Männer werden geboren. Vor etwa fünfzehn Jahren, in einer kalten Winternacht, eilte Schwester Anna aus dem Aufnahmeraum zu uns in die Stationszimmer. Ein schwerer Patient wartet im zweiten OP!, rief sie. Ich sprang hin, das Team hatte sich bereits versammelt, und auf dem OP-Tisch lag ein sechsjähriges Mädchen. Während ich mich anzog und die Instrumente sterilisierte, hörte ich die Details.
Ein Familienauto war in einen Verkehrsunfall verwickelt, vier Insassen: Vater Hans, Mutter Ursula, und die Zwillinge der Junge Klaus und das Mädchen Liesel. Am stärksten getroffen war Liesel: ihr rechter hinterer Brustbereich, dort wo das Kind saß, wurde brutal getroffen. Hans, Ursula und ihr Bruder Friedrich wurden nur leicht verletzt, ein paar Kratzer und blaue Flecken, und sie erhielten sofort Hilfe vor Ort.
Liesel erlitt mehrere Frakturen, stumpfe Verletzungen, rissige Wunden und einen massiven Blutverlust. Nach wenigen Minuten kam das Blutbild, und zugleich die Nachricht, dass wir aktuell keine dritte Blutgruppe mehr vorrätig hatten. Die Lage war kritisch Liesel war lebensgefährlich, jede Minute zählte. Schnell wurden die Blutproben der Eltern ausgewertet: Hans hatte die zweite Gruppe, Ursula die vierte. An den Bruder Friedrich erinnerte man sich, bei ihm war selbstverständlich die dritte.
Sie saßen auf einer Bank im Aufnahmeraum. Ursula weinte, Hans war bleich, Klaus starrte verzweifelt seine Kleidung war von Blut befleckt. Ich setzte mich zu ihm, sodass unsere Augen auf gleicher Höhe waren.
Wenn du diese Blutgruppe hast, bist du für die Langlebigkeit gesegnet, sagte ich. Deine Schwester ist schwer verletzt, fuhr ich fort. Klaus schniefte, rieb sich die Tränen mit der Faust und flüsterte: Ja, ich weiß. Als wir zusammenstießen, traf sie hart. Ich hielt sie auf meinem Schoß, sie weinte, dann schlief sie ein.
Willst du sie retten? Dann müssen wir dein Blut für sie nehmen. Er hörte auf zu weinen, sah sich um, atmete schwer und nickte. Ich winkte die Schwester herbei.
Das ist Tante Elke. Sie wird dich ins Nebenraumbüro bringen und Blut entnehmen. Tante Elke macht das ganz sanft, es tut nicht weh.
Klaus atmete tief ein, griff nach seiner Mutter und sagte: Ich liebe dich, Mama, du bist die Beste! Dann zu seinem Vater: Und dich, Papa, danke für das Fahrrad. Tante Elke führte ihn ins Nebenraumbüro, während ich zum zweiten OP eilte.
Nach der Operation, als Liesel bereits auf die Intensivstation verlegt wurde, kehrte ich zur Station zurück und sah, dass unser kleiner Held in einem Bett lag, unter einer Decke, nachdem das Blut genommen war. Ich setzte mich zu ihm.
Wo ist Liesel?, fragte er. Sie schläft. Es wird ihr gut gehen, du hast sie gerettet.
Und wann sterbe ich?, fragte er plötzlich.
Nun ja nicht gleich, erst wenn du ganz alt bist.
Zuerst verstand ich die Frage nicht, dann dämmerte es mir. Klaus dachte, er würde sterben, sobald sein Blut entnommen wurde, und verabschiedete sich von seinen Eltern, fest überzeugt, dass er sein Leben für seine Schwester opfern würde. Er stellte sein Leben aufs Spiel ein wahrer Heldenmut, den ich bis heute spüre, wenn ich an diese Begebenheit zurückdenke. Die Erinnerung lässt mich jedes Mal ein Frösteln über den Rücken laufen.
