin des Kindergartens half uns, Kontakte zu finden. Meine Schwiegereltern aus Bayern rufen ständig an und wollen sofort Besuche.
Jetzt, wenn ich später die Schule besuche, lächle ich zurückhaltend, weil ich weiß, dass ich bald bei Irina leben darf. Zuhause wartet Flauschi, unser roter Kater, und wir werden jeden Tag gemeinsam zum Kindergarten gehen.
Schau, Lennard, er ist zurück! riefen alle, als ich ankam.
Guten Tag, Frau Hannelore! Wusstet ihr, dass Kätzchen keine Wimpern haben? Und ihre Zunge ist wirklich rau!
In zwei Jahren werde ich in die erste Klasse gehen. Meine Mutter, mein Vater, meine beiden Omas, mein Opa und meine kleine Schwester werden mich verabschieden. Ich fühle mich, als würde ein neues Kapitel beginnen, und das rote Kätzchen mein stiller Begleiter wird immer an meiner Seite bleiben.
